Дом свиданий

…Странствуя между мирами, я храню себе память о каждом твоем воплощении… — А кто живет в пятьдесят шестой квартире? Услышав вопрос, владелец дома быстро повернулся ко мне и, окинув странным взглядом, задумчиво произнес, вручая вазочку с печеньем: — Разные люди. Только все какие-то странные. Чаще других останавливаются двое: блондин и девушка… рыжая. Такая, как ведьмы с картинки. Старик так и сказал «останавливаются», будто здесь гостиница. Но я-то точно знала: в пятьдесят шестой кто-то жил постоянно, свет там горел почти ежедневно, а из-за стенки мне то и дело слышались чужие слова, вздохи, слезы, ругательства, смех. — Почему как ведьма? — уточнила я, вдруг понимая, что сама никогда не встречала никого из обитателей непонятной квартирки. Мистер Бирмен замялся, но все же продолжил рассказ: — А может, ведьма и есть. Я, например, никогда ее не встречал, даже из окна не видал, идущей по улице, кажется, будто она прямо в подъезд является. Какая бы погода ни была, у нее всегда чистые, сухие туфли. И я ни разу не видел, как она отсюда уходит. — Вам она не нравится? — я поудобнее уселась на жестком стуле и посмотрела на своего домовладельца. Я снимала квартиру у Бирмена уже месяцев шесть и вот, принеся очередную квартплату, получила приглашение на чай. Говорить нам было особенно не о чем, но от соседки напротив я знала, что подобное чаепитие — обязательный ритуал. Мистер Бирмен тешил себя мыслью, что близкое знакомство с жильцами обеспечит благонадежность его дома. Хотя, судя по всему, обитатели пятьдесят шестой были исключением. Сначала мы обсуждали со стариком мою работу фотокорреспондента, потом незаметно переключились на соседей, потому-то я и решилась узнать о самой загадочной квартире в доме. — Да нет, — Бирмен пожал плечами. — Она славная, а вот блондинчик, тот неприятный тип. Надменный до жути. Он обычно мне и приносит деньги. Или его дружки. Иногда они играют здесь в покер. — А много у него дружков? — Человека три-четыре, я не всех знаю. Бывает, что совсем чужаки приходят. Те долго осматриваются, фыркают, но всегда знают, где лежит ключ. — То есть лежит ключ? — удивилась я. — Туда что, приходят погостить? — Вроде того, — кивнул Бирмен. — А они тебе мешают? Я, в общем, давно ищу повод отказать… — Нет-нет, — поспешно заверила я старика, — мне не мешают. Но неужели так трудно пересдать эту квартиру? Бирмен покачал головой: — Я и сам не знаю. Часто хочу отправить их всех куда подальше, мне кажется, даже вслух произношу, но как-то так выходит, что… они меня всегда переубеждают. Сказав это, старик опустил взгляд в свою чашку и помрачнел. Повисшую паузу нарушил стук в дверь, и Бирмен торопливо пошел открывать. — Наверное, тоже платить пришли. Ты еще посидишь? — только и спросил он. — Нет, пожалуй, пойду, — я поднялась из-за стола. Мы вместе прошли в прихожую, и, когда мистер Бирмен распахнул дверь, я оказалась лицом к лицу с невысоким брюнетом. Он чуть подвинулся, пропуская меня, и улыбнулся. Он не был ни особенно красивым, ни даже просто достаточно запоминающимся: худое лицо, аккуратный нос, зеленые глаза — ничего такого, чтобы перехватило дыхание или закружилась голова. — Альбус Поттер, — представился он. — Из пятьдесят шестой квартиры. И может, дело было в его улыбке и чересчур вызывающем взгляде, но я, вдруг осмелев, сказала: — Так это вы вечерами… Он перебил меня: — Нет, это кто-то из моей родни. Я бы в жизни не потревожил ваш покой, мисс… — Баррингтон. Фэй Баррингтон. Альбус Поттер кивнул и посмотрел на меня так, словно всю жизнь ждал встречи в этом полутемном подъезде. Именно тогда я в него и влюбилась.