Дневник моего прошлого. Часть 1.

На этой странице текст выглядит сдержанным, но нервным: слова написаны неровно, местами перечёркнуты, будто автор сомневался в каждом из них. На полях есть странные рисунки: один изображает силуэт человека с тенью, которая намного больше его самого, а другой — глаза, много глаз, глядящих из темноты.

***

29 марта. Или 30-е? Уже неважно. Сегодня я снова нашёл записку. На этот раз она была не на двери моего убежища, а внутри. Я понятия не имею, как она попала туда. Все окна закрыты, двери заперты. Никто не мог войти. Никто. Но она лежала прямо на моём столе, аккуратно сложенная, как будто её оставили специально, чтобы я сразу её заметил. На ней не было фраз, только рисунок. Он был простой, грубый, но в нём было что-то жуткое: фигура человека, стоящего посреди чего-то, что напоминало круг из глаз. Глаза были нарисованы неровными линиями, но все смотрели на центральную фигуру. На меня? Я долго смотрел на этот рисунок. Что это значит? Это предупреждение? Или издёвка? И вот, когда я уже готов был разорвать её, я заметил, что на обратной стороне что-то написано. «Ты думаешь, ты один. Ты ошибаешься.» Эти слова будто обожгли меня. Кто это? Кто ещё может быть таким, как я? Кто-то наблюдает за мной? Или кто-то такой же, как я, решил выйти из своей тени, чтобы показать, что я не единственный монстр в этом мире? Я сжёг записку. Взял зажигалку и смотрел, как пламя пожирает бумагу, превращая её в чёрный пепел. Но даже после этого я чувствовал её присутствие. Как будто смысл этих слов остался со мной, впитался в воздух. Позже я услышал шаги. Я был уверен, что это галлюцинация, что мой разум снова играет со мной. Но эти шаги… они были реальными. Чёткими. Я схватил нож и затаился в углу комнаты, слушая, как кто-то ходит по складу. Шаги были медленными, размеренными, будто этот кто-то наслаждался каждой секундой, зная, что я прячусь и жду. — Кто ты? — прошептал я в темноту, но ответа не последовало. Шаги прекратились. Тишина стала почти осязаемой, как плотная ткань, которая накрывает тебя с головой. Я выжидал. Долго. А потом услышал шёпот. Это был не голос, а скорее звук, похожий на скрежет ножа по стеклу. Шёпот тянулся, дрожал, но я не мог разобрать ни слова. Когда я, наконец, набрался смелости выйти из укрытия, я увидел это. На полу, прямо посреди комнаты, был нарисован круг. Тот самый круг из записки, с глазом в центре. Но самое странное — это была не краска. Это была кровь. Свежая, густая, её запах заполнил всё пространство. Чья это кровь? Я не могу вспомнить, был ли кто-то здесь, кого я мог убить. Или это не я? Может, этот кто-то — тот, кто оставил круг, — хочет, чтобы я думал, что это сделал я? Что бы это ни было, я чувствую, что это игра. Грязная, изощрённая игра, в которой я не знаю правил. Но если они хотят играть, я сыграю. Пусть этот неизвестный — будь то человек, тень или плод моего разума — знает: я найду его. И когда это произойдёт, я выясню, кто на самом деле контролирует эту игру. И я заставлю его говорить.