Метки
Повседневность
Флафф
Приключения
Фэнтези
Тайны / Секреты
Магия
Нечеловеческие виды
Упоминания жестокости
Вампиры
Оборотни
Учебные заведения
Вымышленные существа
AU: Школа
Дружба
Галлюцинации / Иллюзии
Ведьмы / Колдуны
Магический реализм
Упоминания курения
Упоминания смертей
Подростки
Анахронизмы
Волшебники / Волшебницы
Артефакты
Мегаполисы
Вымышленная география
Люди
Семейные тайны
Магические учебные заведения
Тайные организации
Ангелы
Детская влюбленность
Научное фэнтези
Авторские неологизмы
Феи
Бытовое фэнтези
Прибрежные города
Подводный мир
Описание
Вторая часть цикла посвящена новым приключениям Лулу в Андеадлинге и в Безмолвном лесу. Ундину ждёт следующий год обучения, новые предметы, учителя, друзья... новые чувства. А это что такое? Лулу ещё много с чем предстоит разобраться и получить ответы на свои вопросы.
Первая часть: https://ficbook.net/readfic/10602636
Третья часть: https://ficbook.net/readfic/11287308
Примечания
Это вторая часть одноимённого цикла. Всего планируется семь книг.
Работа выкладывается не только на Фикбуке, вы сможете найти её и на других сайтах.
P.S. мне очень важна обратная связь, поэтому если у вас возникают вопросы, не стесняйтесь их задавать в комментариях - я отвечу на всё. Можете так же высказывать свои предположения и теории по поводу развития сюжета. Это интересно!
Посвящение
Посвящается всем моим верным и добрым друзьям, преданным поклонникам. Отдельно выделю свою кузину. Она художница, и её образы часто вдохновляют меня на создание персонажей.
Глава XXVII
04 сентября 2021, 08:00
Дайте мне белые крылья, Я утопаю в омуте. Через тернии, провода В небо, только б не мучиться. Тучкой маленькой обернусь, И над твоим крохотным домиком Разрыдаюсь косым дождём. Знаешь, я так соскучился… «Я так соскучился» - группа Порнофильмы
Мне темно и страшно. Отец катит меня на инвалидной коляске неизвестно куда. На моей голове мешок, который я не в силах снять. Я ничего не могу с этим поделать. Мы останавливаемся. Мешок исчезает с моей головы. Вместо него перед глазами появляется злое лицо отца. Изображение мутнеет. Кажется, от слёз. — Сейчас ты увидишь свою смерть. Не надо. Прошу. — Прощай. Надеюсь, ты встретишься со своей матерью и сестрой. Нет. Коляска летит с обрыва, и я вместе с ней. Вцепившись в ручки кресла, я вдруг понимаю, как это смешно выглядит со стороны. Будто эта хватка спасёт меня от гибели. Ха. Ха-ха. Падение не занимает больше десяти секунд. Я лежу, распластавшись на твёрдой почве дна обрыва. Облизываю с губ кровь. Мне повезло, что в ногах уже давно нет чувствительных окончаний. И хорошо, что не свёрнута шея. Это очень больно.***
— Чаво разлёгси? — слышу у себя над ухом. Размыкаю глаза. Сквозь неясную бело-серую пелену вижу улыбающееся, морщинистое, зелёное лицо. — Утречко уже наштало. Пор-ра вштавать, подъём! — говорит оно громко, так, что звенит в ушах. Это невозможно, дед. Я умер. От осознания этого на миг стало страшно. А потом всё равно. Кому какая разница? — А ну-ка, поднимайси. Злюсь на зелёного старикашку, доказываю ему, что не могу встать. Поднимаюсь на локтях. Мир становится голубым. Как? Я бы и при жизни не смог. — Вот-вот, так-то лучше, — проскрипел дед снова. Пытаюсь сделать ещё движения. Получается. Но как? Я сажусь. Сажусь! Сам! Невероятно. — Вшё мне про тебя уже давно ижвештно, так что можешь не говорить. Шичас в картишки быстро перекинемся и быстренько в рай тебя. В рай? — А ты как думал? Ты же невинное дитя, пошстрадавшее от рук дешпота-отца. И мухи не обидел при жизни. В покер играл когда-нибудь? Качаю головой. — А в очко? В проферанш? Ну, в дурачка хотя бы? Нет. Нет. И снова нет. Я не играю в азартные игры. — Про чшехарду спрашивать бешполежно, это и ежу понятно, — махнул рукой старик. — Эх, беда-беда, мил человек. Жизни не пожнал, а уже в гробу одной ногой. Штош, вшё будет ещё проще, видать. Он начинает раздавать карты. Я с интересом наблюдаю за ловкими движениями его пальцев. — Клашшичешкий покер – это тема, но у наш с тобой мало времени. И штавка вшего одна – твоя душа. На душу можно играть? И как же? — Раждаю карты. По клашшичешким правилам, нужно раждать вначале по две, а потом делаютшя штавки, то бишь торговля. Пошле торговли выкладываются три открытые карты – флоп. Дальше – больше, но они оштаютша жакрытыми. В итоге у каждого по пять. Он наспех объяснил правила. Ничего не понятно. Но интересно. — Так-так. У меня уже трипс. Три двойки в одном. Щувствуется, что победа будет жа мной. Вшкрываемси! Он переворачивает оставшиеся две карты. Там ещё два вальта. Кажется, это называется фулл хаус. У меня лежат девятка, семёрка и пятёрка бубен. Вероятность того, что там будет что-то хорошее, очень низкая. Переворачиваю карты рубашкой вниз. Восьмёрка и шестёрка. Бубновые. Зеленый старик открывает рот. По-моему, он слегка обескуражен. А что, это тоже какая-то комбинация? — Это штрит. Не прошто штрит, а стрит-флеш. Ты счастливчик. Вот это да. Кажется, я обыгрываю проводника душ в покер. — Невероятно. Ты точно никогда не играл до этого? Точно-точно. Старик чешет свою красную козлиную бородёнку. — Мдэ уш, в рай-то я тебя отправлю. Но вот как на это посмотрят Архангелы, одному чёрту ижвештно! Штой-ка, я же и есть чёрт. Забавно. Его сухие крючковатые руки поднимают меня за плечи, и старик произносит какую-то речь на неизвестном мне языке. Что-то инфернальное. Латынь? Вижу, как тоненькая струйка прозрачной, еле заметной субстанции вытекает из меня и сгустком поднимается в воздух. Мир вокруг плывёт и мутнеет. Я снова проваливаюсь в небытие.***
Вспышка света, и вокруг всё становится белым. Снег? Куда ни повернись – нет ничего, кроме беспросветной светлости. От этого становится не по себе. Кто-то трогает меня за плечо сзади, мягким движением. От неожиданности я вскакиваю, и не обнаруживаю под собой ничего. Мои ноги утопают в чём-то мягком и белом, как вата. Нет, это что-то менее плотное, чем вата. До меня медленно доходит. Я стою. Стою самостоятельно. Поблизости нет инвалидного кресла – моего вечного спутника вот уже десять лет. А мягкая почва вокруг – это облака. Дед не обманул. Сбоку от меня появляется белоснежная рука в таком же белоснежном просторном рукаве. Она развёрнута ладонью ко мне. Я трогаю пальцы невидимки. Его рука обхватывает моё запястье, и меня уносит куда-то ввысь.***
— Колин Крейвен? — пожилой мужчина в белоснежном наряде с белоснежной бородой и белоснежными волосами сидит за белым-пребелым столом, утопающем в этой странно мягкой разреженной бесплотной почве. Сзади у мужчины – золотые крылья. Они похожи на птичьи, с тем же оперением. Да, это я. Мужчина снимает очки и внимательно смотрит на меня. Мне нечего скрывать. Но и нечего сказать. — Я серафим Иехоэл. Один из верховных ангелов Рая. Рай существует? Он кивает. Читает мои мысли. Конечно, он же ангел. — Тебе пришлось много страдать, дитя. Иехоэл встает из-за стола, подходит ко мне и приобнимает за плечи. — Ты хочешь в рай, дитя? Как вы посчитаете правильным. — Ты мудр не по годам. Возможно, именно тяжёлая юность сделала тебя таким. Словно проявляясь из тумана, из пустоты возникают золотые врата, размером явно больше человеческого роста. Они открываются, и из них выходят «мини-ангелы» — существа, напоминающее нечто среднее между серафимом и мной. Среди них юноши и девушки – все молодые, ясноглазые без тени улыбки на лице. — Ты можешь быть одним из нас, — говорит он, обводя рукой появившихся. — Ты можешь стать ангелом.