Строчки на волнах

Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться… Осенний парк, пустой в поздний час. Тусклый свет уже уставших фонарей освещает покрытые листьями дорожки. В воздухе повис холод, зябкий, от которого нет спасения. Мужчина потуже затягивает шарф и бросает взгляд на часы. Передумала? Стук каблуков по влажному асфальту, он оборачивается на звук. Она чуть улыбается, заметив его. — Здравствуй, — протягивает руку для приветствия. — Здравствуй, — он слегка сжимает ее ладонь и держит непростительно долго. Она чуть опускает взгляд и опускает руку. — Давно ждешь? — чуть ежится от ветра. — Какой воздух свежий. Знаешь, я уже и не помню, когда в последний раз просто гуляла по парку. — Признаться, я тоже, — он аккуратно берет ее под руку. — Может исправим положение и прогуляемся по ночному городу? А то все работа, работа, работа… — Ты хотел о чем-то поговорить? — они медленно идут вдоль аллеи. Она задумчива и улыбается лишь уголками губ. — Почему ты так решила? — он останавливается и заглядывает ей в глаза. — Просто соскучился, хотел тебя увидеть. На работе ведь с тобой не поговоришь, Ванька не даст, — он усмехается. — Вот как, Ванька…- она едва сдерживает смех. — Ванька второй месяц на Кавказе загорает. Длительная операция… — И наверняка с какой-то красоткой на пару, — он знает, что заденет этим ее. Не сильно, но заденет. И это заметно, по чуть суженным глазам и резкому взгляду. — А это товарищ контр-адмирал, не ваше дело. Максим, ты для этого меня позвал? Чтобы обсудить с кем Батя спит? — А ты с кем спишь? — он слегка сжимает ее руку. — Рит, я скучаю… — Отпусти, — она вырывает руку и идет вперед. Он ждет чего-то несколько секунд и лишь после следом. — Прости… — Не говори ерунды, — она вдыхает ночной воздух. Холодный, влажный, чуть горьковатый. — Красиво… — разглядывает тяжелые кисти рябины в свете фонаря. Срывает горькую ягоду и крутит в руках. — Максим, не нужно. Не стоит начинать то, что давно закончено. Не сложилось, плохо ли или хорошо… Не знаю, но не сложилась. Наш с тобой роман, знаешь, как книга. Которая уже напечатана, уже продана, уже прочитана и убрана на полку. И сколько раз ее не перечитывай, сколько не стирай пыль, сюжет не изменится. Те же герои, те же имена. — Но можно написать продолжение, — улыбается. Срывает ягоды и отправляет в рот, а после поморщившись выплевывает. — Какая горькая… — Рябина сладкой становится только после мороза. Если мороз не слишком сильный. А насчет продолжения, нельзя Максим… Авторы уже не те. — Почему? Нам же было хорошо вместе? Больше таких ночей у меня не было… — он улыбается, проводит пальцем по лбу. — Я тоже помню ночи, и не одного утра… Пока, мне завтра рано на работу, — он резко ускоряет шаг. — Рит, я не понял, — он догоняет ее у выхода из парка. — Ты тот, с кем хочется засыпать. А мне нужен тот, с кем хочется просыпаться. — Булатов? Вопрос остается без ответа…