Дневник баскетболиста

Ноябрь 1995 года.

Теперь мне семнадцать. С прошлого дня рождения, казалось, прошло не так много времени. Год. И этот год стал часом открытия. Часом перемен. Что-то пошло в лучшую сторону, что-то в худшую. Без дома, без учёбы, за то вольный. С зависимостью, за то с кайфом. В этот день рождения я сижу в сраном подвале, проснувшись в своих же соплях после очередного укола на вшивом диване. Ладно, в прошлом году этот день был лучше...

Ноябрь 1994 года.

Я спал, когда мама ворвалась в мою комнату. Видимо, утро было ранним, потому что той бешеной соседки на горизонте ещё не было. — Доброе утро, милый. К тебе пришли друзья. В такую рань? На улице ещё темень, угараздило же их прийти именно сейчас. Протирая глаза, сонно плёлся в другую комнату. Но быстро прийти в себя и проснуться мне помог торт в лицо. — С днём рождения, сраный ты Кэрролл! — лукаво смеясь сказала Джей. А стоявшие сзади парни подхватили смех. — Чёрт... Вы совсем больные?! Поехавшие придурки! — Мы тоже любим тебя, Джимми. — Проснись уже наконец!

Ноябрь 1995 года.

— Джимми, — кто-то толкал меня в плечо, пока я спал, — Проснись. Эй, слышишь..? Да проснись уже наконец! — А? Что? Что случилось? И вот снова открыв глаза я увидел этот задрыпаный подвал. И Диану, что пыталась меня разбудить. — У тебя есть что-то в вену? — Нет, отстань. — Ладно... А... трахнуть меня не хочешь? — Отвали уже! — Ну и пошёл ты! Она так шаталась, что я не знал, кто из нас сейчас накидался сильнее. — А, чуть не забыла. С днём рождения, сраный Кэрролл.