Decadence

«Всё сложнее не думать, куда он уходит и чем занимается, когда каждый раз после его возвращения застирываешь с грязной одежды пятна крови. Пусть ночь моего спасения и прошла в полунаркотическом угаре, но мозги на стенах и кровавые трупы всё ещё снятся мне в страшных снах. Он снова ушёл. Я попыталась его остановить и в какой-то момент даже подумала, что у меня получится. Но нет. Он ушёл, а я осталась одна, как дура, с этим дурацким вечерним шоу и глупой тарелкой попкорна. Боже, какая же я идиотка! Самонадеянная идиотка. Кто вообще сказал, что у меня есть шанс на нормальную жизнь? Так и сгнию в этом клоповнике рядом с психом, которому нравится убивать! Рано или поздно он и меня пристрелит. А может, так даже и лучше, перестану мучиться.» Текст написан будто второпях, синими чернилами, кое-где подплывшими в разводах от мокрых капель. Далее приписка, уже более спокойными, ровными буквами. «Поплакала и успокоилась. Всё же, это я зря. Он хороший, заботливый, не трогает меня. С чего я вообще решила, что мне нужно что-то в нём менять? Просто, у меня плохое предчувствие. Будто он не должен был сегодня уходить. Надеюсь, с ним ничего не случится и все мои опасения окажутся ложными. Если я и его потеряю, то совсем с ума сойду. Кажется, я слышу машину под окнами. Может, он передумал и решил вернуться?» Запись обрывается, покрытая мелкими пятнышками крови. А дальше мрачную историю продолжают сухие показания из рапорта: жертва открыла дверь, получила пулевое ранение в живот, попыталась скрыться в ванной, где её и настигла печальная участь в виде контрольного в голову. Как иронично. Девчонка могла бы работать медиумом с такой интуицией. Фотографии с места преступления. Кровь, пустые гильзы, странный символ, нарисованный на ковре красной краской. Такой же почти во всех местах, где происходила резня русской мафии, или неподалёку. Что он означает? Надо бы навести справки… Неспроста всё это, ох неспроста. Парень явно не был одиноким мстителем и даже не серийным маньяком. В мафиозных притонах иногда находили тела других людей в резиновых масках. И все между собой абсолютно не связаны, не знакомы друг с другом. Будто кто-то вербовал их… Сообщения с автоответчика могли бы пролить свет на это, да где их теперь взять? Детектив устало трёт глаза. Что дальше? Попытаться опросить задержанного или послушать диктофон? Ленивый поток размышлений прерывают звуки стрельбы, крики, паника за пределами кабинета. Палец привычным движение отщёлкивает застёжку на кобуре, а в ладонь ложится чуть больше двадцати унций привычной стали. Когда дверь в кабинет вылетает с ноги, он уже знает, кто пришёл по его душу. И детектив не ошибается в собственных предположениях. Глаза из-под резиновой маски смотрят холодно и равнодушно. Знакомая куртка, что фигурировала в деле в качестве улики испачкана кровавыми пятнами. Они направляют друг на друга оружие почти одновременно. Одно движение пальца, доля секунды, которая может спасти жизнь. Но бессонная ночь и литры выпитого кофе дают о себе знать. Рука дрожит, а верный кольт выдаёт осечку, будто подтверждая, что в этой битве он не выйдет победителем. Так много ещё предстояло раскрыть. Все эти звонки, убийства, люди в масках. Почему русская мафия? К чему этот странный символ с полосами в круге? Неужели, он умрёт, так и не узнав… Выстрел. Последнее, что слышит детектив в этой жизни.