Сломанные вещи (часть 1)

Стоит миновать небольшой зелёный сквер — на этот раз никакой магии с подогревом воздуха, он просто хвойный, — как Син берёт меня под локоть и уверенно направляет в сторону очередной витрины, с женской одеждой. Ладно, уговор есть уговор. Внутри сразу утыкаюсь взглядом в любезно улыбающегося молодого мужчину. Проклятье, теперь не выйдет его игнорировать. — Добрый день! Нужна ли вам консультация стилиста? — Нет, благодарю вас! — получилось слишком торопливо. Будто я его боюсь. Он ещё и стилист! В прошлый раз, когда я купилась на «консультацию», меня с ног до головы увешали аляповатыми тряпками — и бусики впридачу! — а отказать совести не хватило. Стилист ведь старался! Купила всю эту гадость. Пару месяцев подержала в шкафу и выбросила. Опасливо кошусь на продавца: не вздумает ли он ходить за нами, сияя приклеенной улыбкой. Но мужчина, слава богам, отвлекается на экран рабочего компьютера. Такой весь стройный, прилизанный… Вот прям похож на продавца! Некоторые люди словно созданы для определённой профессии. Ещё он мог бы быть клерком. Или секретарём в адвокатской конторе. От этих мыслей меня отвлекает Син — тянет к примерочным. Тяжко вздохнув, занимаю просторную ярко-освещённую кабинку. Жду. Честно говоря, даже любопытно. Хотя и не по себе. Вскоре робот возвращается с целым ворохом одежды. Взгляд сразу цепляется за лежащее сверху платье: из кружева, светло-серое, с пышной асимметричной юбкой, к низу переходящей в нежно-розовый. — Я же просила! — Ты говорила про юбки. — Разница невелика. И оно слишком розовое. — Может, хотя бы примеришь? — Прошу заметить, что я для тебя всё-таки старалась выбрать что-то приличное. — Я никогда не носил рубашки. — Но это нормальная одежда. А платья неудобные. — Просто примерь. Показывая недовольство всеми возможными способами, сваливаю гору одежды на скамейку и закрываюсь в примерочной. К сожалению, объективных возражений против платья нет. К нему ещё прилагаются серые жокейские сапоги с тяжёлой металлической цепью, обвивающей по всей длине. Слишком экстравагантно, сама я бы на такие и не посмотрела. Но уговор есть уговор. Остальная одежда тоже оказывается вполне удовлетворительной, хоть и непривычных фасонов. В персиковую округло-пушистую кофту я влюбляюсь сразу: выглядит странно, в ней я похожа на какого-то детского персонажа, но зато мягкая и уютная. Тёмно-серые ковбойские ботинки с широким голенищем, наоборот, безбожно круты. Напоминают о временах моего бунтарства. Всю жизнь отец покупал мне классическую одежду строгих цветов, сейчас я ношу в основном неприметное, чтобы сливаться с толпой, а между этими периодами, лет пять-шесть назад, меня потянуло к неформально-молодёжному гардеробу, такому, как носят приверженцы разных музыкальных стилей. Правда, я так и не остановилась на чём-то конкретном: купила кое-что, но больше читала о вариантах, мысленно примеряя на себя, а потом, постепенно, моя смелость и вовсе растаяла. Все эти вещи остались дома, у отца. Наверняка их давно выбросили. Что ж, тогда пусть эти ботинки станут началом моей новой жизни. Симпатичный мужчина рядом, необычная одежда… Кто знает, куда всё это приведёт… Однако в кипе вещей находится ложка дёгтя: светлые джинсы, слишком обтягивающие для моих худых ног. Кручусь перед зеркалом так и эдак, но в итоге высовываю голову из примерочной. Син подпирает стену, разглядывая обстановку со скучающим видом. — Я понимаю, что обещала, но можно мы возьмём другие джинсы? — Что не так с этими? — Они… слишком светлые… — Там вся одежда светлая. Мне показалось, это тебе подходит. — Не знаю… — я строю страдальческую гримасу. — Покажи. — Ты разбираешься в женских штанах? — Я хочу понять, что именно тебе не нравится. Боги, как же не хочется показывать ему это уродство! Но деваться некуда, так что я открываю шторку и напряжённо замираю в ожидании унизительного вердикта. Син разглядывает меня и в итоге говорит: — Не понимаю. Обычные джинсы. Подходят по размеру. Что не так? — А тебе не кажется, что в них мои ноги… выглядят не очень? Осматривает ещё раз. Вытягивает шею, чтобы заглянуть и в зеркала примерочной. — Вряд ли моё мнение можно считать авторитетным, давай позовём стилиста. — Нет!.. Пожалуйста, просто найди мне другие. Потемнее и более свободные. — Тебе не нравится, что они узкие? — тон непонимающий. — Почему? — Ну… — я то поджимаю губы, то нервозно улыбаюсь. — У меня ноги… худые. И в таких джинсах кажется, как будто кривые. Хотя, вообще, это не так, просто выглядит… Робот сосредоточенно разглядывает мои ноги, аж хмурится. Но в итоге раздражённо качает головой, взглядом находит в глубине магазина продавца-стилиста и приглашающе машет рукой. — Не надо!.. — шиплю я страдальчески. — Только его не хватало… Когда рядом с примерочной возникает улыбающийся продавец, Син говорит: — Госпожа считает, что у неё слишком худые ноги для этих джинсов. А вы что скажете? Мужчина прикладывает указательный палец к губам и несколько минут осматривает меня, словно предмет на аукционе. В конце концов выдаёт: — Я бы посоветовал сменить верх, сейчас он слишком объёмный. Если дополнить эти джинсы чем-то обтягивающим, например, водолазкой, получится очень стильный силуэт. У меня вырывается возмущённое: — Да я же буду как тощая селёдка! Продавец предупреждающе выставляет ладони. — Подождите минутку. Уходит. Возвращается с водолазкой странно-зелёного цвета. — Попробуйте это. Оттенок «яйца дрозда» должен вам подойти. Сжав губы, решительно задёргиваю шторку примерочной. Раз уж я должна пройти через это мучение, пусть оно закончится побыстрее. Рванув горловину так, что швы трещат, натягиваю водолазку выёбистого оттенка. Слишком обтягивающая. Хочется надеть сверху кофту, чтобы прикрыть грудь, то бишь её отсутствие. А если отказаться от всей этой одежды и уйти из магазина? Что Син мне сделает? Ничего. Зато я запишусь на увеличение груди, денег хватит, и уже завтра предстану перед ним в более приглядном виде. Тогда и одежду купим. Не то, что бы мне хотелось идти в клинику, но… Но ведь такой фигурой никого не заинтересуешь. Голос-в-голове фыркает: Сбежишь на глазах у этого высокомерного «стилиста»? Нарушишь обещание? Типичная Лета. Я оглядываю своё отражение. Если бы я увидела такую девушку где-нибудь на улице, то посчитала бы её симпатичной. Особенно с макияжем, как сейчас. Фигура пропорциональная. Можно подумать, что эта девушка сидит на органической диете и каждые полгода ходит на липосакцию. А ноги… Сейчас, при ярком свете, они не кажутся настолько кривыми. Честно говоря, я редко смотрюсь в зеркала, да и то мельком, чтобы не расстраиваться. Но если представить, что смотришь со стороны, будто на кого-то другого, — всё не так плохо. Жаль, что изнутри я чувствую себя совершенно другой — страшненькой и не интересной для парней. Я словно воровка, укравшая чужое тело. Оно не то чтобы супер, но ведь я и такого не достойна. Ладно, к чёрту! Пусть в полночь я сниму макияж и вернусь к «крысиной мордочке», но пока ещё я вполне принцесса. А вместо хрустальных туфелек — ковбойские сапоги, это даже круче! Так что я выпрямляю спину, вешаю на лицо самодовольную усмешку и открываю шторку примерочной. Сразу впиваюсь взглядом в лицо Сина, чтобы поймать малейшую гримасу отвращения. Но робот оглядывает меня по-деловому спокойно. — Совсем другое дело, — сияющий продавец указывает на меня ладонями. — Как вам кажется, господин? — Главное, что кажется госпоже. Дождавшись, пока Син посмотрит мне в глаза, я не отпускаю его взгляд. — Если тебе нравится, я склонна согласиться. Пауза. — Мне нравится. Только закрывшись в примерочной, позволяю губам расползтись в счастливой улыбке. Син уже второй раз сказал, что я ему нравлюсь, уи-и-и! Голос-в-голове бурчит: Не ты, а одежда. Но я отмахиваюсь от этой мысли. Сегодня прекрасный солнечный день, я хорошо выгляжу, сейчас легко разберёмся с полицией… Мы справимся! Вместе.