Пламя творения

Пламя бушует, оранжевые языки тянутся к ночному небу. Огонь и тьма окутывают массивные фигуры чудовищ, размывая очертания. От жаркого марева плывет перед глазами, раскаленный воздух обжигает легкие, искры острыми жалами впиваются в кожу. Феанаро поднимает меч, клинок вспыхивает багровым. Он один, и балроги отрезали все пути к отступлению. Но это не имеет значения. Феанаро не думает, о том, что его ждет. Он не думает, сможет ли победить. Нет ни прошлого, ни будущего, есть только ярость. Всепоглощающая, кипящая, заволакивающая взор алой пеленой. Вот они — враги, демоны, чудовища. И меч находит бреши в их защите, разрубает каменно-твердую плоть, выпускает реки крови — раскаленной породы из огненного сердца Арды. Балроги сжимают кольцо. От жара горит одежда, деформируются, оплавляясь, доспехи, покрывается ожогами тело. Феанаро не чувствует боли, не замечает полученных ран. Ярко пылают чудовища Моргота, но Пламенный Дух пылает еще ярче. Феанаро хохочет — громко, безумно, пока не сбивается дыхание, пока жар и дым не начинают раздирать его изнутри, лишая воздуха. Он наносит удар за ударом, парирует и уворачивается. Он танцует в огне, полностью отдается этому бешеному ритму, этому злому веселью. Он подобен светочу среди Тьмы. Не весь свет, не всю силу своей души отдал он Сильмарилям — о нет! Еще осталось для сражения, для мести, для войны за утраченное сокровище. Удар. Еще удар. Феанаро торжествует. И вот — вперед выходит огромный демон. Крылья из тьмы и огня за его спиной, раскаленная черная секира в его руках. Феанаро салютует ему без тени страха и сомнений. Он повергнет любого на своем пути. Балрогам не остановить того, чей дух — суть пламя.