Строчки на волнах

Ты смотришь в чашку с чаем. Я считаю трещинки на блюде… Старое кафе в заснеженном городе. Внутри тепло, уют от желтого света масляных ламп. И вроде все тихо, а все же прохладно. Сев подальше от окна, в самый угол и так пустого заведения. На столе две белые чашки, небольшой чайник с ароматным чаем. Она медленно размешивает сахар, не поднимая глаз. Нет напряженности, но и слов отчего-то нет. — Ты не изменилась, — его голос звучит тихо. — Все та же. Гордая, своенравная кошка… Багира. — Изменилась, — она отвечает эхом. — Все мы меняемся. И ты и я, все люди… — Я тот же. — Это иллюзия, Максим. Каждый из нас врет, кто-то оправдываясь, а кто-то защищаясь. Ты был другим, я же помню. И женоненавистником ты вовсе не был. — Булатов сдал, — он усмехается. — Он лучше? — Он честнее… — она так же не поднимает глаз. — Но вы похожи… Даже звания одни и те же. — У него есть ты. Знаешь, Рит, а ведь это ты сделала из меня убежденного холостяка. Потому что лучше я не нашел, а хуже… — Не там искал значит. Полно прекрасных женщин, умных, ласковых, добрых… А не тех, кто убивает не глядя. — Может и не там, — он кивает, делает глоток чая. И снова тишина, нарушаемая лишь легким осенним вальсом из колонок. Каждый думает о чем-то своем. И все же об одном и том же. Что было бы, если тогда сошлись. Если бы она не ушла, разозлившись на его ревность. Если бы он не отпустил, ревнуя к Булатову. Если бы не вереницы дней между ними. Его группа была другой. Ее группа всегда была живее. — Жалеешь? — она так же глядит в чашку. И все же изменилась, взгляд другой. Уже старше, уже мудрее. Утонченная элегантность, а не почти подростковая небрежность. — Иногда, — неосторожное движение и сетка трещин на блюдце. — Ты тогда выбрала его… — Господи, Максим… До сих пор ревнуешь? — усталая улыбка и морщинки на углах глаз. — Между мной и Батей никогда ничего не было. И вряд ли будет. — Тогда почему? На крайней север, как жена декабриста? Хоть в небеса, хоть в пропасть. Чем он лучше? — Он другой… — А мы? Ведь зачем-то мы встретились? — он внимательно следит за ее руками. — Люди не встречаются случайно. Она молчит, задумчиво. Звонок мобильного, и короткий позывной, а на лице мягкая улыбка. — Да? — Ты где? Тут Бизон предлагает на охотничью базу смотаться, в снежки поиграть, задать молодым жару! — веселый голос Булатова. — Нам срочно нужен снайпер! — фоном голос Бизона. — Скоро буду… — и знакомая десяток лет улыбка. Не строгость, не элегантность, а та самая небрежность… Ответом на вопрос — почему они. — Ты не ответила на мой вопрос, — он сжимает ее руки. В ответ лишь взгляд, он разжимает ладонь. Она уходит накинув на плечи пальто, куда-то в заснеженный город, он снова остается в теплом кафе. Люди не встречаются случайно. Мы с тобой, наверное, не люди.