500° по Цельсию

***

— Какой ужас. Чем я вообще занимаюсь, чёрт возьми? — пустил истерический смешок Осаму. Шатен сидел у себя в комнате и просматривал фото из нового фотоаппарата. И да, это стало его новым хобби: фотографировать всё и всех подряд. После сотни не впечаляющих кликов Дазай остановился на одном фото. Фото Достоевского в профиль, который мирно смотрел в окно. — Как же повезло, что он тогда меня не заметил. — усмехнулся парень. И побрёл к принтеру, ведь в голову ему пришла очаровательная идея. Через два часа Осаму любовался новой закладкой для книг, которая красовалась в его руках. Обычная белая картонка с приклеенными цветами лаванды и фотографией Фёдора снизу. — Он бы сказал, что я "долбаный маньяк", если бы это увидел. — рассмеялся Дазай, уже даже не пытаясь скрыть факт, что этот парень вызывает у него самую искреннюю улыбку.

***

Конец октября. Достоевский дежурит сам, ведь его сосед по парте – Куникида сегодня ушёл раньше из-за дополнительных занятий — Фух, осталось окна закрыть и всё. — улыбнулся сам себе Федя, — Хм? — он вопросительно вскинув бровь, ведь на одном из подоконников лежало что-то красно-белое. Подойдя ближе парень понял, что это книга, книга, которую он уже читал когда-то. — "Хирург", Тесс Герритсен. — прочитал вслух Фёдор, — Неплохо, у кого-то хороший вкус. Но чья она? — на форзаце красовался ответ в виде подписи знакомым почерком "Дазай О.", — Пф, ну тогда понятно. — закатил глаза брюнет, пролистывая страницы. Тут юноша наткнулся на страницу, на которой, похоже, остановился читатель. Закладка. Видел бы хоть кто-то это выражение лица – не знал бы смеяться ему, или переживать. Вот так и Фёдор не знал, что делать. Но что он точно знал, так это то, что он не знал, как это комментировать вообще. Радоваться? Смущаться? Испугаться? Разозлиться? Кринжануть? А может всё вместе? — Но эту книгу как минимум надо отсюда забрать. — вздохнул юноша с дрожащими руками. Фёдор сунул книжку себе в рюкзак, закрыл класс и ушёл. — Убейте меня. — улыбнулся Достоевский, когда стоял уже у дверей соседского дома. Постучал. — Здрас...те. — оцепенел Осаму открыв дверь. Сердце ушло в пятки, ноги еле не подкосились. Он ненавидел это чувство, но лишь оно позволяло почувствовать себя живым. — Ага. Давно не виделись. Эм...Я книгу твою принёс. Вот. — протянул ему вещь Федя. — А...я её на подоконнике всё-таки забыл, да? — выдавил из себя Дазай, получив кивок. Спустя 15 секунд молчания собеседник разрушил его. — Классная закладка кстати. — его губы расплылись в ухмылке. — О Боже. — испуганно выдал шатен и тут же захлопнул дверь прямо перед носом Фёдора. — Э-эй, я же всё равно её видел, а вот так делать при гостях не воспитанно, Осаму! Ещё увидимся! — он произнёс это так, чтобы хозяин дома точно услышал и с самодовольной улыбкой пошагал к собственному дому. При этом переваривая, что он минуту назад назвал Дазая по-имени. Сам же Осаму просто присел возле входной двери, обнял колени и слегка истерически посмеивался, пока его щёки и уши заливались краской всё больше, и больше. — Как можно быть таким...ТАКИМ...? — промямлил себе под нос Дазай, потирая переносицу дрожащими пальцами. Сердце билось с бешеной скоростью. Именно это и мотивировало его жить.