С первого «*****»

Он очнулся на заре. Именно очнулся, потому что засыпал, проваливаясь в тёмную яму, и просыпался, будто бы включаясь. Будто наконец из неё выбираясь. Сон давно не приносил ему покоя.             Выбившиеся пряди липли к шее. Нижняя часть косы застряла ночью в одном из шарниров — клок пришлось вырвать. Подумаешь.             Из бедренного отсека достал расчёску, пронёсся по волосам, которые теперь немного вились. Подошёл к столу, поднял шляпу. Посмотрел на нимб.             — Да вашу ж простоквашу…             Выбор стоял между Пенаконией и Эпсилоном. Эпсилон было видно из окна даже утром: очертания его нависали над спутником, как тень неотвратимого и вряд ли радостно будущего. Большинство статей указывало на то, что Зарянку видели на Эпсилоне. Выбора как будто бы и не было. Как и лишнего времени — придётся и так сделать крюк… но, может, Лань приведёт его к новой цели. Стрелы его не всегда били по прямой траектории.             Штаб-квартира… ах, простите, головной офис музыкального агентства “Небеса” сиял так, словно его должны были заметить ещё из космоса, на подлёте к планете. И название какое. Небеса. Бутхилл мало что знал о мире музыкальной индустрии… но в самом деле, где ещё обитать ангелу, как не на небесах?             Что теперь? Может, стоило бы зайти в парадный вход, представиться Карен, потребовать менеджера… но бряцать медалями не очень хотелось. Да и выдаст ли кто таинственное местоположение одной из самых ярких их звёзд? Оставалось только по-тихому хакнуть сервера. Ну, то есть, по-тихому у него не особо получалось, но если…             Его схватили за запястье так резко, что он не успел даже потянуться к револьверу. Да и сканеры молчали. Почему сканеры молчали, алё? Какого пешего?             Бутхилл успел сделать несколько шагов, прежде чем затормозить. Незнакомец в чёрном плаще тянул его за собой так, словно Бутхилл был шариком на верёвочке. Та ещё картина, вашу за ногу.             — Назови хоть одну причину для того, чтобы я не достал свой прибор.             Ауч, не лучший выбор слов для пистолета, да?             Запястье тут же выпустили. Незнакомец обернулся.             Светлые волосы. Белые взъерошенные крылья. Галовианец. Везёт же ему на них в последнее время.             — Я надеюсь, вы про пистолет. Вернее, нет, я надеюсь, что вы не про пистолет. Но давайте поговорим в другом месте, — прошипел галовианец.             Хотя судя по тембру — галовианка. Судя по интонации, резонансу и…             Если бы не сенсоры, он бы узнал её не так сразу. Тёмные очки и отсутствие нимба — не эон весть какая маскировка. Но поди ж ты.             — Дамочка! — довольно осклабился Бутхилл, не обращая внимания на тянущее где-то под фантомными рёбрами чувство вины. — Вот торт, а я уж думал, вам кранты! Фух!             Она снова схватила его за запястье — такой хватки от певички не ожидаешь, но он ведь уже видел, как она вырубила мужика одним чётким броском своего нимба.             Кстати, о нём.             — Кстати, о…             — Шшшш! — она шикнула на него, даже не обернувшись             И Бутхилл заткнулся. Прекрасно зная, почему ведёт себя, как послушная овечка.             (Вовсе не потому, что насвистывал одну из её песен всю дорогу до “Небес”. Эта причина начиналась на «Корпорация» и заканчивалась на «мира». Хаха).             Наверное, стоит сделать скидку тому, кто попал под его шальную пулю. Которая всё ещё лежала в одном из многочисленных отсеков для улик, безделушек и действительно важных вещей. Вроде револьвера. Запасного диска памяти. И…             Межгалактическая музыкальная звезда, имеющая делишки с КММ, резко завернула за угол и снова расцепила пальцы. Как долго они шли? Судя по навигатору, даже слишком. В этой части города огней было поменьше, а переулки поуже. Зарянка подобрала полы плаща и схватилась рукой за перила пожарной лестницы.             — Третий этаж, — бросила она вниз и начала подниматься.             И Бутхилл полез следом — еле слышно мурлыча себе под нос что-то подозрительно похожее на её третий сингл.