Сломанные вещи (часть 1)

Осмелев, я уже подступаю к мужчине как ни в чём не бывало: — Давай я и порт посмотрю. На всякий случай. Ух, какая я деловая! Он послушно садится, наклоняет голову вперёд и убирает волосы, а я тяну пальцы к его затылку, но всё же не касаюсь — так и вожу ими над кожей. Мало ли, вдруг здесь нельзя. Хотя выглядит гораздо лучше, чем было. Тёмно-серый кружок порта чуть выступает над кожей — потом она нормализуется и будет вровень. Сразу видна граница псевдо-органики — узкая линия на затылке, где волосы не растут. Интересно, это потом само наладится или нужно было уколоть отдельный модификатор? Медицинский пистолет лежит на тумбочке, а вот контейнер с органикой и модификаторами Дэн уже унёс на кухню. Впрочем, волосы — это мелочь, нужно сконцентрироваться на действительно важном. Просто мысль о том, что порт не заработает, слишком пугает, вот я и отвлекаюсь на всё подряд. Тем временем Джанки возвращается с кухни. Достаёт из ящика стола прозрачную коробочку и топает к нам, открывая её на ходу. Однако робот отстраняется. — Можно я сам? Берёт протянутую коробочку, вынимает плагин — самый обычный, металлический штырёк с ярко-красной ручкой — и медленно вставляет его в порт. Чуть морщится. Пока псевдо-органика не подстроилась полностью, прикасаться к ней и вправду неприятно: то ли болезненно, то ли щекотно. Чересчур чувствительно. Я возвращаюсь на своё кресло, замечаю, что Джанки уже унёс со стола кюветы с кровищей. Заботливый. Усталость даёт о себе знать — так и тянет откинуться на мягкую спинку, вздремнуть... Ещё и холодина эта! Дэн открыл дверь в коридор, но воздух ещё стылый. Глубже запахиваюсь в куртку, потираю замёрзший нос, хлопаю широко распахнутыми глазами, чтобы сбросить сонливость. Нужно собраться, ответственный момент! С нетерпением слежу за Дэном, который прислонился к тумбочке неподалёку от робота и тычет в экран дисплея. Кусает губы. И вскоре рыкает довольно — получилось, ведь да, да?.. Но тут же удивлённо поднимает брови. — Система простая?.. — Мы должны были притворяться гражданскими. Поэтому система не армейская, а стандартная. — Но тут всё как у робаатов, — Джанки барабанит пальцами по экрану. — С мета-уровня можно переключить режим отображения параметров. Тогда будет выглядеть, как будто система установлена в теле человека. Несколько минут сосредоточенного щёлканья, и Дэн выдаёт вердикт: — Заставку почищу. Дата покупки, техосмотр, то-сё… Для шавок покатит. Но глубже их не пускай, тут без мета-пароля даты не сменить. Можно тока детали отключать. Моё сонное сознание уже еле разбирает смысл речи, но цепляется за последние слова. — Не надо ничего выключать! — Да я не отключаю! Ты слыш меня? — он терпеливо повторяет: — Глубже заставки никого не пускай. Даты изготовления деталей все старые. Палевно. Да ещё идентификационный номер системы. Ясно, што он в армейской базе. — Чё?.. И это никак не изменить? — С мета-уровня. — Ну? А взломать его? — Я так-то не хакер, — Дэн возмущённо указывает на экран. — Не, я могу сломать вообще всё, тока ты ж меня и пришибёшь. Замечаю, что мужчина как-то беспокойно смотрит то на дисплей, то на нас. В ответ на мой взгляд выдаёт скороговоркой: — На всякий случай сообщаю, что попытка взлома мета-уровня вызовет уничтожение физического носителя. — Стой! — подскакиваю, мигом очнувшись от лениво-дремотного состояния. Впрочем, Дэн и сам замер, не донеся руку до экрана. — Это ещё что значит? Ты взорвёшься? — Нет, — увидев, что Джанки остановился, робот заметно расслабляется. — Параметры моего тела будут изменены так, что дальнейшее функционирование станет невозможным. Невольно выдыхаю от облегчения. Это всё же вариант лучше, чем взлететь на воздух с половиной дома. Или города? Кто знает, какие в армии психи бывают. Тем временем Дэн спокойно продолжает: — Лады. Вот я и грю: почищу данные на заставке и сменю пароли повсюду, кроме мета-уровня. Што, пишем телохранителем? — он ухмыляется. — Или секс-модель? Всем видом показываю, что я выше этих глупых шуточек, и как можно нейтральнее говорю: — Пароли эти не забудь мне дать. — Днерождение, — Дэн утыкается обратно в экран. — Моё. — Почему не моё?.. — Кто такие тупые пароли ставит? — И в самом деле. Твоё-то умнее. Джанки ехидно прищуривается на меня: — Ты робаата хошь или нет, умная мисса? А то я могу свалить, спать охота. — Хочу, — я невинно улыбаюсь. — Ты лучше всех. — Всегда бы так. Получи и подпиши. Купила вчера. Техосмотр, всё на месте. — Ну… Здорово же, да? — неуверенно оглядываю мужчину. — Как ты себя чувствуешь? — В пределах нормы. Он и в самом деле выглядит более здоровым: исчезло ощущение тяжёлой усталости в движениях, кожа порозовела, дыхание бесшумное. И весь неуловимо изменился — как человек, который после изнуряющей боли наконец-то расслабился. — Пишем? В ответ на мой кивок Дэн недовольно морщит нос. Проходит к своему столу, подаёт мне вторую прозрачную коробочку. У этого плага ручка кислотно-жёлтая. — А мы не будем?.. В клинике наркоз делают. — Тут тока допуск ему дать. Мы ж внутри ничё не меняем. — Ну смотри. Вставляю плагин, и Дэн протягивает дисплей, на экране которого уже появилась моя заставка — трёхмерное фото, основные данные и поле для пароля. Забиваю цифры. Вообще-то ощущений быть не должно, я это знаю, да и внешне работа системы никак не заметна, но всё равно кажется, будто чувствую: как под черепом оживают нейроны, синапсы перемигиваются световыми вспышками, тончайшие электрические щупальца опутывают и ощупывают мой мозг. Собранные данные пробегают через нейроконнектор, порт, плагин и в итоге добираются до экрана, где отображаются десятком строчек с физиологическими показателями. Пульс — сто четыре. В правом нижнем углу мигает строчка для пароля, пропускающего дальше, — на уровень, где можно менять работу организма. Пульс скачет до ста десяти: этот пароль — медицинская тайна, многие пользователи выбирают даже не знать его, а хранить в закрытой базе клиники, разрешив доступ только системным хирургам высокого уровня квалификации. Я, конечно, доверяю Дэну, но он ведь не врач, и от этого не по себе. Поэтому вместо того, чтобы ввести цифры, я поднимаю взгляд на Джанки, который стоит рядом, сложив руки на груди и сунув кулаки под мышки. — Слушай, ты ведь… осторожно? Не ткнёшь там куда-нибудь, чтоб меня парализовало? — Не шухерись, мисса, даж не почуешь. — Нет, ну мало ли… Случайно… — Да не боись, не буду я те тыкать, — ага, а у самого ухмылка такая похабная. — Знаешь, — я хмурюсь, — это прозвучало как-то неоднозначно… — Ваще не шну, про што ты. Сама первая начала. Давай уже, — он указывает подбородком на дисплей в моих руках. — Ну смотри, Джанки, отдаюсь тебе просто… как на духу, — выдохнув для храбрости, набираю пятнадцать цифр пароля и протягиваю дисплей Дэну. — Не сломай мне ничего. — Не сломаю. А то с кем мне пиво бухать? От нервозности меня, как обычно, тянет в болтовню и, чтобы не отвлекать Дэна, который сел обратно в своё кресло, я обращаюсь к роботу — скорее риторически: — Вот видишь, а ты говоришь — функции… Моя функция — пить пиво с Джанки. Смысл жизни. Путь самурая. Очень приятно, когда тебя ценят столь высоко. Да. Однако мужчина отвечает: — Какая у тебя разновидность системы? Правильно, чего он будет комментировать эту чушь, которую я несу? Зато он всё же со мной разговаривает, уже добрый знак. Мог бы вообще игнорировать, мол, дурочка какая-то. — Индивидуальная, контроль эмоций. Настроена под микро-стресс — в смысле, ложь. Обманывает все популярные модели детекторов. Отец мечтал, чтобы я пошла в юриспруденцию. — Где установлен триггер? — Его нет. Ставили уже давно, тогда обходились без них. — Настолько старая? Я знаю, что даже два года назад такие уже не ставили. Постоянное взаимодействие системы с мозгом более опасно, чем если есть возможность включать её по мере необходимости. Ну спасибо, я сразу почувствовала, будто у меня в голове допотопный агрегат, надрывно пыхтящий паром. Да, моей системе уже тринадцать лет, но вообще-то в своё время она была продвинутой и очень дорогой! — Зато я могу врать всегда и везде, не надо заморачиваться с включением триггера. К тому же, чтобы его включить, нужно совершить какое-то движение, это слишком очевидно для окружающих. Так себе технология. Впрочем, если честно, юристам достаточно всего лишь включить систему заранее — например, зайти в туалет, нажать триггер и дальше идти в зал суда. Это же не какие-нибудь высокопоставленные политики или полицейские, внедряющиеся в опасные банды, которым нельзя расслабляться ни на минуту, — вот они в первую очередь ставят системы без триггеров, работающие постоянно. Но раз уж у меня тоже такая стоит, я стараюсь искать в этом плюсы. Неприятно чувствовать себя неполноценной, со старьём в мозгах. Мужчина склоняет голову к плечу и оглядывает меня так, словно его осенило неожиданной мыслью. — Ты могла лгать мне всё это время. — Как и ты мне, — я широко улыбаюсь. — Смотри, какое у нас прям равноправие. Но я тоже тебя не обманывала. — Телохранитель имеет доступ к исходным данным? Мы оба выжидающе смотрим на Дэна. — Не. Тока итог. Ну што, мисса, ноги не отсохли? — Уже всё? — Аха. Есть? — он обращается к роботу. Тот кивает — настороженно, словно прислушиваясь к собственным ощущениям. Разглядывает меня. И я как-то теряюсь под этим изучающим взглядом — покашливаю, тоже оглядываю себя, поправляю одежду. В итоге вскакиваю и деловито обращаюсь к Дэну: — Вроде нормально. Ничего не чувствую. То есть в хорошем смысле. Вынимать? — Мне тоже?.. Джанки кивает, и некоторое время мы трое заняты делом: мы с мужчиной вытаскиваем плагины, упаковываем в коробочки, Дэн складывает их в ящик стола. Закончив, замираем, переглядываясь. — Н-ну?.. — Дэн указывает ладонями на нас с роботом. При виде этого жеста мне приходит в голову дурацкая ассоциация: он будто священник на свадьбе, который, озвучив все клятвы, предлагает жениху и невесте поцеловаться. А мы, как и положено молодожёнам, замерли друг напротив друга — хоть на приличном расстоянии, конечно, — и смущённо переглядываемся, до конца не веря в произошедшее. Мужчина продолжает рассматривать меня будто какое-то странное явление — наверное, для него непривычно быть подключённым к другому человеку. Ну, и я смотрю в ответ — привыкая к мысли, что теперь он знает многое, если не всё, о том, что происходит в моём теле. Ощущается так, будто он буквально видит меня насквозь: от прокуренных лёгких до возможного грибка во влагалище. Не очень-то приятная мысль. Надеюсь, хоть грибка у меня на самом деле нет?.. Не хватало опозориться в первую же минуту. От внезапного механического хрюканья принтера я вздрагиваю — и всё, немая сцена окончена, все зашевелились. Мужчина поворачивается к спинке стула, где висит его куртка, одевается, а я слежу, как Дэн вынимает что-то из принтера и протягивает мне — бледно-зелёная пластиковая карточка, сверху красные вензеля обрамляют слова «КОМИТЕТ РОБОТОТЕХНИКИ». Техпаспорт. Новенький, блестящий, аж в руки взять приятно. Никогда не думала, что у меня может быть собственный робот. — Кинул его порт в базу данных Комроба. И потом надо плотность глянуть, — Дэн наматывает обратно на руку цепь. — Придёшь? — Ага, — я любуюсь бликами света на пластике, тщетно пытаясь сдержать улыбку. — Тока точно. — Да приду! Я тебя когда-нибудь обманывала? — Кто ж тя шнает. — Вообще-то нет! — Однако, вспомнив свой рассказ про Одду, смущённо добавляю: — Ну… Один раз. Но больше никогда! — Ладн, — он снисходительно закатывает глаза. Вызвав такси, я смело распахиваю дверь прихожей — теперь нет нужды скрываться. Крыльцо светло-серого бетона. Воздух на улице влажный и горький даже по сравнению с прокуренной мастерской — я всё-таки озаботилась поставить там хороший очиститель. В конце ноября светает поздно, небо темное, но, тем не менее, уже утро. От осознания этого усталость наваливается сильнее. — Спасибо, ты меня просто осчастливил! — на прощание я сжимаю Дэна в объятиях со всей силы, от радости подвывая ему в ухо: — Просто вот!.. Я же говорила, что ты лучше всех! Фух, это был долгий день. То есть ночь. Спать хочу — умираю. Всё, береги себя. И выходи хоть воздухом подышать, а то окна закрыты и накурено везде. Мм?.. Так же не дело. — В твойной норе лучше? — как обычно, Джанки останавливается на пороге. Словно на границе безопасного пространства. — Ну… Не лучше, конечно… Но кто-то же должен давать хорошие советы. — Аха. Ну так давай, мисса, — не бухай, не шмаляй, иди там побегай или што. И не тащи мне больше чёрных робаатов, лады? Мы улыбаемся друг другу напоследок, Дэн закрывает входную дверь, а мы с моим новоприобретённым телохранителем топаем к такси. До моего дома, в принципе, полчаса, но я уже совершенно не в кондиции для прогулок. Как только машина отправляется, робот спрашивает: — Вы с Джанки состоите в сексуальных отношениях? От неожиданности — и возмущения — я даже теряю дар речи. Попялившись на него — чтобы понял, насколько это нетактичный вопрос! — наконец-то выпаливаю: — Нет, конечно, с чего ты взял?! — Заметно, что вы нравитесь друг другу. Часто прикасаетесь, флиртуете. — Ничего мы!.. И вообще, это странное заявление для… — я запинаюсь, вспомнив, что в такси разговоры записываются. — Тебя. Поговорим об этом дома. Хотя говорить не о чем. Мы просто друзья. Однако мужчина не унимается: — Почему нет? Если ваша симпатия взаимна. — Во-первых, это наше дело, — чеканю раздражённо. — А во-вторых, не каждая симпатия должна переходить в секс. Зачастую это только портит хорошие отношения. Голос-в-голове насмешливо тянет: И откуда ты об этом знаешь? В сети вычитала? Мужчина открывает рот, чтобы сказать что-то ещё, но я перебиваю: — Я не хочу это обсуждать. Он удивлённо поднимает брови, однако замолкает. Слава богам! Я отворачиваюсь к окну и оставшиеся минуты поездки проходят в тишине. Для меня — гнетущей, конечно. Да, я знаю, что нравлюсь Дэну, но ведь это ничего не значит. Если бы он куда-то ходил, общался с разными девушками, то нашёл бы кого получше, а так — никого вокруг нет, вот он и обращает внимание даже на меня. Ему двадцать один, это всего лишь гормоны. Ну и я, конечно, считаю его симпатичным, не буду отрицать, однако отношусь к нему как к брату. То есть у меня нет братьев, ни родных, ни двоюродных, но мне кажется, что это должно ощущаться именно так. Я могу болтать с Джанки о всяком, шутить пошлые шутки, могу обнять его и поцеловать в щёку, но я не могу представить, как целуюсь с ним по-настоящему или, того хуже, раздеваюсь перед ним. Это просто неправильно. И я думаю, что он воспринимает наши отношения так же: он никогда не намекал на что-то большее и не лез ко мне по пьяни, хотя за четыре года возможностей хватало. Но, несмотря на отсутствие повода, из глубины сознания привычно растекается чувство вины, липкое и давящее. Не знаю, за что именно. Или не хочу знать. Вместо того, чтобы думать о причинах, я тороплюсь закурить и этим отвлечься. Говорят, курение убивает. Жаль, что в моём случае оно не торопится. А может, жить вместе с этим роботом — не такая прекрасная идея, как мне казалось. Будет задавать болезненные вопросы, критиковать мой образ жизни, смотреть на меня вот этим взглядом «ты ненормальная»… Ладно. Он же не виноват, что я такая. Не виноват в моих проблемах. И даже если он не поймёт меня и будет осуждать — я не должна поддаваться злости. Он спас мне жизнь. Я обязана вернуть долг.