Сломанные вещи (часть 1)

На опрятном голубом трамвайчике добираемся до Весеннего проспекта. Высотки, на солнце сверкающие стеклом и металлом, заполнены бизнес-офисами. Время обеда ещё не началось, так что людей немного. Проносятся редкие автомобили, которым нет нужды тормозить: для пешеходов предназначены подземные переходы. Зелёный район оправдывает своё название даже в здешней тесноте: через равные промежутки тротуар накрывают тени декоративных сосен, похожих на зонтики. Справа — витрины кофеен и магазинчиков с дорогими безделушками. «Уникальные вещи, сделанные вручную. Единственный экземпляр». Интересно, насколько это правда. От нервозности тянет закурить, но я терплю. Не стоит привлекать внимание столь эпатажным поведением. Зато моё внимание привлекает знакомый аромат из коричнево-оранжевого автомата неподалёку. Хотя бы сладкий кофе могу себе позволить, вдруг поможет успокоиться. — Будешь? — указываю Сину на вывеску «Коффи-Тоффи». — Да, — отвечает он рассеянно. Шагаю к автомату медленно, пытаясь понять, что заинтересовало Сина. Проследив за его взглядом, замечаю камеру, спрятавшуюся под карнизами второго этажа. А вон ещё одна. Отвлёкшись на разглядывание улицы, вздрагиваю, когда над ухом раздаётся приятный женский голос: — Светлого дня, госпожа! Желаете попробовать нашу новинку — латте по оригинальному средневековому рецепту? — Да, конечно... — бормочу машинально. — Нет, стоп! Что в составе? Автомат с готовностью перечисляет: — Органическая корица, экстракт индонезийской лакрицы, южноамериканский вереск, пчелиное молочко... — Это хотя бы съедобно? — спрашиваю больше у себя. Голос заливисто смеётся, будто услышал лучшую шутку в своей жизни. — Хорошо, дайте. И ещё двойной ристретто. Зачем мне эта органическая ерунда? Наверняка окажется невкусной. Взяла бы лучше обычный латте. Автомат шипит и булькает, наполняя воздух согревающим ароматом кофе, корицы и мёда. Протягивает два стаканчика, один со светло-коричневой жидкостью, другой — с чёрной. — Ваш заказ. Латте по-францискански и двойной ристретто с майским мёдом. — Что?.. Мне не нужен мёд. Двойной ристретто без мёда. И без сахара. Голос любезно отвечает: — В нашей сети кофеен мы используем только органический мёд от экологически дружественных производителей. Если хотите попробовать что-то другое, могу предложить кленовый сироп, сироп брауни, низкокалорийный кинкато…. — Автомат, вероятно, решив, что я плохо вижу экран с оранжевыми строчками меню, выдвигает его прямо мне под нос. Взгляд сразу залипает на пункте «шерри-бренди». — Стоп! — перебиваю перечисление и, проглядывая список, растерянно бормочу: — А… То есть… А просто кофе у вас есть? Без добавок? Голос автомата кажется позитивным до приторности: — Девиз кофеен «Коффи-Тоффи» — «Сладость и радость»! Мы всегда готовы подсластить ваш день! Ах ты, пассивно-агрессивная железка! Подсласти себе что-нибудь! Голос-в-голове радостно подхватывает: Потребуй бутылку сиропа и налей ей в динамик! Но я пока ещё сдерживаюсь на границе рычания: — Просто сделай мне двойной ристретто без добавок. Ты понимаешь меня? Я хочу кофе без добавок. Но подлый автомат, как ни в чём не бывало, отвечает: — Ваш заказ — двойной ристретто с майским мёдом. Верно? — Нет! — рявкаю я. Хочется стукнуть по оранжевому пластику. — Без мёда! — Вы можете выбрать кленовый сироп, сироп брауни… — Стоп! — Если это для меня, то меня устроит, — раздаётся за плечом успокаивающий голос Сина, и робот берёт стаканчик с чёрным напитком. — А меня — нет! Это, в конце концов, Особняки или какой-то квартал для бездомных, которым сойдёт любое что угодно? Не то чтобы я люблю скандалы, но сегодня — слишком нервный день, и мне необходимо спустить пар. И я уж было набираю воздуха, чтобы потребовать администратора, как Син тихонько говорит: — Лета... От этого тона я сразу забываю про наглый автомат. Робот чуть кивает в дальний конец улицы: оттуда неторопливо приближаются двое мужчин в белой униформе, расчерченной чёрными полосами — ремень, галстук, погоны. Полицейский патруль. Пульс мгновенно подскакивает. Никогда не думала, что буду так нервничать при виде «ангелов». В детстве нас учили, что полицейские в белой униформе — самые добрые и отзывчивые люди на свете. Если ты заблудился или потерял игрушку, они всегда помогут. А теперь — смотрите-ка! — я дружу с парнем из Порта и боюсь «ангелов». Докатились. — Всё нормально, — тон Сина успокаивающий. — Может, оплатишь заказ? — Добавьте в латте порцию шерри-бренди, — раздражённо бурчу я кофейному автомату. — Сколько с меня? — Четыре кредита и восемнадцать крон. Позабыв о всяком самообладании, выпаливаю: — Сколько?! Автомат послушно перечисляет всё, входящее в стоимость, и я поскорее тычу браслетом в платёжный терминал, лишь бы он заткнулся. Совсем отвыкла от цен Особняков. Ладно ещё одежда, но кофе… Тем более не такой, как нужно! Пока я вновь не закипела, хватаю стаканчик и делаю глоток своего «средневекового рецепта». Обычный латте с корицей. Уроды! Если бы не полиция, я бы им устроила! Но сейчас, к сожалению, нужно успокоиться, так что я перевожу дыхание. Глоток. Ещё один. Привкус бренди хоть и мерзкий, но успокаивает: психика уже привыкла реагировать так на алкоголь. Вскоре у меня получается изобразить расслабленную улыбку. — Что ж, время спектакля, — мурлычу, ведя подушечками пальцев по груди Сина. — Готов? Син улыбается в ответ, кладёт руку мне на талию. Через ткань платья его ладонь чувствуется тёплой, согревающей. Допив кофе, оставляем автомату пустые стаканчики и поворачиваем в сторону неторопливо приближающихся полицейских. Сердце всё ещё стучит беспокойно. Нет, не пойдёт. Придержав Сина, кладу руки ему на грудь, прижимаюсь всем телом, заглядываю в глаза. Тёмно-серые, такие живые. — Можешь ещё раз сделать, как ночью? Но вместо ответа робот провожает взглядом человека, прошедшего за моей спиной. — Что? — я тоже смотрю вслед удаляющемуся мужчине. — Судя по выражению его лица, твоя фраза прозвучала двусмысленно. Внутренности обжигает стыдом, но я сразу беру себя в руки. Я не такая! Это всего лишь спектакль для публики. — А по-моему, вполне однозначно, — усмехаюсь шлюховато. — Так что? Как насчёт?.. Только волосы не трогай. Думаю, со стороны выглядит правдоподобно: Син приобнимает меня — снова это тёплое ощущение на талии, — второй рукой поглаживая затылок и заднюю поверхность шеи. Приятные мурашки разбегаются по плечам, расслабляя. Если уж я хочу изобразить его любовницу, значит, могу закрыть глаза и прижаться ближе. Вот бы повторить это дома… Хотя ясно, что наедине я не решусь даже подойти к нему. Сейчас хотя бы есть предлог. Ладонь мягко поглаживает мою шею, но выше не поднимается. Робот ведь обязан слушаться. Эта мысль — такая комфортная, вдохновляющая на продолжение, на исследование границ. Я могла бы обнять его. Син такой огромный и сильный, но он не причинит мне боль. Он остановится, если я скажу. Сознание наполняет блаженная тишина… Над ухом раздаётся тихий голос: — Лета? Пора идти. Так близко. И тепло. Или это из-за кофе? Но мне очень нравится, когда он произносит моё имя. Всё почти по-настоящему — мы гуляем по Весеннему проспекту, и он меня обнимает, и что-то шепчет на ухо… Если бы только это не было связано с полицией. С сожалением открываю глаза, возвращаясь из мира фантазий на зимнюю улицу. Благодарно улыбаюсь Сину, пытаясь сосредоточиться на предстоящей задаче, но мысли растекаются, словно карамельный сироп. Хочу обниматься! Неожиданно Син сам берёт меня за руку, переплетает пальцы. Улыбается в ответ на мой удивлённый взгляд. Точно, я ведь просила его подыграть. Всё правильно.