How are you, Ангел?

Я ночами пишу строчки О том, как в каждой линии, Каждой грёбаной точке, В каждой идилии — Вы. Вы не цель, не задача. Вы уравнение с игрек и икс. Моё счастье, любовь и удача. Между нами дефис. Или минус? Моё солнце поломано летом. Моя лучшая — не моя комета. Может, останетесь хоть силуэтом? Осень. Раздета, сосредоточена, согрета Чужим жакетом. Я не жалуюсь — Жизнь хороша, но в другую сторону. Ей бы здравого смысла долю малую. Душа снова порвана. И вороны. Там кто-то писал, что «Вас любила И всё ещё расхлёбываю». Наизусть выучила. Запомнила. Люблю и тетрадь разлиновываю. Расхлёбываю. Я ночами пишу глупую прозу. Вы читаете бульварные сказки. Я живу на душе с грозами. А любовь Ваша — вязкая. Вы — не ласковы. Я в Вас запуталась капитально. Много плачу. Не сплю. Как Вам, нормально? Давайте Вас разлюблю? Хоть позвоню? Желания не исполняются, Всем наплевать на чьи-нибудь мечты. И я так невзначай склоняюсь К варианту, что мне — кранты. И Вы. И я всё думаю, что всё не так, Что я пошла по ложной полосе. Вы рядом. Близко как! А мне не надо от «совсем». Зачем? Я ночами пишу строчки О том, как в каждой строфе, Каждом умном кусочке О моей личной катастрофе. И Ваш профиль.