Дневник моего прошлого. Часть 1.

Эта страница выглядит хаотично. Текст почти полностью зачёркнут, слова написаны неровно, как будто автор дрожал или был в состоянии агонии. На полях видны грубые рисунки, похожие на детские каракули: лица с пустыми глазами, силуэты с длинными руками, странные символы, которые напоминают языки пламени или змеящихся линий. Страница кажется грязной, с пятнами, которые могут быть смесью чернил и чего-то влажного.

***

3… или 4… МАРТА? Нет, нет, нет… это НЕ МАРТ! НЕ ВРИТЕ! Она снова пришла. Сначала я слышал шёпот. _Тук-тук._ В дверь. Или… это не дверь? Это мои кости? Они трещат?.. Тук-тук… Я не открыл. Но она всё равно вошла. «Ты знаешь меня, ты ЗНАЕШЬ, ЗНАЕШЬ.» Я смотрю на неё, но она не девочка. Это не девочка. Это я. НО ЭТО НЕ Я. Это что-то ещё. Она улыбается… Тук-тук… «Сделай это снова.» Сделай. Что. Снова? Я сделал это, я сделал, я сделал! Но она продолжает шептать, шептать, шептать, шептать, будто капает вода в пустой стакан. Я нарисовал её. Вот она, на полях. Это её лицо. Нет. НЕТ! Она смотрит. СМОТРИТ! На полях грубый рисунок девочки: длинные волосы, чёрные глаза, рот искривлён в беззвучном крике. Поверх рисунка несколько раз написано слово «СМОТРИТ». Она сказала, что знает. Но как она может знать? Я закрыл всё, я закрыл окна, закрыл дверь, я закрыл ЕГО в том старом доме, и никто, НИКТО не знает, но она знает. КТО ТЫ? Я спросил её. Я КРИЧАЛ. Но она только улыбалась, а её рот всё шире и шире, и шире, пока он не разорвался, и я увидел свои глаза внутри её головы. Она сказала: «Твои руки. Руки. РУКИ!» На середине страницы нарисованы руки, похожие на авторские: длинные пальцы, испачканные чем-то тёмным. Одна рука порезана, из неё капает что-то густое. Поверх рисунка слова: «СДЕЛАЙ ЭТО, СДЕЛАЙ ЭТО». Я пытался остановить её. Я закрыл глаза. Я кричал. Но она всё ещё здесь. Я вижу её даже сейчас. Она сидит напротив меня. Она не мигает. Она сказала мне. Она сказала: «Это не конец. Никогда.» И теперь я думаю… если это не конец, то что это? Зачёркнутая строчка, невозможно разобрать текст. Я нарисовал её снова. И снова. И снова. На полях несколько рисунков девочки, один поверх другого, все в углах страницы. Некоторые зачёркнуты, поверх них написано «НЕ СМОТРИ», «ОНА ВИДИТ». Тук-тук… Она всё ещё здесь. И я боюсь.