Забытый

Резкий звук встревоженных голосов прорезал шокированную тишину студии. Но Сынмин не мог разобрать ни слова. Всё смешалось в мутный вихрь паники. размытые лица, испуганные и разозлённые выражения, бесконечные звуки гласных и шевелящихся губ. Чем громче становился этот хаос, тем меньше смысла он видел в происходящем — он даже не понимал, кто из них говорит. Но он не стал задерживаться, чтобы выяснить. Едва успев уловить реакцию своих товарищей, он уже развернулся и помчался прочь из комнаты. Пролетая мимо кого-то впереди, он напрочь заглушил все голоса, зовущие его обратно. Неуклюже пробираясь к двери, он чувствовал, как всё вокруг плавно превращается в приглушённый, глухой, ускользающий шум. Внезапно резкая боль пронзила его ступню, но он едва обратил на неё внимание. Наверное, наступил на осколок стекла. Но он не остановился. Не сделал паузы, чтобы перевести дыхание. Не попытался разобраться в хаосе, разрывающем его сердце. Он не переставал бежать. Бежать от своих проблем. Потому что именно это он и делал, не так ли? Сынмин был слишком слаб, чтобы признать собственные ошибки. Слишком боялся последствий своих поступков. Слишком нестабилен, чтобы вернуть себе контроль, ускользающий из его рук. Слишком чертовски инфантилен, чтобы реагировать иначе, чем раздражением и созданием проблем для всех вокруг. В мгновение ока он оказался на холодном, твёрдом полу ванной комнаты. Его руки крепко обхватили колени, а всё тело содрогалось, пока он безуспешно пытался вдохнуть хоть немного воздуха. Его сердце было тяжёлым от ужаса, а глаза жгло от стыда. Мутная пелена затмевала разум, но под ней коварно пряталась паника, сжимающая лёгкие и мешающая мыслить здраво. Сцена была слишком знакомой. Срыв. Потеря контроля. Жажда боли. Грусть. Злость. Боль. Всё это. Сколько бы Сынмин ни пытался стать лучше, доказать, что он достоин, — он всё равно оказывался в исходной точке. Один. Отвергнутый. Несчастный. Возможно, стоило добавить «ненавидимый» к этому списку. Он больше не понимал себя. Не мог разобрать собственные мысли. Внезапные перепады эмоций, необъяснимые защитные реакции, неконтролируемые вспышки ярости. Резкие слова, брошенные в тех, кто подходил слишком близко. Разбитая техника, когда он чувствовал себя оскорблённым. Почему он так поступал? Почему реагировал так резко? Почему злился? Почему был таким импульсивным? Почему не мог взять себя в руки? Что с ним было не так? Он ведь знал, что может лучше. Знал, что способен справляться с этим по-другому. Но он не имел никакого права так обращаться со своими друзьями. Не имел права позволять себе вспыхивать, словно ребёнок, только потому, что ему было больно. Он ведь не ребёнок. Не тиран. И не человек с какими-либо оправданиями для своего поведения. У него не было извинений. Не было объяснений его чувств. Не было причин для его поступков. Оставались только жалкие действия и разбитая гордость. Резкая вспышка боли вдруг вырвала его из этого мутного плена, возвращая в реальность. С трудом сосредоточившись, Сынмин посмотрел вниз и заметил, как из его пятки торчит острый кусок стекла. То самое стекло, что откололось, когда он разбил камеру компании. Осколок был размером с его мизинец, с острыми краями, глубоко вошедшими в кожу. Рана была не самой серьёзной, но достаточно глубокой, чтобы причинять ощутимую боль. Каждый шаг отдавался резким дискомфортом, который, казалось, пробегал по всему телу. Вид этой маленькой, но неприятной травмы не добавлял радости. Кожа вокруг пореза покраснела, начала опухать, и алые капли крови медленно стекали на холодные кафельные плитки. Сынмин не понимал, как стекло могло так глубоко засесть, но игнорировать это было невозможно. Теперь, когда боль дала о себе знать, было мучительно даже просто поднять ногу. Обычно он не паниковал из-за таких мелочей. Он всегда находил логичное решение. Взять аптечку, обработать рану, позвать кого-нибудь на помощь, взять паузу, если потребуется. Но сейчас всё было иначе. У Сынмина не было пинцета под рукой, и последним, что он мог бы сделать сейчас, было попросить о помощи своих товарищей — как бы сильно это ни болело. Конечно, ему нужно было сорваться на всех, всё разбить, испортить дорогое оборудование, только чтобы в итоге самому пострадать. Почему он был таким идиотом? С трудом вдохнув, Сынмин посмотрел на рану на своей пятке, и его сердце сжалось от ужаса. У него не оставалось другого выбора, кроме как достать стекло самым простым способом, какой он знал. Заглушив сигналы тревоги в своей голове, он взялся ногтями за край осколка и, собрав всю силу воли, резко выдернул его. Боль, последовавшая за этим, была невыносимой. Сынмин беззвучно вскрикнул, а из глаз градом покатились слёзы. Такая маленькая рана, а боль была невыразимой. Настолько сильной, что Сынмин едва мог думать. Настолько сильной, что больше ничего не имело значения. Настолько сильной, что он чувствовал, будто заслуживает её. Настолько сильной, что буря в его сердце начала стихать. Настолько сильной, что туман в его голове начал рассеиваться. Настолько сильной, что он захотел ещё. Ему не следовало так себя чувствовать. Это ненормально. Как бы сильно он ни хотел отрицать, это было неправильно. Ненормально терять контроль настолько, что единственным способом его вернуть казалось причинение боли самому себе. Ненормально даже допускать такую мысль. Но с каждым разом становилось всё яснее: это было не просто мимолётным порывом. Если признать это, придётся признать и то, что это больше, чем просто нервный срыв. Больше, чем случайная вспышка неуверенности. Больше, чем пустая ссора или поверхностная грусть. Это было больше всего, с чем он сталкивался раньше. И больше того, что он мог понять или обработать. С замиранием сердца Сынмин закатал рукава, впервые за долгое время внимательно осмотрев свои руки. На этот раз он не делал это, нервно почесывая кожу или стараясь скрыть синяки. За последнее время не было ни одной ситуации, когда он смотрел на свои руки без какой-то скрытой цели. Но теперь он понял, насколько запущенной стала ситуация, и как долго он избегал осознания этого. На его коже были ужасные, уродливые следы от царапин, сливаясь с бледной кожей в пятнах багрово-красных и фиолетовых оттенков. Сынмин почувствовал, как его сердце болезненно сжалось, а в горле поднялась волна тошноты. Его кожа была полностью изуродована. Почти не осталось места, куда бы он ещё мог нанести новые раны. Разве что он хотел бы, чтобы кровь просочилась сквозь ткань его одежды. Отвращение к самому себе охватило его, и он поспешно опустил рукава. Сынмин начал сожалеть о своём решении так сильно навредить себе. Выплёскивать гнев на такую видимую часть тела оказалось огромной ошибкой. Это лишь создало дополнительные проблемы. Логически говоря, не имело смысла наносить себе вред там, где это легко заметить. Но дело было не только в том, что одна случайная ошибка могла выдать его перед остальными. Он был айдолом. Он не мог просто так отказаться носить одежду с короткими рукавами, не вызвав лишних вопросов. Стоило ему хоть раз случайно показать свои руки — и всё кончено. Если он не сможет придумать, как это скрыть, последствия окажутся гораздо серьёзнее, чем просто потеря душевного покоя. На кону была его карьера и репутация всей команды. Если он хотел оставить след, нужно было выбирать место, которое никто не увидит. Его руки дрожали, сердце сбивалось с ритма, но Сынмин даже не заметил, что всё это время сжимал тот самый осколок стекла. Его взгляд медленно опустился вниз. Задержав дыхание, он почувствовал, как его разум отключается, а импульсы берут верх. Все предосторожности и инстинкты самосохранения исчезли без следа. Он даже не успел осознать, что делает, как уже закатывал штанины, открывая кожу бедра. Прохладный воздух коснулся его кожи, и Сынмин невольно вздрогнул. Осколок стекла дрожал в его руке, но неуклонно приближался к открытой коже. Его дыхание замерло, когда холодное стекло коснулось поверхности. Давление было ещё недостаточным, чтобы вызвать кровь или боль, но он сосредоточился на этом ощущении, забывая обо всём остальном. Это было похоже на какое-то затмение. Словно на него наложили проклятие. И впервые с начала этого кошмара он не хотел вырывать волосы. Не хотел кричать. Не хотел сдаваться. Его разум наконец перестал бунтовать. Стыд больше не разъедал его изнутри. Гнев не затуманивал суждений. Ничто больше не имело значения. Ничто, кроме боли. Это оказалось так просто. Забыть обо всех своих проблемах, страхах, сомнениях — достаточно лишь немного углубить порез, копнуть чуть глубже… Внезапный стук в дверь вырвал Сынмина из его затуманенного состояния. Его сердце остановилось на мгновение, когда он осознал, что только что делал. — Сынмин? — знакомый голос прозвучал за дверью, но его сознание отказывалось ассоциировать его с кем-либо конкретным. Он бросил взгляд на то, что натворил: свежие порезы на коже, осколок стекла в руке, капли крови, разбрызганные по полу. Сынмин почувствовал, как волна отвращения и ужаса накрыла его с головой. Стекло выскользнуло из его руки и с глухим звоном разбилось о кафельный пол. Чёрт. Чёрт. Чёрт. Только что всё имело смысл. Ему казалось, что он вновь обрёл себя. Его мысли не завладели им. Его чувства больше не контролировали его. Он вернул себе контроль. А теперь он чувствовал себя ещё хуже, чем прежде. Никогда ещё ему не было так стыдно. Так отвратительно. Что он только что делал? После звука разбитого стекла за дверью повисла напряжённая тишина. Но прежде чем Сынмин успел понять, что это значит, голос снова прорезал молчание: — Сынмин… я знаю, что ты там. Сынмин наконец узнал, кто это. Чанбин. Из всех людей именно Чанбин стоял по другую сторону двери. Именно он ждал его. Именно он пришёл проверить, как он. Но Сынмин не мог понять, почему. Зачем он здесь? Чтобы отчитать его? Чтобы наконец накричать на него? Чтобы сказать, как он разочарован в нём? Чтобы заявить, что ненавидит его? Это казалось логичным. Но, как бы всё это ни звучало, ни один из вариантов не казался правильным. Может, Сынмин просто плохо разбирался в людях. Учитывая, каким закрытым был Чанбин последнее время, понять, о чём он думает, казалось невозможным. Сынмин почувствовал, как его лёгкие сжались под тяжестью нового приступа ужаса. Он ненавидел оставаться в неведении. Старший вздохнул, услышав молчание Сынмина. — Всё нормально, можешь не отвечать. Я знаю, что ты расстроен, — продолжил Чанбин с заметной неуверенностью в голосе. Его голос был хриплым, словно он надорвал его в споре. А в его тоне чувствовалась такая осторожность, будто он боялся сказать что-то не то, опасаясь получить в ответ вспышку гнева. — Я просто хотел сказать, что машины скоро отправляются. Машины. Съёмка. У них ведь всё ещё был график. Жизнь не останавливается, даже если Сынмин решает всё разрушить. Но если Чанбин пришёл только ради того, чтобы напомнить ему об этом, Сынмин не мог понять, почему он сам передаёт эту информацию. Почему не кто-то другой, например, Чан? Особенно после того, что произошло в гринруме. Сынмин почувствовал странное ощущение, словно что-то разъедало его изнутри. — Остальные… ну, немного злятся сейчас, — осторожно добавил Чанбин, и Сынмин рефлекторно опустил голову от стыда. — Н-но нам не обязательно сейчас это обсуждать! — поспешно заверил он, словно чувствовал эмоции Сынмина даже через дверь. Это было невыносимо. Почему Чанбин так добр к нему? Почему он не кричит? Он ведь имел полное право разозлиться. Имел полное право поставить его на место. Почему же он так осторожен? — Мы немного выбиваемся из графика, — мягко продолжил Чанбин, стараясь не подливать масла в огонь. Но Сынмин уже знал, насколько сильно он всё испортил. — Все начинают собираться. Так что, пожалуйста, присоединяйся к нам, как будешь готов, — он говорил мягким тоном, но Сынмин знал, что это лишь ради соблюдения спокойствия. Или потому что Чанбин уже настолько устал от его выходок, что не хотел больше тратить на него силы. Наступила короткая пауза. Сынмин подумал, что Чанбин уже ушёл, что он просто оставил его одного. Но вместо этого он услышал едва слышный, напряжённый голос: — Сынмин… можно… я кое-что спрошу? Сынмин замер. Его нерешительность, тонкий дрожащий голос, осторожность в выборе слов… Если бы он не знал лучше, он бы подумал, что Чанбин действительно беспокоится. Но он ведь не мог. Он не был настолько глуп, чтобы верить в жалость. Но прежде чем Сынмин успел что-то ответить, раздался звонок телефона с другой стороны двери. Он услышал, как Чанбин быстро вытащил его из кармана. Глухой сигнал после нажатия на кнопку и тяжёлый вздох, пока тот отвечал на вызов. — Я встречу тебя внутри, Сынмин, — сказал Чанбин наспех, держа телефон в одной руке. Сделав шаг в сторону, он, кажется, собрался уходить, но вдруг замер. — Давай… поговорим позже, ладно? — добавил он с заметной паузой, но Сынмин уловил лёгкое дрожание в его голосе. И прежде чем Сынмин успел осмыслить сказанное, Чанбин уже ушёл. Звук его шагов постепенно растворился в тишине ванной комнаты, но слабое эхо его голоса ещё какое-то время витало в воздухе. — Да… извини… нет… я уже… я уже за ним иду, — голос Чанбина звучал напряжённо, будто он оправдывался перед собеседником на другом конце линии. И тут Сынмин понял. Хриплый голос, осторожное поведение — всё стало на свои места. Видимо, после его срыва в гринруме в группе вспыхнул спор. Его вина теперь тянула за собой не только сорванный график, злость и раздражение. Он создал раскол между членами группы. С трудом вдохнув, Сынмин провёл рукой по лицу, стирая слёзы, которых даже не заметил. Опираясь на дрожащие ноги, он встал с пола. Острый стон вырвался из его груди, когда он наступил на раненую ногу. Боль прострелила его тело, но он заставил себя это игнорировать. Он не позволил себе посмотреть вниз, натягивая штанины обратно. Он знал, что если увидит это снова, то его вырвет. Глубоко вдохнув, Сынмин сделал первый шаг вперёд, подавляя режущую боль, которая каждый раз вспыхивала, едва он двигал ногой. Открыл дверь кабинки и направился к машинам. Каждый шаг причинял невыносимую боль. Но физическая боль не беспокоила его так сильно. Гораздо хуже было чувство, заполняющее лёгкие, сдавливающее грудь, раздавливающее душу. И самое ужасное — знать, что никто не будет рядом, чтобы поддержать его, если он упадёт. Глубоко вдохнув, Сынмин постарался освободить свой разум от тяжёлых мыслей и, наконец, вышел из ванной. Сегодня он был полным идиотом. Кричал, разбрасывал вещи, ранил других, ранил себя, злился, плакал — Сынмин не помнил, чтобы когда-либо вел себя хуже. Он не чувствовал себя собой. Ему казалось, что его разум заключён в чужое тело. Управление ускользнуло из его рук, и кто-то другой взял контроль, направляя его мысли, эмоции и поступки. А он мог только смотреть, как всё рушится, и ничего не делать. Сынмин проигрывал эту игру и не мог отвернуться. Хромая на одну ногу, он медленно добрался до гринрума. С каждым шагом боль простреливала его тело, но, странным образом, эта боль придавала ему хоть какую-то опору в реальности. Как бы ни болело, физическая боль была чем-то ощутимым, она напоминала ему, что он переступил границы. Это было своего рода наказание, способ найти равновесие между подавляющей виной и всепоглощающим гневом. «Наказание». Именно так он это называл. Он не причинял себе вред бездумно, под влиянием эмоций. Нет, всё, что он делал, было продуманным, структурированным и выверенным. Сынмин мог натворить много глупостей, но день ещё не закончился. У него всё ещё был шанс всё исправить. Он не мог позволить себе продолжать идти по этому пути. Он не мог позволить себе сдаться. Может быть, он уже потерял своих товарищей — это произошло давно, просто он не осознавал. Но если он остался совсем один, то не мог позволить себе потерять ещё и себя. Если он не сохранит себя в здравом уме… кто тогда это сделает? Когда он вошёл в зелёную комнату, его вещи всё ещё лежали там, где он их оставил. За исключением того, что теперь она была совершенно пуста. Ни одного человека. Все уже направились к машинам. Скорее всего, остальные уже собирались в машинах. Тяжело вздохнув, Сынмин быстро собрал свои вещи и направился к выходу. Никто не подумал забрать их за него — но он и не ожидал, что кто-то станет идти ему навстречу. Не после того, как он с ними обошёлся. Хромая, он наконец вышел из здания и увидел машины, припаркованные всего в нескольких шагах. Но почему-то эти последние шаги казались невыносимо сложными. Подниматься по пандусу на больной ноге, после того как он наступил на стекло, оказалось сущим адом. Сдерживая крик от боли, Сынмин медленно, шаг за шагом, поднимался наверх. Каждый шаг отдавался жгучей болью в нижней части тела. Он едва шёл, просто передвигал ноги, но даже это давалось ему с огромным трудом. Но когда он сделал последний шаг и оказался внутри машины, почувствовал, как с его плеч спадает груз. Глубокий вздох облегчения вырвался из его губ, пока он неловко усаживался на своё место. Его шаг был резким и неуклюжим из-за прихрамывания, но, по крайней мере, самое сложное было позади. Или, по крайней мере, он так думал. Но, оглядевшись вокруг, Сынмин почувствовал, как его сердце ушло в пятки, осознав, в какую машину он сел. Это была машина макнэ. Ему казалось, что день уже не мог стать хуже. Мягкий гул разговоров и лёгкий смех наполняли воздух. Но стоило Сынмину зайти в машину, как все звуки тут же стихли. Стараясь не поднимать глаз, он медленно двинулся к задней части машины, всеми силами подавляя дрожь в груди и тяжесть, сковывающую его дыхание. Сев на своё место, он старался скрыть свою хромоту, не желая привлекать лишнего внимания. Но никто даже не подумал помочь ему. То ли они действительно не замечали, то ли им просто было всё равно, он не знал. Устроившись у окна, Сынмин уставился на мелькающий за стеклом пейзаж, стараясь заглушить рой мыслей, захвативших его сознание. Он едва заметил, как машина тронулась, пока мир за окном не начал двигаться. Переключение внимания на дорогу помогло ему немного притупить нарастающее беспокойство, но напряжение всё равно висело в воздухе. В машине воцарилась тишина. Она длилась достаточно долго, чтобы Сынмин почти поверил, что его снова проигнорируют, как это происходило много раз до этого. Но в этот раз его не собирались оставлять в покое. Он привлёк к себе внимание. Слишком много внимания, чтобы его можно было проигнорировать. Только вот это внимание не было ни добрым, ни заботливым. Теперь он стал объектом острых взглядов и негодования. — Почему ты всё ещё в той же одежде? — вдруг раздался знакомый голос, резкий тон которого заставил Сынмина замереть. Медленно отведя взгляд от окна, он начал осознавать, что на него уставились все остальные. По телу пробежала дрожь, когда он понял, как долго эти взгляды, полные раздражения, могли быть прикованы к нему. Он привык к их равнодушию настолько, что даже не заметил, как всё изменилось. И вот теперь он увидел, кто говорил. Феликс. Это было странно. Странно видеть гнев в его глазах. Странно слышать горечь в его словах. Странно видеть этого всегда улыбающегося человека с таким холодным выражением лица. Смотреть в глаза тому, кому он когда-то доверял больше всего, тому, кто даже мухи не обидит, и видеть в них разочарование, — это было больно. Что-то изменилось. И Сынмин не мог понять, что именно. Но он знал одно: это было больше, чем просто ссора. Больше, чем его бесполезность или постоянные выходки. Осматривая остальных участников, сидящих рядом, Сынмин почувствовал, что никогда раньше не был настолько далёк от них. Они казались чужими. Он едва узнавал их. И, если быть честным, едва узнавал самого себя. Но больше всего его ранило то, что в их взглядах больше не было тепла и привязанности. Любви, которую он когда-то так отчаянно искал, больше не было. — Ч-что? — хрипло пробормотал Сынмин, с трудом пытаясь выдавить хоть слово, пока накатывающая тошнота медленно окутывала его. Он не мог дышать. Всё это не могло быть правдой. Они просто злились. Он всё испортил — он знал это. Но они не могли так быстро начать ненавидеть его. Это всего лишь глупая ссора. Детская обида. Что-то, что можно пережить. Он просто преувеличивал. Они его любили. Всегда любили. Это было фактом. Так зачем сомневаться? — Ты даже не удосужился переодеться после съёмок, — произнёс новый голос с переднего сиденья. Резкий, режущий тон заставил Сынмина резко поднять голову. Его взгляд встретился с холодным, тяжёлым взглядом Хёнджина. Он всё ещё мог разглядеть след от пореза на его щеке. — Знаю, что быть эгоистичным придурком твоё новое увлечение, но тебе настолько наплевать на наш график? — Ты вообще понимаешь, сколько записей было на той камере? — язвительно спросил Джисон, сидящий рядом с Чонином. Его острый, почти режущий голос пронзил тишину, но ещё сильнее он ранил Сынмина. — Ты хотя бы представляешь, насколько она была дорогой? Конечно, камера. Как он мог забыть, что разбил дорогую технику? Зачем он вообще это сделал? Что с ним было не так? Сынмин всегда был человеком логичным. Так почему он допустил такую глупость? Почему он выбросил на ветер столько труда, денег и усилий? Он хотел что-то сказать, открыть рот, чтобы оправдаться, но Джисон не дал ему шанса. — Нет, конечно, ты не понимаешь. Тебе ведь всё равно, да? Эти слова вонзились в сердце Сынмина словно кинжал. Нет. Это неправда. Ему не всё равно. Ему никогда не было всё равно. Почему иначе он так старался заслужить их одобрение? Но… тогда, в тот момент, ему ведь было всё равно, не так ли? Когда он разбил камеру, ему было всё равно. Когда он швырнул зарядное устройство в Хёнджина, ему было всё равно. Когда он толкнул Чонина и назвал его бездарностью, ему было всё равно. Так если ему было всё равно тогда, почему он вдруг начал заботиться теперь, когда столкнулся с последствиями? Может, ему никогда по-настоящему и не было дела. И если это правда, может, их слова не должны были так сильно его ранить. Может, их гнев по отношению к нему не имеет значения, так же как и он сам. Может, неважно, любят они его или нет. Его мысли прервал ещё один голос, наполненный ядом: — Надеюсь, ты будешь доволен, когда Чан попадёт в неприятности из-за руководства, потому что он слишком благородный, чтобы дать тебе ответить за свои поступки, — сказал Хёнджин, его голос был полон презрения. Вина вновь обрушилась на Сынмина, сметая любые попытки равнодушия. Всё стало до боли реальным. Чан. Чан, который так много работал ради группы. Чан, который почти не жил вне студии. Чан, который принёс столько жертв ради их успеха. И теперь именно он должен будет отвечать за глупости Сынмина. Когда Сынмин разбил камеру, он не думал, что это дойдёт до такого. Но теперь Чан, у которого и так слишком много забот, должен будет разбираться с последствиями чужих ошибок. Это было несправедливо. Почему Чан должен тратить свои силы на кого-то, кто даже не заслуживает существовать? — Этого уже достаточно, чтобы мы выглядели посмешищем перед руководством, — тихо, но твёрдо сказал Чонин. Сынмин замер. Чонин, который всё это время хранил молчание, наконец заговорил, и его голос звучал настолько тяжело, что от этого становилось только хуже. Лёгкая дрожь в голосе Чонина была едва заметна, но Сынмин всё равно её уловил. Он всё ещё злился. Но в отличие от остальных, Чонин не смотрел на него с презрением. Его взгляд был направлен вниз, в пол. — Нас уже никто не воспринимает всерьёз. Мы так выбились из графика, что пришлось звать главного режиссёра, чтобы следить за нами. Такое бывает только с новичками, — добавил Чонин, слегка качая головой. Его голос звучал спокойно, но за этими словами скрывалось нечто большее. Чонин не просто злился. Он был оскорблён. Оскорблён тем, что репутация их группы рушится. Оскорблён тем, что их труд не ценится. И оскорблён тем, что Сынмин посмел разрушить всё это своим эгоизмом. — Жаль, что некоторые из нас даже не выросли до уровня стажёров, — резко добавил Джисон, и его издевательский смех, казалось, пронзил Сынмина насквозь. После этого в машине наступила гробовая тишина. Никто больше не произнёс ни слова. Никто не спорил. Никто не возразил. Эта тишина ранила Сынмина сильнее, чем любые слова. Он не поднимал глаз, но знал, что Джисон сверлил его взглядом. Не нужно было видеть выражения остальных, чтобы понять, как сильно он всё испортил. Не нужно было задавать вопросы, чтобы понять, насколько они его ненавидят. Тишина висела в воздухе, затхлая и гнетущая, как застоявшийся воздух в пустой комнате. Сынмин ненавидел её. Их резкие слова и упрёки были достаточно болезненными, но молчание было хуже всего. Каждая секунда этой тишины была мучением. Сынмин чувствовал всю их злость, негодование, разочарование, но не мог разобраться в их истинных чувствах. Он почти хотел, чтобы они накричали на него. Пусть бы кричали, злились, выражали свои эмоции прямо — всё, что угодно, лишь бы не эта ледяная, давящая тишина. Он бы предпочёл это. Он бы предпочёл, чтобы они его ударили. Боль от физического удара была бы проще вынести, чем эта. Сынмин не заметил, как его ногти начали вонзаться в ткань его штанов, пока резкая боль не пронзила бедро. Раны были ещё свежими, но он не осознавал этого, пока не стало слишком поздно. Он инстинктивно вскрикнул от боли, но тут же застыл, поражённый звуком собственного голоса. Подняв глаза, он обвёл взглядом салон машины, боясь увидеть их реакцию. Но вместо удивлённых или осуждающих взглядов он увидел… ничего. Они больше не смотрели на него. Они вообще не были в машине. Сынмин замер, его глаза расширились от шока. Он резко обернулся, осматривая каждый угол, пытаясь найти хоть кого-то. Только сейчас он понял, что двигатель машины больше не работал. Она остановилась. Все уже вышли. Все, кроме него. Глядя в окно, Сынмин разглядел фигуры остальных, медленно удаляющиеся от машины. Они ещё не успели уйти далеко — всего несколько шагов. Если бы он захотел, он мог бы догнать их. Они ещё были близко, но всё равно оставили его позади. Стиснув зубы, чтобы заглушить боль, Сынмин с трудом поднялся со своего места. Его ноги дрожали, каждая мышца кричала от напряжения, но он заставил себя поднять вещи и выйти из машины. Он не мог позволить себе медлить. Он не мог снова оказаться последним. Он не мог выносить их молчаливое разочарование. Не мог терпеть их явное презрение. Не мог дать им ещё один повод увидеть его слабость. Хромая, Сынмин медленно спустился по ступенькам, держась за поручень. Но как только его раненая нога коснулась земли, резкая боль пронзила его пятку. Он пошатнулся, и прежде чем понял, что произошло, мир перед его глазами закружился. А затем всё замерло. Облака, медленно плывущие по небу, больше не кружились. Они были спокойны, невозмутимы. Облака, которым всё равно, что их принимают за должное. Обвиняют за дождь, но и солнце нередко винят за слишком жаркие дни. Облака спокойно меняют форму, исчезают ночью, чтобы вернуться на следующее утро. Иногда Сынмин чувствовал себя облаком. Но он был не таким сильным. Он не возвращался сильнее с каждым днём. Он становился только слабее. Может быть, если бы он был облаком, было бы неважно, замечают его или нет. А может быть, он просто слишком сильно ударился головой. Сколько времени прошло, прежде чем он понял, что упал на землю? Сынмин не мог сказать. Только резкая боль в затылке напомнила ему о его положении. Глухо простонав, он попытался сесть, но резкое движение тут же вызвало волну тошноты. В ушах звенело так громко, что он едва удержался от рвоты. Каждое движение требовало огромных усилий, но, собрав последние силы, Сынмин всё-таки поднялся на ноги. Головная боль затмила всё остальное, даже жгучую боль в его пятке. Всасывая с трудным дыханием, Сынмин резко вытер слезы, бесполезно стекающие по его лицу, и пробрался к студии, целенаправленно игнорируя боль, распространяюся по всему его телу с каждым его шагом. Но это все равно не имело значения. Никто не видел. Всем было все равно. Никто не был рядом, чтобы поймать его, когда он упал.