Искрящийся

Дождь смывал все: краску с домов, грязь с улиц, все цвета, что оставались в мире. Единственной радужной деталью был он – Чонин. Даже пускай его одежда была серой и черной. Он отличался. Он был другим. Сынмин был пустым, как вымытая дождем улица, а Чонин – искрящимся бенгальским огоньком. — Почему мне кажется, что я люблю тебя? — Потому что... — выдыхает, ласково ответив улыбкой. — Возможно, так и есть.

Моим ирисам на новый год ❄️