Дневник моего прошлого. Часть 1.

На этой странице чернила смешаны с чем-то тёмным, будто кровь или грязь запачкали бумагу. Края её рваные, как если бы автор вырывал лист, но передумал. Запах страницы резкий, металлический, словно она сохранила в себе остатки той самой ночи.

***

13 декабря. Ночь, наверное. Сегодня я хочу рассказать тебе, мой молчаливый слушатель, одну историю. Она не о прошлом. Она о том, что случилось недавно. Так недавно, что мои руки всё ещё дрожат, а одежда ещё пахнет ею. Это была моя не первая кровь. И, боюсь, не последняя. Он был обычным человеком. Ничем не примечательным. Один из тех, кого ты встречаешь на улице и сразу забываешь. Лицо, которое не запоминается. Глаза, которые смотрят сквозь тебя. Но, видимо, что-то в его существовании зацепило меня. Или, может, мне просто нужно было почувствовать это снова. Я следил за ним весь день. Он не заметил. Никто никогда не замечает. Люди не смотрят за спину, не чувствуют опасности, пока не становится слишком поздно. Я знал, куда он идёт. Он всегда шёл одной и той же дорогой — по узкому переулку, где фонари светят так тускло, что они больше скрывают, чем освещают. Я выбрал момент, когда он был в самом мраке, где никого нет, где его крики могли раствориться в холодной ночи, как пар. Он не услышал моих шагов. Никто никогда не слышит. Моё дыхание было ровным, сердце билось спокойно, как если бы я просто шёл домой. Я помню его лицо, когда он обернулся. В первый момент он даже не понял, что произошло. Просто увидел меня, стоящего слишком близко. Его глаза расширились, и я почувствовал, как внутри меня поднимается волна адреналина. Это был тот самый миг, когда я снова почувствовал себя живым. Я вытащил нож. Он был острым, как бритва. Я позаботился об этом заранее. Удивительно, как легко кожа поддаётся, когда ты точишь лезвие с такой тщательностью. Он хотел закричать, но не успел. Первое движение было точным — я перерезал ему горло, и его крик захлебнулся в хрипе. Кровь хлынула фонтаном, горячая, липкая, как если бы сама жизнь пыталась вырваться наружу. Я держал его за воротник, не давая ему упасть. Я хотел смотреть в его глаза. Хотел видеть, как он понимает, что это конец. Его руки судорожно схватились за моё плечо, но сила уходила из них так быстро, что это было скорее жалким жестом, чем борьбой. Когда он рухнул на землю, я стоял над ним, чувствуя, как кровь стекает по моим пальцам, капает на землю. Всё вокруг было тихо. Даже его дыхание — это хриплое, рваное дыхание — стихало. Я смотрел на него, и внутри меня что-то кипело. Это было не радость и не облегчение. Это было что-то другое. Я снова почувствовал власть. Почувствовал, что мир наконец-то принадлежит мне, пусть и на несколько мгновений. Но потом пришла тишина. Она всегда приходит. Я смотрел на своё отражение в луже его крови. Лицо, которое смотрело на меня, было пустым. Я больше не видел там ни Бога, ни человека. Только маску, которая держится на тонкой нити. Я оставил его там. Его тело — часть этого мрака. Я даже не обернулся. Зачем? Он стал ничем, как и все они. И я знал, что завтра снова буду искать кого-то, кто сможет заполнить эту пустоту. Кровь всё ещё на моих руках. Я пытался смыть её, но она как будто въелась в мою кожу. И, наверное, так и есть. Потому что это моя суть. Она всегда будет со мной. Сегодня я снова был Богом. Но этот Бог больше не верит в спасение.