Тэджины: Сборник откровений

Джин сидел у окна кафе, поглощённый видом на дождливую улицу. Его пальцы медленно играли с чашкой, но взгляд был устремлён далеко за пределы стекла. Он не видел дождя, не замечал капель, катящихся по стеклу. Он видел лишь воспоминания — их с Тэхёном — как мерцающие огоньки, исчезающие на фоне серого неба. Он думал, что со временем боль утихнет, но она всё равно не отпускала. Она была в каждом его вдохе, в каждом движении, как долгожданный шрам, который никак не хотел затянуться. Тэхён. Его имя было, как тень, которая всегда следовала за Джином. Он даже не осознавал, как многое в его жизни всё ещё оставалось связано с этим человеком. И вот сегодня, спустя столько лет, они снова должны встретиться. Из-за этой встречи он и пришёл сюда. Не потому, что хотел увидеть старых друзей. А потому что… он не мог иначе. Тэхён был частью его. Тэхён был тем, кто когда-то казался самым важным на свете, тем, с кем он мог бы пройти всю жизнь. И всё же, несмотря на эту близость, их дорога разошлась. Это было не просто расставание. Это было как разрыв. Как будто между ними выросла пропасть, которая уже не могла быть заполнена. И вот теперь, спустя столько лет, Джин снова встретится с ним, но всё будет совершенно иначе. Они не могли вернуться в тот момент, когда были друг для друга всем. Когда дверь кафе открылась, Джин почувствовал его присутствие до того, как Тэхён вошёл. Время словно растянулось, замедлилось. Джин ощутил это, как пробежку в холодной тени, едва заметную, но неизбежную. Он поднял взгляд. Тэхён был таким, каким он его помнил — по-прежнему с тем же строгим выражением лица, по-прежнему с лёгкой натяжкой уверенности в своих глазах. Но в чём-то он стал чужим. В его походке, в манере держать себя, даже в том, как он смотрел на Джина, было что-то новое, что-то чуждое. И это была не просто смена внешности — это была смена всего, что когда-то связывало их. Тэхён вошёл, и Джин заметил его спутника. Парня, с которым Тэхён был сейчас. Всё в этом было слишком знакомо, слишком болезненно. Это был тот же Тэхён, но с другим человеком. И не потому, что Джин не хотел для него счастья, но эта сцена, эта простая, почти бытовая сцена, сводила его с ума. Тэхён держал за руку кого-то другого, того, с кем он делил свою жизнь, кто стал частью его настоящего. Джин пытался скрыть свои чувства. Он кивнул, встречая взгляд Тэхёна, но это было всё. Не было того тепла, которое когда-то было в их взгляде, не было того слова, которое когда-то могло значить целый мир. Это была пустота. Боль, которую Джин не мог объяснить. Он не испытывал гнева, он не был обижен — просто это было слишком тяжело. Они стояли в одном месте, но между ними была пропасть, которую уже не перепрыгнуть. Тэхён подошёл к нему. Джин пытался вспомнить, как это было раньше — когда их шаги были синхронными, когда каждое движение друг друга было прочитано на кончиках пальцев. Но сейчас всё было иначе. Тэхён стоял перед ним, молчаливый, с лёгким, но уверенным взглядом. — Привет, Джин, — тихо сказал Тэхён, и в этом слове не было ни любви, ни вины, ни тоски. Только простое приветствие, которое могло бы быть сказано любому другому человеку. Но не ему. Не Джину. — Привет, Тэхён, — ответил Джин, чувствуя, как тяжело даётся ему это слово. Как будто каждое произнесённое «привет» влечёт за собой целую эпоху. Хосок сидел рядом, его взгляд был мягким, и он почувствовал, как атмосфера вокруг Джина становится напряжённой. Он видел, что Джин не в порядке, но был слишком осторожен, чтобы спрашивать о чём-то слишком личном. Он тихо положил руку на руку Джина. — Ты в порядке? — прошептал он, пытаясь хоть немного облегчить его состояние. Джин ответил лишь легким кивком, но взгляд его был устремлён только на Тэхёна, и сердце его, казалось, было затоплено этим взглядом. Всё изменилось. И не только Тэхён, но и он сам. Он сам стал кем-то другим. Он стал человеком, который научился отпускать, но не знал, как это делать. Он снова взглянул на Тэхёна, его глаза встретились с глазами Тэхёна. И в этот момент он вспомнил тот разговор, который они вели на крыше университета. Тогда, когда всё казалось таким ясным, таким чистым. Тэхён пообещал, что будет любить его, только его. Эти слова до сих пор звучали в его ушах, как обещание, как клятва. Но теперь они были пустыми. Джин вздохнул, стараясь вернуть себя в реальность. Он пытался сосредоточиться на разговорах вокруг, на том, что было здесь, с друзьями. Но его мысли всё равно возвращались к Тэхёну. Он видел, как тот смеётся, как его парень отвечает ему, как они держат друг друга за руки, как будто это было всегда. И в какой-то момент Джин понял, что он остаётся один. Один, несмотря на то, что они оба когда-то были всем для друг друга. Когда вечер подошёл к концу, Тэхён встал, направившись к выходу, не сказав больше ни слова. Он был готов идти дальше, а Джин — нет. Он остался стоять, словно пытаясь поймать остатки того, что когда-то было его. Всё, что ему осталось — это пустота, которая не исчезала. — Не держи на меня зла, Джин, — сказал Тэхён на прощание. Он не стал добавлять ничего лишнего, потому что знал, что Джин всё понял. Не нужно было слов. Джин молча кивнул, а потом ещё долго смотрел вслед Тэхёну, пока тот не скрылся за дверью. Он стоял там, а дождь, как и всегда, не прекращал падать. И в его душе тихо звенела одна простая истина: они оба были чужими. И в этом не было ничего страшного. Это было просто… жизнью.