пёс и (не) его тень.

Рома сидит у окна, наблюдая, как зимнее утро пробивается сквозь мутные стекла. Снег медленно кружится за окном, падая на обледенелую землю. Воздух пронизан тишиной, только где-то вдалеке слышен еле уловимый скрип ветвей. Локи кутается в пальто, его мысли блуждают где-то далеко, пока он невольно считает дни до Нового года. Честно говоря, для него это просто очередная дата, как и все остальные. Он слышит мягкий звук шагов. Охра появляется из глубины дома — его очертания почти человеческие, но всё ещё укутаны густыми тенями. Он держит в руках небольшой коробóк, обёрнутый в бумагу с тёмно-синим узором, перевязанный серебристой лентой. Локи удивлённо моргает. — Ты забывчивый, Ром, — голос Охры звучит мягко, но в нём угадывается лёгкая насмешка. — Забывчивый? — Локи смотрит на него с недоумением. — Ты что-то напутал. Новый год же ещё не наступил…  — Сегодня твой день рождения. Локи замирает. День рождения? Он вспоминает, как давно перестал обращать внимание на такие вещи. Слишком много времени прошло с тех пор, когда это имело хоть какое-то значение. — Ты откуда знаешь? — Я видел твоё досье в Лаборатории. И запомнил дату. 28 декабря. Не мог же я забыть. Локи чувствует лёгкое замешательство, но вместе с ним внутри него разливается странное тепло. Ему хочется сказать что-то колкое, но вместо этого он медленно тянется к коробке. — Ты серьёзно? — он прищуривается, но берёт подарок. — Серьёзно. Открывай. Локи аккуратно развязывает ленту и снимает крышку. Внутри лежит шарф насыщенного тёмно-зелёного цвета, плотный, с аккуратной вязкой. Он мягкий на ощупь, тёплый — специально создан для того, чтобы защищать от зимнего холода. — Шарф? — усмехается Локи, вытягивая его из коробки. — Дополнительное тепло тебе не помешает. Локи кидает на него взгляд, полный какого-то едва сдерживаемого чувства. — А это ещё не всё, — добавляет Охра и протягивает ещё одну коробку. Это небольшой торт, украшенный белым сливочным кремом, на котором уже стоят свечи. Следом он ставит на стол две бутылки вина. — Торт? Свечи? Вино? — голос Локи то ли удивлён, то ли растерян. — Зачем вообще… — С днём рождения, Локи. Хотелось бы сделать больше, но это всё, что я пока могу. Надеюсь, тебе хватит. Локи опускает взгляд на торт, шарф всё ещё лежит у него на коленях. Он не знает, что сказать. Эта простая забота кажется ему чем-то невероятным, почти нереальным. — Спасибо, — в который раз произносит он, и в этом слове больше искренности, чем он обычно позволяет себе. Охра улыбается, хотя это скорее движение теней, чем настоящая улыбка. Он пододвигает торт ближе. Свечи вдруг вспыхивают светло-голубыми, в тон глаз Охры, огоньками.  — Ну, загадывай желание. Не гарантирую, что оно исполнится, но попробовать стоит. Локи смеётся, всё ещё совершенно растерянный, наклоняется и задувает свечи. Потом откидывается назад, смотрит на Охру и думает, что, может быть, всё это — лучшее, что с ним случалось за последнее время.