По осколкам любви

Еще одна смерь. Это уже стало обычным происшествием для меня. Странные слова…здесь все странное… каждый вздох, каждая капля, падающая с неба…я сама себе не принадлежу. Говорят, что люди строят свою жизнь, но этот сценарий был давно написан, все здесь актеры…пустышки. Я иду по коридору… темные, серые стены, блестят на солнечном свету, эльфы бегают и готовятся к Святочному Балу, учителя отменяют уроки…  —Мисс Эйвери!- кто-то позвал меня из соседней комнаты.-Вы спешите? —Нет.-ответила я машинально и повернулась в сторону голоса. —Не могли бы вы сходить в библиотеку и принести мне одну книгу? Сами понимаете, времени ни на что не хватает.-женщина опустила глаза. —Да, конечно…я как раз таки туда и собиралась. —Отлично!-воскликнула Макогонагалл.-Мне нужна книга «Древние и вездесущие», попросите её и вам покажут. Вы можете её оставить у меня в кабинете до конца дня. Заранее благодарю.-с этими слова и женщина исчезла. Я только переступила порог библиотеки, и сразу ощутила, как будто мир вокруг меня замедлил ход. Воздух был насыщен запахом старой бумаги, влажной древесины и легкой, почти неуловимой магии. Вся эта смесь наполнила мои лёгкие, и я ненадолго застыла, чтобы вдохнуть её, словно пытаясь пропитаться каждым атомом воздуха. Прямо передо мной простирались огромные ряды книжных полок, уходящих ввысь, и их размер казался почти бескрайним. Пыльные лучи света пробивались через высокие окна, ложась мягкими полосками на пол, где уже начинали медленно таять тени. Я сделала шаг внутрь, и из какой-то глубины пространства, как будто поджидая меня, раздался негромкий шорох — это были книги, которые, казалось, шептали свои тайны. Всё в этом месте было настолько древним, будто каждый том здесь мог рассказать свою собственную историю, обрамленную магией и временем. Слышалось лишь моё дыхание и тихие шаги, которые эхом отзывались среди огромных, почти неведомых полок. Я прикоснулась к одной из них, почувствовав холод и тяжесть материала. Кажется, в этих книгах спрятаны ответы на все вопросы, которые терзали меня. Но я не могла сразу взять и открыть любую — здесь нужно было уважать тишину, этот особенный порядок, который был чем-то вроде священной обители знаний. А ещё... здесь было что-то успокаивающее, почти магическое в самом воздухе. Может, это было из-за того, как книги стояли друг к другу, плотно и неприступно, словно они сами создавали вокруг меня защиту. Я чувствовала себя частью чего-то великого, важного. И что-то мне подсказывало, что здесь я найду то, что искала, даже если сама ещё не понимала, что именно это будет. —Вам что-то нужно,прекрасная дама?-раздался шепот. —Да… «Древние и вездесущие».-ответила и оглянулась. —Вам прямо и налево после второго стеллажа. Хорошего вам дня! —Спасибо…-ответила я и пошла вперед. Я смахнула пару пылинок с полки и снова принялась сканировать титулы. Я даже не замечала, как время пролетает. Часы на стене молчаливо тянули минуты, но я не могла отвлечься. Вдруг, когда я наконец наткнулась на нужную полку и взяла с неё первый том, что мог быть нужным, я почувствовала, как что-то резко упало прямо на меня. Я едва успела отскочить, и нечто тяжёлое и тонкое свалилось с верхней полки прямо мне на голову, заставив меня вскрикнуть. Это был дневник. Тонкий, старый, с кожаным переплётом, чьи страницы казались будто бы выжжены временем и странной магией. Он был покрыт пылью и не имел яркого названия — только замысловатые символы, которые я не могла сразу разобрать. Я вытащила его из-под себя, всё ещё ошарашенная, и не смогла не усмехнуться. — Ну конечно, библиотека Хогвартса, что ещё ожидать? — прошептала я, пробуя вытереть с дневника пыль. Суматоха ушла, и я поняла, что не могу просто так оставить его. Он выглядел настолько старым, что казался почти живым — как будто истории, написанные в нём, не завершились, а продолжались в магии, которая оставалась в воздухе. Я поднесла его к лицу, вдохнув запах затхлого пергамента. Он явно был не таким, как остальные книги здесь — ощущение, что эти страницы были написаны не просто волшебником, а кем-то, кто знал слишком много тёмных секретов. И хотя моя цель была иным, я не могла не заглянуть в этот дневник. Это была магия, от которой невозможно было оторваться. Я осторожно открыла дневник, чувствуя, как его старые страницы шуршат под моими пальцами. Внутри было темно — почти туманно от пыли и магии, но я смогла различить первые строки, написанные ровным, аккуратным почерком. Я замерла. Мой взгляд быстро скользнул по знакомым, почти невольно выведенным буквам. Это был мой почерк. Я даже слегка отшатнулась, не веря своим глазам, и пересчитала строки, чтобы убедиться. Да, точно — это был я. Я всегда писала таким образом: ровно, с лёгким наклоном, как если бы я старалась удержать каждый штрих в пределах абсолютной точности. Внутренний голос шептал мне, что это невозможно, что это какая-то ошибка или нечто магическое, что меня просто путает. Но почему-то я не могла оторваться от этих слов, от этой невидимой связи с чем-то — или с кем-то — из прошлого. Я продолжила читать. И с каждым новым словом нарастала странная тревога, как если бы сама библиотека нависала надо мной, пытаясь раскрыть свой самый страшный секрет. Страницы были написаны, как дневниковые записи, но каждая фраза была полна такой глубокой, тёмной решимости. Я чувствовала, как слова начинают менять смысл, заполняя моё сознание каким-то невидимым страхом. «Не беспокойся. Ты сама найдешь этот дневник. Ты оставишь его себе, чтобы вернуться в нужный момент». Это был не просто дневник — это было послание из будущего, послание от меня. Я задохнулась от осознания. Руки начали дрожать, но я не могла оторваться. Слова шли одно за другим, и чем больше я читала, тем яснее становилось, что этот дневник был оставлен для меня — мной же, но из какого-то другого времени. Словно я пыталась подсказать себе, что мне нужно сделать, чтобы предотвратить что-то ужасное или наоборот, чтобы подготовить себя к тому, что должно произойти.   Я взяла дневник в руки и, не обращая внимания на окружающее, села в одно из уютных кресел возле окна. Ветер за стеклом журчал, но в библиотеке царила полная тишина, как будто место само по себе понимало важность того, что я собиралась сделать. Я не знала, что именно ожидать, но внутреннее беспокойство заставляло сердце биться быстрее. Я была на грани открытия, и не могла поверить, что это, возможно, было **моё** будущее, написанное мной же. Перелистывая страницы, я заметила, что текст был разбит на несколько частей, как будто каждый день был тщательно зафиксирован. Я читала с каждым словом, всё глубже погружаясь в истории, которые не имели для меня смысла, пока не пришла к одной записи, которая заставила меня остановиться. «Чертов Маттео, все это время он притворялся, что хороший, он влюбил меня в себя, та ночь…она полностью связала нас. Теперь я чувствую его боль, а он мою. В него зарядили Круцио и это отразилось на мне. Я устала… Как мне сказали это уже 5 попытка…я не знаю,что делать». Слова, написанные в этом дневнике, теперь казались мне слишком личными, как если бы я общалась сама с собой, но уже в другом времени, в другом месте. Я не могла понять, как это могло быть возможно. Я продолжала читать. «Время переплетается. Я пытаюсь начать эту жизнь заново…». Я перевернула страницу и наткнулась на запись, которая заставила меня замереть. «Я проклята…я не хочу быть с ним…недавно он избил меня, почему я такая слабая? Надеюсь ты будешь не такой…пожалуйста…». Я почувствовала, как мир вокруг меня начинает вращаться. Всё стало как будто не на своем месте. Мои руки затряслись. Я продолжала читать, понимая, что я приближаюсь к самому важному моменту, к тому, что изменит всё.  «За мной следят… уже четвертую ночь меня кто-то преследует. Эта идея с дневником очень опасная, кто-то хочет, чтобы это продолжалось вечность. Мне страшно.». Мой взгляд упал на последние слова в дневнике: «Вторая часть дневника… слишком рискованно, найди волчицу…она поможет. Каждый четверг в час ночи она приходит под мое окно. Береги себя.» Моё сердце пропустило удар. Я начала понимать, что этот дневник — не просто запись о каких-то событиях. Это было послание, оставленное мной же, чтобы вернуть меня в нужный момент. Это было не просто предсказание, а инструкция, которую я должна была следовать. Инструкция, которая вела меня назад — туда, откуда я пришла, но с тем знанием, которое могло изменить всё. Я отложила дневник, словно он был горячим углем, и тяжело вдохнула. Я поняла, что этот момент — это не случайность. Всё это было подготовлено, как часть какого-то великого замысла, и теперь я должна была сделать выбор: закончить этот круг или проходить его заново каждый раз.