Перепутья. Книга первая: Нулевой километр

      Дороги.       Что это?       Серое полотно асфальта, струной натянутое через страны? Пыльные грунтовки, убивающие колёса в хлам, но дарящие чувство уюта и ностальгии? Это мощеные камнем улочки туристических районов старых городов? Или может полузаросшие колеи в глухом лесу?       Любые дороги – это начало. Начало нашего пути.       Куда бы ни вёл нас путь, каким бы он ни был – он редко пролегает вдали от остальных. Так или иначе, мы все пересекаемся, наши дороги идут параллельно, сходятся – раз, два или может чаще, могут слиться в одно полотно, могут закончиться, едва начавшись, но факт остаётся фактом: ни один путь не может всегда проходить в одиночку. Когда-то он пересечётся с другими, рано или поздно.       Вся наша жизнь состоит из них. Из переплетений, из перепутий. Мы не знаем, с чьими дорогами нам предстоит пересечься. Но выбор, куда повернуть, всегда остаётся за нами. Главное – не стоять на месте.

***

      Солнце только-только поднималось из-за горизонта, разгоняя ночную тьму и прохладу. Утро, еще тихое, не пыльное, медленно разгоралось над пустынным шоссе. У развилки двух дорог, на обочине, примяв массивными колесами жухлую траву, стоял большой черный «Харлей». Сидящий на нём высокий широкоплечий мужчина в черной байкерской куртке задумчиво смотрел на алую полоску над горизонтом, что постепенно желтела, становясь всё ярче и светлее.       Крепкие руки мотоциклиста сжимали шлем, он держал осанку ровно и собрано, но был совсем не молод – на вид ему можно было дать около пятидесяти лет. Сказать, что мужчина седой, можно было только по широким серебристым бровям – голова же его была абсолютно гладкой. Из-под ворота кожаной куртки на задней части шеи виднелся чернильный клюв орла или ворона – часть тату, которая уходила вниз, под косуху. Хозяин татуировки и сам был профилем похож на большую хищную птицу – строгий темно-карий взгляд исподлобья, слегка крючковатый нос с резко очерченной горбинкой, острые скулы, рельеф которых явно выделялся на бледной коже.       Байкер, немного прищурясь, всматривался куда-то в горизонт, не спеша переводя глаза то на левую дорогу, то на правую. Большой указатель прямо перед ним гласил: «Навьен-Роуд – 131 миля» и, со стрелкой направо - «Каслтаун – 113 миль». Он знал, что в обоих местах его ждали и готовы были принять уже этим утром. И даже в том городе, который сейчас остался у него за спиной, ему точно нашлось бы место. Несмотря на то, что грузовик с его вещами был заказан на определенный адрес, такому человеку, как он, ничего не стоило резко изменить все планы и передумать. Он бы ничего не потерял.       Но решено – значит, решено. Путь выбран, думать надо было раньше.       А сейчас пора ехать.       Мужчина нахмурился и коротко кивнул – то ли рассвету, то ли знаку, то ли самому себе – решительно надел шлем и, быстро заведя мотоцикл, уверенно покатил налево.

***

      Над небольшим городком Навьен-Роуд поднималось мягкое, пока еще спокойное утро. В это время, в ранние шесть часов, на улицах не было практически никого – только хрупкая девочка-разносчица с сумкой, набитой свежими газетами, торопливо бежала вдоль домов, стараясь как можно быстрее доделать свою работу. В благополучных районах среднего класса люди начинали просыпаться и собираться по своим делам, а в местном гетто население только-только засыпало после очередной бурной ночи.       Шли первые дни сентября. На отдельных деревьях листья уже начали желтеть и даже опадать. Они яркими пятнами ложились на ухоженные и не очень лужайки, на светло-серый асфальт. Через пару часов часть из них разлетится бешеным вихрем от потока воздуха из-под колес «Харлея». И город снова погрузится в свою утреннюю полудрёму. Но уже никогда не будет прежним.       Для него в этот момент откроется новая дорога и сразу несколько судеб встанут на перепутье. Автор пролога: Tae_Nerr