Танец теней

      Стою перед дверью, холодный воздух раннего утра царапает кожу, несмотря на куртку крепко сжимая в руках банку дешёвого кофе, купленного по дороге. Сердце бьётся неровно. От чего такое волнение? Он ведь единственный кто что-то в этом понимает, и мне всего лишь нужна его помощь. Но… что мне делать? Переспать с этим кошмаром, что я пережила, не выходит из дома, и пялиться на своё отражение с серебристыми волосами — ещё хуже.       Я несколько раз сжимаю и разжимаю кулаки, пытаясь найти хоть крупицу решимости. Холодный металл дверного звонка щекочет палец, и я успеваю подумать, что это всё-таки плохая идея, но всё равно начинаю тарабанить в дверь. Глухо. А может его нет? Но до того, как успеваю сбежать, сердце замирает на мгновение, и за дверью слышится лёгкий шум, и она приоткрывается.       — Всё, я спеклась. — Ворвалась я в его квартиру, и только оказавшись в коридоре повернулась к нему. — Я не знаю, что со мн… — начинаю, но слова застревают в горле, когда он опирается рукой на дверной косяк, чуть подаваясь вперёд. Его взгляд теперь сосредоточен только на мне, и кажется, воздух между нами становится тяжелее.       Джинву стоит передо мной, слегка растрёпанный после сна, на его плечах пробегают тени утреннего света. Его тело выглядит так, будто вырезали из мрамора, а потом оживили магией, каждая линия мышц чёткая, словно она выточена искусным мастером. Тонкая дорожка тёмных волос тянется от пупка вниз, скрываясь под поясом его пижамных штанов, которые низко сидят на бёдрах.       Не могу оторвать взгляда от того, как его грудь слегка поднимается и опускается от дыхания. Его кожа тёплого оттенка, и кажется, что она должна быть мягкой на ощупь, но достаточно сильной, чтобы защитить от любого удара. На левом боку у него едва заметный шрам, длинный, тонкий, как тонкая молния, оставшаяся после битвы.       Он выглядит как олицетворение того, о чём мечтают девчонки в романах: высокий, худощавый, но каждая мышца его тела идеальное произведение искусства.       Слегка склоняет голову, позволяя пряди упасть на лоб, и я замечаю, как солнечные лучи играют золотом в его глаз. Губы… эти проклятые губы, чуть приоткрытые, словно он собирался что-то сказать, но передумал. Челюсть вырезана так чётко, что ей можно было бы резать стекло, а на шее выделяются лёгкие вены, когда он касается затылка рукой, зевая.       — Сухён? — Его голос хриплый, низкий, словно утренний гром. Звучит слишком интимно, слишком… горячо.       Губы чуть раскрываются, но слова застревают. Горло пересыхает, мысли сбиваются, пока мой взгляд невольно опускается ниже. Я моргаю, пытаясь сосредоточиться на чём-то другом. Но всё, что я вижу, его руки. Они сложены на груди, каждая мышца напряжена, как у хищника, готового к прыжку. На одной из ладоней заметны едва видимые мозоли напоминание о том, как он сражается.       Я чувствую, как краснею. Кажется, я смотрю на него слишком долго. Он окидывает меня взглядом, как будто только сейчас осознал, что я перед ним.       — Ты там живая? — Он делает шаг ближе, и я резко поднимаю взгляд, чувствуя себя пойманной на месте преступления. — Всё в порядке? — Поднимает одну тёмную бровь, уголки его губ чуть дёргаются вверх. Улыбка. Господи, эта улыбка способна разрушить стены моего самоконтроля.       Мне нужно развернуться и уйти. Сказать что-то. Дышать. Но я стою, будто меня прибило к месту этой тёплой, ленивой, но одновременно смертельно опасной аурой, которую он источает.       — У тебя проблемы? Или ты просто решила, что это нормальное время для визита? — Голос звучит слегка насмешливо, но в нём всё ещё остаётся тот бархатный, манящий тон.       — Пока. — Попыталась я улизнуть из его дома, но внезапно он закрыл дверь прямо перед моим носом.       — Забавно. Ты пришла сюда, разбудила меня, а теперь просто уходишь?       — Да, дай пройти. — Даже не оглядываясь на него, попыталась я протиснуться к двери, но он снова перегородил путь, кивнув подбородком в сторону прихожей.       — Заходи и раздевайся.       — Что? — Застыла я на месте. — Я не за… то есть… — оглянувшись на него я снова уловила его недоумевающую мину. — А, ты, про куртку.       Джинву смотрит на меня с выражением, которое одновременно говорит: «Ты серьёзно?» и «Я только проснулся, не трогай меня». Губы поджимаются, но в уголках рта всё ещё прячется едва заметная усмешка.       — Да, про куртку, — говорит он наконец, голос низкий, ленивый, будто он не полностью отошёл от сна. — Хотя если ты хочешь выполнить первую версию, я не против.       Моё лицо моментально заливает жар. Я отворачиваюсь, но слышу его тихий смех. Этот звук заставляет что-то внутри сжаться, не от злости, а от странного чувства, которое мне совсем не нравится.       — Заходи уж, раз пришла, — продолжает он, шагая в сторону и наконец оставляя мне проход. Его рука легко касается двери, и этот жест выглядит почти небрежно, но я замечаю, как напрягаются мышцы его предплечья.       Осторожно прохожу внутрь, стараясь не смотреть на его грудь, которая, кажется, специально притягивает мой взгляд.       — Так, что тебя привело? — Опираясь спиной о стену и скрещивая руки на груди. Его поза выглядит так, словно он не особо заинтересован, но его глаза говорят обратное. Они внимательно изучают меня, заставляя чувствовать себя так, будто может читать мысли.       — Ты сказал мне свой адрес, — отвечаю я резко, стараясь вернуть себе контроль. — Сам виноват.       — И ты решила, что это повод заявляться ни свет ни заря? — Его бровь приподнимается, на лице появляется такое выражение, что мне снова не по себе.       — Ну, вообще, мои друзья от меня натерпелись. Пришло время терроризировать других, — усмехнулась я. — На самом деле мне надо поговорить, — наконец бросаю я.       — Хорошо, говори. Только, может, для начала всё-таки снимешь куртку? Выглядишь так, будто готова в любой момент сбежать.       Закатываю глаза, но всё же начинаю расстёгивать молнию. Его взгляд скользит вниз, а затем возвращается ко мне, но в этот момент я не могу понять, то ли он дразнит, то ли это просто его обычное поведение.       — Давай, удиви меня, — произносит он, усаживаясь на диван, как будто он готов к шоу. — Почему ты решила заявиться ко мне именно сейчас?       Вопросы звучат как вызов, и я не собираюсь ему проигрывать.       — Ты бы не хотел одеться?       — А тебя что-то отвлекает? — Губы шевелятся, но всё, что я слышу это: «Давай, скажи это».       Нервно сглатываю, чувствуя, как взгляд сам собой снова скользит вниз, к его обнажённой груди. Проклятье. Сколько можно, Сухён? Соберись!       — Нет. — Натянуто улыбнулась я. — Думала тебе холодно.       Джинву лишь пожимает плечами, словно ему всё равно. Ему, похоже, правда всё равно. Но в уголках губ всё-таки прячется эта фирменная усмешка.       — Хорошо, — говорит он, чуть наклоняясь вперёд, — о чём ты хотела поговорить?       Я открываю рот, чтобы что-то ответить, но тут же осекаюсь. Почему я вообще пришла сюда? Ах, точно.       — Я… не могу выйти из дома, — начинаю я, но слова звучат как-то слабо, даже для меня. — Мои волосы…       Он слегка приподнимает бровь, глядя на меня, как будто я сказала что-то невероятно странное.       — Волосы?       — Да, волосы, — огрызаюсь я, нервно теребя рукав блузки. — Они седые. Были чёрные, а теперь… это. — Я указываю на свои волосы, почти готовая запустить в него чем-то.       — Седые волосы причина сидеть дома? — Едва заметная усмешка возвращается, но я чувствую, что он не пытается издеваться, скорее, просто удивлён.       — Ты не понимаешь. Раньше они не привлекали внимания, а теперь… я даже не могу семью навестить. Они будут спрашивать, а я не знаю, что им сказать. Если скажу, что подкрасилась, не поверят.       Он молчит несколько секунд, явно раздумывая над моими словами. Потом, к моему удивлению, он спрашивает:       — Ты после подземелья с таким цветом?       — Да.       — Из-за системы?       Я вздрагиваю, услышав этот вопрос. Он сказал это так уверенно, как будто знает, что я отвечу.       — Что ты имеешь в виду? — Пытаюсь отмахнуться.       — То, что сказал. Система иногда делает странные вещи. Я видел такое. — Он изучает меня, словно пытаясь понять, что я скрываю.       — Ничего не произошло, — резко отвечаю я, чувствуя, как напрягаются плечи. — Это просто… побочный эффект.       — Побочный эффект чего? — Джинву усмехается, слегка наклоняя голову. — Звучит как что-то, о чём ты не хочешь говорить. — Опускаю взгляд, стараясь избежать его проницательных глаз.       — Не хочу это обсуждать, — произношу я твёрдо.       Он кивает, хотя я замечаю, что его взгляд остаётся внимательным.       — Ладно. Тогда зачем пришла? Если не за ответами, то за чем?       — Я… просто хотела убедиться, что ты в порядке, — проговорила я, прекрасно осознавая, как глупо это звучит.       — Убедиться, что я в порядке? — Его смех звучит тихо, но тепло. — Забавно. Обычно люди не проверяют тех, кто их спасает. — Я моргаю, кое-как сумев вздохнуть, когда Джинву поднимается с дивана. Его движения плавные, почти кошачьи, проходя мимо меня к кухне. — Хочешь кофе? — Смотрю ему вслед, чувствуя, как внутри всё переворачивается. Этот человек загадка, и чем больше я узнаю о нём, тем больше вопросов у меня возникает.       — Да. — Невольно прошептала я и тут же поджала губы. Надо было сказать громче. Или может предложить свою помощь? А если он…       В воздухе вдруг что-то меняется. Слышу приглушённые шаги из смежной комнаты. Поворачиваю голову, и в дверном проёме появляется девушка. Зевает и машинально поправляет растрёпанные волосы даже не замечая меня.       Сердце опускается, как камень в воду.       В грудь наполняется странным, тягучем чувством. Не обида. Нет. Не может быть.       Снова зевает, проходя мимо, словно я мебель. Даже не замечает. А может, не хочет замечать? На ней мешковатая футболка, слегка сползающая с одного плеча, и короткие шорты. Волосы ещё не успели улечься после сна, но лицо свежее, будто она просыпается так каждое утро.       — Оппа, у тебя гости? — Наконец бросила она взгляд в мою сторону. Голос звучит тепло, почти по-семейному, и это слово режет слух. Её голос тянет это слово, как будто оно особенное, почти интимное. В комнате становится на пару градусов жарче, хотя я уже сбросила куртку.       — Не совсем гости, — отзывается он, бросив мне короткий взгляд, прежде чем отвернуться к девушке.       Лицо моментально становится горячим. Моргаю, переводя взгляд на Джинву, который просто смотрит на неё, как будто ничего необычного не произошло.       Джинву даже не смотрит в мою сторону. Он оборачивается к ней, и на его лице появляется что-то вроде усталой улыбки. Она кивком указывает на свою комнату и направляется туда, оставляя за собой аромат чего-то сладкого, тёплого, слишком уютного для такой ранней встречи.       Я стискиваю зубы. Почему мне это не нравится? Почему кажется, будто это удар ниже пояса, хотя я ничего такого не ждала?       Мой взгляд сам скользит обратно к нему. Он всё ещё стоит на кухне, заваривая кофе и временами поглядывая на меня. Его глаза холодные, настороженные, но в них тлеет нечто, что заставляет меня снова отвернуться.       Он ей нравится? Они… вместе?       Сердце сжимается, как будто в груди резко стало слишком мало места. Нет, это не ревность. Это просто… раздражение. Конечно, раздражение. Я не за этим сюда пришла.       Качаю головой, словно пытаюсь стряхнуть с себя эти мысли, но они цепляются как репейник. Он вообще не мой типаж. Слишком спокойный, слишком уверенный. Слишком… идеальный?       — Ты в порядке? — Его голос звучит близко, и я осознаю, что он подходит ко мне. Глубоко вздыхаю, прежде чем посмотреть ему в глаза.       — Да. Нормально. — Но голос дрожит на последнем слове, выдавая меня с потрохами.       Потягивая кофе и не зная, что делать и куда прибиться, пока они собираются. Девушка исчезает в ванной, а Джинву на мгновение задерживает взгляд на мне, словно проверяя, не планирую ли я взорвать его квартиру.       — Подожди здесь, я скоро вернусь, — произнёс он так спокойно, будто оставлять малознакомую девушку в своём доме его хобби.       И всё. Он переоделся в спортивный костюм и ушёл.       Дверь захлопывается, и тишина будто обрушивается на меня лавиной. Оставаться в чужом доме странное чувство, особенно если хозяин этого дома настолько… необычный.       Прохожу вглубь комнаты, чувствуя себя неуклюже, словно нахожусь под чьим-то пристальным взглядом, хотя здесь больше никого нет. Почему он так легко меня оставил? Разве это нормально?       Но что цепляет больше всего, то как девушка покинула комнату уже в школьной форме. Школьной. Голова моментально наполнилась вопросами, как будто я случайно открыла ящик с осколками стекла. Почему она в школе? Она школьница? Тогда сколько ей лет? И… сколько лет ему?       Мысль цепляется за кусочки сознания, не отпуская. Он кажется слишком взрослым для её компании, слишком уверенным, слишком спокойным. Трясу головой, чтобы избавиться от этого ощущения, но оно, как густая паутина, обвивает меня. Мои шаги начинают звучать громче, чем я хочу, когда я подхожу к полке с фотографиями.       На одной из них женщина в возрасте. Она улыбается, глаза тёплые, но что-то в её улыбке кажется натянутым, как будто она знает больше, чем хочет показать. На другой та девушка, которая только что ушла, с огромным мороженым в руках и Джинву, который едва улыбается на заднем плане.       Скольжу взглядом по фотографиям, но везде одно и то же: эта женщина, та девушка и он. Всё. Как будто весь его мир ограничивается этими двумя.       Чувствую, как нарастающее беспокойство находит путь в мою грудь, разрывая изнутри. Это странно, но мне не хочется больше смотреть. Эти снимки… они будто нарочно исключают остальных.       Отворачиваюсь и делаю глубокий вдох. Нечего искать. Я здесь не для того, чтобы рыться в его прошлом. И тем более не для того, чтобы задавать себе дурацкие вопросы. Но ощущение, будто я нашла ключ от комнаты, в которую никогда не хотела входить, остаётся со мной.       Что я вообще тут делаю?! Едва успеваю схватить куртку, собираясь наконец уйти, когда слышу щелчок ключа в замке. Он вернулся.       Джинву появляется на пороге, тёмные брюки, плотно обтягивающие бёдра, и серую футболку, которая слишком хорошо подчёркивает ширину его плеч. Его волосы слегка влажные, будто он только что пробежал пару километров. И, конечно, он выглядит так, будто это ни капли его не утомило. Его взгляд тут же находит меня, и в этих тёмных глазах тлеет едва заметное недоумение.       — Куда это собралась? — Бросил он, закрывая дверь за собой.       — Домой, — стараюсь не смотреть на него, слишком уж жарко становится, когда он так близко.       — А как же извинения за взлом в мою квартиру? — Его тон наполнен таким притворным удивлением, что мне хочется стукнуть его чем-нибудь.       — Извиниться? — Я рывком натягиваю куртку, едва сдерживаясь. — Это ты меня оставил одну!       Он шагает вперёд, перегораживая путь. Его фигура заполняет дверной проём, как стена, и мне кажется, что воздух становится тяжелее.       — Может, потому что я думал, что ты не сбежишь как воришка?       — Ты серьёзно? — Снова делаю шаг назад, чувствуя, как злость огнём поднимается по мне. — Может, мне ещё благодарить тебя за то, что ты оставил свою девушку в школе? — Я жду, что он хоть немного смутится, но его лицо остаётся каменно-спокойным. Это только сильнее меня злит.       Едва соображая, что делаю, я кидаю свою куртку прямо в его грудь. Он ловит её одной рукой, и уголки губ поднимаются в едва заметной ухмылке.       — Ты вообще слышишь, что несёшь? — Говорит он, бросая куртку обратно.       — Что подумает твоя девушка? Или тебе всё равно?       Его глаза вспыхивают, как будто я только что сказала что-то невероятно глупое. Он делает шаг вперёд, и я инстинктивно отступаю назад.       — Какая девушка?       — Та, которую ты отвёз в школу, — бросаю я, чувствуя, как злость перетекает во что-то ещё… обиду, досаду, непонятное ощущение, что меня обвели вокруг пальца.       И вдруг он смеётся. Низко, коротко, как будто это самое нелепое, что он когда-либо слышал.       — Это моя сестра, дура! — Выплёвывает он наконец.       Я замираю. Все мои мысли, как тонкие нити, рвутся в одно мгновение.       — Что?       — Сестра, — повторяет он, голос капля за каплей наполняется раздражением. — Неужели ты думала…       Но я не даю ему договорить.       — Ох. — Отворачиваюсь, чтобы он не видел, как мои щеки начинают пылать. — Ладно, забыли.       — Как же комично ты извиняешься. — Его голос следует за мной как тень. Поворачиваюсь и кидаю в него яростный взгляд.       — Я просто хотела уйти!       — Думаешь, я тебя держу?       — А разве нет?       — Может, потому что ты несёшь всякую чушь, — в его голосе снова этот раздражающе спокойный тон. — Мне просто интересно, что ещё ты успеешь нафантазировать.       — Я… Ты… Ох, забудь!       Я снова поворачиваюсь, но его смех, низкий и тёплый, следует за мной как эхо.