Сюжет с двойным дном

Эдгар Аллан По сидел за столом, зажатый в четырёх стенах своего кабинета. Чернильница стояла в центре, перо с лёгкими пятнами чернил лежало рядом с недописанной рукописью. Слова никак не складывались в единое полотно — в который раз его мысли упирались в блок. Его тихое размышление нарушил стук в дверь. Эдгар поморщился: кто осмеливается тревожить его в такой момент? — Входите, — процедил он с лёгким раздражением. Дверь открылась, и в комнату шагнул Ранпо Эдогава, всё с тем же фирменным видом скучающего гения. Он сунул в рот последний кусочек шоколадного печенья и махнул рукой, словно уже давно чувствовал себя здесь хозяином. — О, По! Ты так долго сидишь здесь, что мне стало скучно. А я терпеть не могу скуку. Чем занимаешься? Эдгар вздохнул, складывая бумаги в стопку. — Пытаюсь закончить рукопись. И ты меня отвлекаешь. Ранпо подошёл ближе, не обращая внимания на раздражение в голосе писателя. Его взгляд скользнул по столу. — Хм... Готика, мистические убийства? Что-то о том, как кто-то спрятал тело под полом? Или... — его глаза чуть сузились, — тайный код, скрытый в стихах? Эдгар откинулся на спинку стула, ощущая одновременно раздражение и любопытство. — Что тебе от меня нужно? — О, это просто. — Ранпо присел на край стола, небрежно беря лист бумаги. — Ты же понимаешь, что тебе не хватает деталей. Все эти запутанные сюжеты — это хорошо, но настоящая загадка должна быть непробиваемой. Например, если бы я писал, я бы... — Ты не пишешь. Ранпо проигнорировал это замечание и продолжил: — ...скрыл финал где-то в начале. Но ты же наверняка уже сделал это, да? — Я не нуждаюсь в твоих советах. — Конечно, нуждаешься. Иначе ты бы не сидел тут с таким видом, словно мир на грани разрушения. Эдгар хотел возразить, но остановился. В словах Ранпо было нечто, что цепляло за живое. Он понимал его произведения так, как никто другой, хотя сам ничего не создавал. Ранпо вернул бумагу на стол, прислонившись к нему спиной. — В любом случае, я пришёл не ради лекций. Мне стало интересно: зачем ты вообще пишешь эти вещи? Эдгар прищурился. — Это странный вопрос. — Для читателей? Для себя? Или, может, для того, чтобы кто-то конкретный разгадал загадку? Тишина затянулась. Ранпо встал и направился к выходу. — Что ж, если вдруг решишь, что хочешь кого-то впечатлить, я всегда готов. Эдгар остался в одиночестве, но его мысли больше не были такими тягучими. Вместо этого они кружились вокруг слов Ранпо. Он вернулся к письму, но теперь каждый символ, каждая строка казались чуть более значимыми. И где-то на полях рукописи, почти невидимым шрифтом, появилась маленькая строчка: "Для тех, кто сможет разгадать." Начало фанфика, скидываю его, чтобы узнать ваше мнение, делать продолжение или переписать. Я очень стараюсь чтобы угодить фанфиком. Если будет интересно, я напишу продолжение. Если будете заинтересованы в других ФФ по другим шипам и фандомам, можете посмотреть в моем тгк, он у меня в описании. А так же на фикбук "Плащ Чуи", там тоже будут выходить фанфики На следующий день Ранпо снова оказался в кабинете Эдгара. На этот раз без приглашения — дверь оказалась открыта. — Что за странная привычка — писать ночью? Ты, наверное, уже давно превратился в призрака, — заявил он, усаживаясь в кресло напротив. Эдгар едва взглянул на него. Его рука медленно водила перо по бумаге, добавляя последние штрихи в рассказ. — У меня есть цель. И, в отличие от тебя, я предпочитаю тишину для её достижения. Ранпо сложил руки за головой, изобразив абсолютное спокойствие. — Зачем тебе эта тишина, если твои истории всё равно создают столько шума? В твоих книгах всегда есть что-то недосказанное. Но ты знаешь, что я могу разгадать это быстрее, чем ты успеешь поставить точку? Эдгар открыл было рот для язвительного ответа, но осёкся. Его рассказы действительно были рассчитаны на тех, кто способен увидеть больше, чем написано. Он писал их не только для широкой публики, но и для тех, кто… понимал. Он неожиданно поднял взгляд на Ранпо. — Хорошо. Если ты так уверен в своей прозорливости, я дам тебе шанс. — Наконец-то что-то интересное, — оживился Ранпо, чуть подаваясь вперёд. Эдгар вытащил чистый лист бумаги и начал писать. Его перо двигалось быстро, почти без остановок. Через несколько минут он отложил его, подул на лист, чтобы чернила высохли, и передал Ранпо. — Вот загадка. Если ты действительно можешь понять всё, разгадай её. Ранпо взял бумагу с лёгкой усмешкой. Его взгляд пробежал по строкам: "Среди звёздных теней я спрятал ключ. Ты найдёшь его там, где прошлое пересекается с настоящим, а слова превращаются в музыку. Ответ хранится в твоём отражении." Ранпо нахмурился, а затем засмеялся. — Эй, ты специально старался, чтобы это звучало загадочнее, чем есть? Эдгар ничего не ответил, лишь скрестил руки на груди, ожидая. — Хорошо, — сказал Ранпо, поднимаясь с кресла. — Я сыграю в твою игру. Но будь готов к тому, что я вернусь с ответом раньше, чем ты подумаешь. Он покинул кабинет, оставив Эдгара наедине с тихим триумфом. Ранпо редко принимал вызовы всерьёз, но сейчас он выглядел по-настоящему заинтригованным. Несколько дней спустя Эдгар снова работал над новой рукописью, когда дверь кабинета распахнулась. На этот раз Ранпо вошёл без стука, его лицо сияло от самодовольства. — Ты правда думаешь, что я не найду ключ? — он бросил на стол маленькое зеркало. Эдгар поднял бровь. — И как это объясняет ответ? — Всё было просто. Твой "ключ" — это не предмет, а понимание. Ты спрятал его в словах. "Отражение" указывает на то, что я должен был найти себя в этой загадке. Это была проверка, По. Ты хотел увидеть, насколько хорошо я понимаю тебя. Эдгар не смог сдержать лёгкой улыбки. — Возможно. Ранпо сел напротив, скрестив ноги на столе. — В следующий раз сделай что-нибудь посложнее. Или, — он прищурился, — добавь что-то, что меня удивит. Эдгар почувствовал, как между ними снова возникла эта странная напряжённая связь. Он сам не заметил, как его писательская игра превратилась в диалог. — Если я добавлю что-то, что удивит тебя, ты станешь читать мои книги чаще? — Возможно, — ухмыльнулся Ранпо. — Но только если ты продолжишь стараться. На этот раз Эдгар не стал отвечать. Он снова взял перо, но мысли, направлявшие его руку, были совсем другими. Теперь в его рассказах появлялась ещё одна невидимая фигура — человек, для которого они действительно писались. Прошло несколько недель. Ранпо всё чаще появлялся в кабинете Эдгара. Иногда он сидел молча, наблюдая, как писатель выводит строчки на бумаге. Иногда не упускал возможности поддеть или похвалить его — в зависимости от настроения. Эдгар постепенно привык к его присутствию, хотя внешне продолжал демонстрировать раздражение. Но его рукописи… они начали меняться. Там появились новые оттенки. Сюжеты стали сложнее, словно он хотел бросить вызов только одному читателю — Ранпо. Однажды — Ты изменился, По, — заявил Ранпо, прерывая очередное молчание. Он стоял у полки, изучая книги, которые Эдгар не успел спрятать. Эдгар оторвал взгляд от рукописи. — Я? — Ты начал писать иначе, — продолжил Ранпо, словно не слыша его. — Больше намёков, больше деталей, которые требуют вдумчивого анализа. И… меньше смерти. Эдгар нахмурился. — А ты чего ожидал? Чтобы я каждый раз создавал мрачные картины? — Нет, — Ранпо обернулся и улыбнулся так, как умел только он, почти насмешливо, но в то же время с интересом. — Просто теперь в твоих историях больше надежды. Эдгар нахмурился ещё сильнее, но промолчал. Это было слишком личным, чтобы обсуждать. Ранпо сел в кресло напротив и, забросив ногу на ногу, достал из кармана шоколадное печенье. — Ты думаешь, я не заметил? — Не заметил чего? — холодно спросил Эдгар. — Что ты стал писать для кого-то. Не просто для публики или своих читателей, а для конкретного человека. Эдгар опустил взгляд на свои записи. Его пальцы на мгновение замерли на перо, прежде чем он снова начал писать, делая вид, что не услышал этого. — Это бессмысленно обсуждать. Ранпо ухмыльнулся. — О, это как раз очень интересно. Он замолчал на некоторое время, давая Эдгару немного покоя. Но затем внезапно заговорил: — Ты ведь знаешь, что я понимаю тебя лучше, чем кто-либо ещё, да? Эдгар поднял на него взгляд. Его холодная маска, казалось, дрогнула. — Ты слишком самоуверен. — Возможно. Но не забывай, По: мне достаточно одного взгляда, чтобы понять. Тишина в комнате стала гнетущей. Ранпо, кажется, наслаждался этим напряжением, как кошка, играющая с мышью. Но затем он неожиданно встал, убирая в карман остатки печенья. — Ладно, не буду тебя отвлекать. Напиши что-нибудь, что меня по-настоящему удивит, ладно? — Он уже собрался уходить, но, остановившись на пороге, добавил: — И, если хочешь, чтобы я был первым читателем, просто скажи. Дверь за ним закрылась, оставив Эдгара одного. Несколько дней спустя Ранпо обнаружил на своём столе небольшой конверт с единственной запиской внутри: "Для тебя. Если разгадаешь, ты узнаешь, что я на самом деле хотел сказать." К записке прилагалась рукопись. Ранпо тут же углубился в чтение. Его взгляд пробегал по строчкам быстрее обычного — он читал не только сюжет, но и подмечал каждую деталь, каждую скрытую мысль. История была о писателе, который в одиночестве сочинял загадки для таинственного незнакомца, надеясь, что тот поймёт их глубже, чем остальные. Сначала это была игра, потом — вызов, а затем нечто большее. Финал оставался открытым, но строки ясно намекали на то, что писатель наконец нашёл того, для кого стоило писать. Ранпо отложил рукопись и задумчиво посмотрел в окно. Он улыбнулся — на этот раз искренне, без насмешки. — Ну что ж, По, — тихо произнёс он, — кажется, ты смог меня удивить.