Индивидуальная терапия

Пока Лололошка ел, в голову лезли мысли. Как он сюда попал? То есть, кого он убил. Как его зовут? Как его зовут? Как его зовут? Как его зовут? Как его зовут? Как его зовут. Как его зовут. Как его зовут. Как его зовут. Как его зовут. КАК. ЕГО. ЗОВУТ. Лололошка встал из-за стола, смотря на уже доетую еду. Джон поднял на него взгляд и вскинул одну бровь. "что случилось?" Сказал Джон. Доктор изучал лицо пациента, в попытках понять из-за чего такие резкие движения. Мироходец же быстро дышал, пытаясь выкинуть этот вопрос из головы, мозга который как ебучий школьник унижал тебя твоей травмой. Лололошка замотал головой и переместил свой взгляд на человека, который сидел за столом. Джон. "все в порядке.." Сказал он хриплым, осипшим голосом. А разум опять ушёл в себя. Харрис же на эти фразы нахмурился. "Лололошка." А? Что? "что?" Джон встал со стула, из-за чего послышался тихий скрип, и движение колёсиков, что давали стулу ездить. Рука опёрлась о стол, рядом с бумагой и подносом. Доктор посмотрел в глаза мироходцу, пожирая его и затаскивая в свой скрытый и неизвестный никому мир. Долгая пауза просвисела в воздухе. Лололошка напрягся и смотрел в Джона. Именно в него. Взгляд Ло было сложно назвать красивым или обычным. Скорее убийственно безжизненном. Интересно, у него всегда был такой взгляд? "ты — пациент. Я — врач. И мы находимся в моем отделении, где все хотят тебе помочь. Так что оставляй свои секреты и свою загадочность в стороне, или хотя бы не со мной. Повторюсь я твой врач и ты говоришь мне обо всех своих чувствах, что мучают тебя. Понял.* Лололошка кивнул. Взгляд переместился на поднос. "куда можно отнести поднос с едой?" Сказал пациент с уставшим тоном. В голове царила пустота. Ничего. Никаких мыслей. Никаких показаний. Никакой моральной боли. Никаких эмоций. Ничего. Обсолютно. Разум как густая пустота, без жизни и веселья. Лишь чёрное полотно, умершего художника. Художник... ..... ... ... ...... Нет. "Давай сюда, так уж и быть, отнесу в столовую." Нет. Джон взял поднос и вышел из кабинета, с хлопком закрывая дверь. Лололошка сел на пол, в позу лотоса и стал смотреть в ничего. В стену, но взгляд ушёл из реальности. Художник. ..... Престон. Славный парень, который всегда улыбался, почти всегда. Улыбка была неуверенная, кажется что пугливая, но в глубине души храбрая, смелая, ответственная. Голубые глаза, как светлое море под солнце. Под солнце, но холодное солнце, ледяное море, которое согреть только тёплыми телами. Густые брови, которые всегда были поджаты. Миниатюрное лицо художника. Светлые волосы до плеч, не лохматые, достаточно ухоженные природой. Его любимая рубашка в клетку. Голубой и красный. Как огонь и вода. Светлые немного испачканые краской джинсы. Интересно. А он знает где его друг? Где Лололошка. Где тот самый добрый, но закрытый парень. А Шерон? А что сейчас с университетом? Подвёл ли ты всех? Если ты вернёшься на свободу, и попадёшь в университет будут ли все бояться тебя? А может они не примут тебя. Будут избегать. Будут ненавидеть. Презирать. Позор. Дверь в кабинет со скрипом открывается.