Кларк: сборник

Кларк смотрит вверх. На голубое небо. На палящее солнце. Куда-то вдаль... Кларк верит, что всё наладится. Точнее, ему хочется верить в это. Кларк хочет любви. Настоящей. А любить сам он несомненно умеет. Кларк просит об отдыхе. О сочувствии. О свободе. Но беды нескончаемы, а людские крики о помощи вечны. Кларк молит. Открывая своё сердце, но пряча душу. О нормальной человеческой жизни. О любимом человеке рядом. О тёплом ужине, ждущем его вечером. О неспешности. О жизни без сжигающего и неугасимого чувства вины. Кларк сжимает свои ладони в кулаки. Отросшие ногти впиваются в кожу. Но слишком мало для боли. Слишком не по-человечески. Кларк размышляет о своём будущем, и он боится, что кто-нибудь узнает, что оно для него беспросветно. И ненавистно. Поэтому Кларк с некоторых пор лишь мягко улыбается в ответ на неудобные вопросы. Отшучивается. Сводит тему. Молчит, уходя... Кларк помнит. Укоряющие взгляды. Кривые усмешки. Холод на кончике языка. Кларк хранит в своей памяти все реплики, фразы, слова. Как наяву ёжится от знакомой интонации. Кларк отрицает вслух свою вину, но безмолвно раз за разом просит прощения. Но он также знает, что, даже зная наперёд все последствия, перемотав прошлое, поступил бы точно также, или же Кларк уверен, что в итоге он в любом случае не избежал бы судьбы. Но ему жаль. Ему больно. Этот испепеляющий огонь внутри закрывает ставни покрепче от стучащегося в окна счастья. Кларк будто реально ощущает лёгкое прикосновение к своему плечу, улавливает аромат дорогого одеколона и, наконец-то, расслабляется от полуулыбки в ответ. Но это было уже так давно... Кларк страшится, однажды, всё позабыть. Он стыдится прошлого, лжёт в настоящем и не хочет будущего. Но Кларк ответственен, поэтому он не может отступить или сбежать. Да и ему не позволят. Рядом с ним друзья. Кларк верит им. И в них. Но ему всё равно одиноко. Он готов ради своих друзей на всё. Но продолжает им лгать. Потому что Кларк просто не имеет права быть плохим. Слишком запретны его мысли. Допустимы для человека. Но непростительны для него. Но Кларк ведь так хочет быть человеком, но его желание невозможно для исполнения. Вот сейчас его кто-то спрашивает: "Ты в порядке?" Конечно, Кларк ответит, что "да". Другого ответа более не существует. Он не имеет права страдать. Что его боль в сравнении с тысячами сломленных человеческих жизней? Кларк просто хочет спасать людей. И спасает. Но он так устал. Так много потерял. И так болью ревёт в груди. Цепи пережитого и совершённого не отпускают Кларка. Он сомневается над каждым шагом. Он повторяет снова и снова, что ему нельзя ошибаться. Что он не принадлежит себе. "Я не имею права на ошибку." Жизнь в постоянно повторяющемся круговороте. Лишь подобие нормальной жизни. Скольких бы людей Кларк ни спас, он не чувствует утверждающего финала. Это нескончаемая линия. Адский бег. И Кларк не уверен, что его действительно с радостью ждут за каждым поворотом. Бушует ливень. Гром. И гроза. Вне домов никого. А Кларк ловит губами дождевые капли. Он не боится молний. Разбушевавшаяся погода не страшит его. Он жаждет хотя бы так утолить свой голод по неподдельной искренности. По не лживым чувствам. И естественным, неподдельным реакциям своего давно не невинного тела. Кларку так одиноко. У него есть друзья. Любимая. Но отчего-то он всё равно один. Стихия разбушевалась не на шутку. Кларка зовут в дом. Там тепло, уютно и сухо. Там его ждут. Но Кларк уже давно не уверен, что это всё происходящее, именно то, что он хочет. Хотел... Кларка зовут в дом. И он послушно идёт. Извиняющаяся улыбка уже на губах. Виноватый взгляд поневоле. Потому что Кларк снова лжёт. Но он не хотел этого. Нет, Кларк давно понял, что не отказался бы переписать своё прошлое. Он просто не может идти в будущее без доказательств искупления своих грехов. Кларк вновь ищет. Ждёт. Помнит. Винит себя. Молчит. Обвиняет. Но ждёт. Что вот сейчас откроется дверь, и он услышит этот голос. Живой...Невредимый... И, может, тяжесть вины смягчится, но, наверное, не исчезнет никогда. Кларк запутался. Он уже не знает, что делать. Не в силах выпутаться из своей правильности, но и жить как когда-то раньше, без этих страданий, в ней. Он просто встаёт. Делает новый шаг. Слышится гул голосов. И где-то есть мольбы и просьбы. Кларк отчётливо слышит это. Он ускоряется. Он бежит вперёд, чтобы хоть кого-то спасти. Заглушая мысли о том, что сам более всего нуждается в спасении. - Я больше не пойду у тебя на поводу, Джорэл. Я хочу сам решать свою судьбу. И я тоже хочу жить, - с этими словами Кларк резким движением выдёргивает ярко-белый, сияющий центральный кристалл из целой гряды похожих на него. Свет гаснет. Снег перестаёт идти. Крепость медленно умирает. Больше нет голоса. Нет зова. Нет судьбы? Кларк, запрещая себе думать, винить себя, сожалеть, быстро уходит в любимый им земной мир через активированный портал. Оставляя позади себя вечный холод. Свой рок. Отца. Свой так и не приобретённый официально статус супермена. "Я не герой. Я просто не могу пройти мимо нуждающегося в помощи. Но я также хочу жить. Крики никогда не смолкнут. Я закрываю глаза, игнорирую слух, долг, отвечаю на приветственный поцелуй, сжимаю в объятьях. Я - Кларк Кент. Я не могу не спасать людей. Но я тоже хочу жить. И я...Наверное, всё же просто сбежал. Но я хочу хотя бы на время...Хотя бы немного..." .............................. "Я не герой. Я никогда им не был. Я просто Кларк Кент. Иногда спасающий людей. Я не герой. Я просто не могу пройти мимо."