Ты знал, что я нуждался в поддержке..

Пустота поглощает всё. Она холодна, безжалостна, неизбежна. Не кричит, не режет болью. Просто растворяет. Забирает каждую крупицу тепла, каждый отблеск жизни, оставляя только тьму и ледяное безмолвие. Люди любят повторять: "Надежда умирает последней." Но это ложь. Когда умираешь ты, надежда умирает первой. Она не борется. Она сгорает, оставляя только пустоту. Остатки цепляются за всё, что могут: за воспоминания, за мечту, за крохотную цель. Но и это не вечно. Всё рано или поздно исчезает. И остаётся только вопрос, холодный, пронзительный: зачем? Я шёл за ним, глядя на широкую спину. Его шаги были уверенными, резкими, как у хищника, который знает, куда направляется. Хотя я был уверен — он не знает. Здесь нельзя знать. Мои ноги болели, но я продолжал идти. Что ещё я мог сделать? Остановиться? Умереть? Я уже мёртв. Остаться здесь, одному? Это даже хуже. "Куда он меня ведёт?" — эта мысль вспыхивала снова и снова, но я не находил ответа. Вместо этого мои глаза опустились на собственные руки. Тонкие пальцы, холодные, дрожащие. Я сжал их в кулаки. Стало ли легче? Нет. Он молчал. Это молчание давило на меня сильнее, чем любые слова. Каждый его шаг отдавался гулким эхом в пустоте. Этот звук словно говорил: ты здесь один. Я хотел что-то сказать, но страх сжимал горло. Если он разозлится? Если решит, что я ему мешаю? Я глубоко вдохнул. — Ты... Ты кого-то ищешь? Он замер на мгновение, но не обернулся. — Молчи, — отрезал он. Я опустил голову. Тишина снова окутала нас, но теперь в ней был скрытый смысл. Его голос был резким, холодным, но не яростным. Почему? "Он мог убить меня давно," подумал я. "Но не сделал этого. Почему? Если я бесполезен, зачем он меня ведёт?" Я хотел понять, хотя бы что-то. Слова снова сорвались с губ: — Почему ты уверен, что я смогу тебе помочь? Он остановился. На этот раз я ощутил, как мои мышцы напряглись, готовые к худшему. Но он даже не повернулся. — Я тебя ни о чём не спрашивал, — сказал он тихо, но в его голосе не было жизни. Эти слова резанули сильнее, чем мне хотелось признать. Но они дали мне ответ: он тоже не хотел быть здесь. Я продолжил идти следом, стараясь не отставать, хотя ноги тянули вниз. Что бы это место ни было — оно высасывало из меня всё. " Разве... если это смерть, почему я всё ещё чувствую боль? Почему здесь никого нет? Разве после смерти не должно быть иначе?" ..... — Как тебя зовут? — спросил я, сам не зная, зачем. Он повернулся, и его глаза, словно угли, встретились с моими. — Ты слишком много болтаешь, — произнёс он раздражённо, но без злости. Его ответ не дал мне ничего. Но я заметил, что его шаг стал медленнее, а плечи немного опустились. "Он идёт так, словно знает дорогу," подумал я. "Но, возможно, он так же потерян, как и я." Мы продолжили идти в тишине. На этот раз она казалась не такой тяжёлой. • Через время спустя Я шёл за ним, чувствуя, как во мне поднимается что-то странное. Это было похоже на храбрость, хотя сердце всё ещё сжимал холодный страх. Разве страх может так быстро превратиться в смелость? Это неправда... верно? "Меня зовут Жер~"- начал я, но договорить не успел. Он резко обернулся, и я замер. Его глаза горели, как угли, полные раздражения, почти ярости. Руки сжаты в кулаки, как у хищника, готового нанести удар. Моё сердце застучало в груди, ноги сами сделали шаг назад. Я понял, что допустил ошибку. Какой же я глупец! Зачем я начал говорить? Он ведь ясно давал понять, что надо молчать! Я знал это, видел все его намёки, но всё равно открыл рот. Теперь всё кончено. Он разорвёт меня на куски. Его рука резко схватила меня за шиворот, и я задрожал. Его лицо оказалось так близко. Оскал, словно у зверя, казался невыносимо страшным. Моё тело сжалось в комок, а из глаза скатилась предательская слеза. "Я ЖЕ СКАЗАЛ, ЧТОБЫ ТЫ ЗАТКНУЛСЯ! КАК ЖЕ ТЫ МЕНЯ ДОСТАЛ! ТОЛЬКО И ДЕЛАЕШЬ, ЧТО ГОВОРИШЬ! Я ТЕБЕ ГОРЛО ПЕРЕРЕЖУ, ЕСЛИ НЕ ПРЕКРАТИШЬ! "- Его голос гремел, словно удар грома. Я чувствовал, как холодный ужас пронзает меня насквозь. Каждое слово било по сознанию, заставляя сжиматься ещё сильнее. Но что-то в его глазах... что-то заставило меня замереть. Это была не ярость. Нет. Это было другое. Мне показалось, что он выдавливает свою злость. Как будто она его единственная защита. Вдруг он разжал пальцы и отпустил меня. Его руки дрожали, как будто он сам перепугался. Он отвёл взгляд, резко повернулся ко мне спиной и медленно зашагал вперёд. Я смотрел ему вслед. В этом не было ни победы, ни облегчения. Я видел, как его плечи ссутулились. Это была не злость. Это был страх. Но страх чего? Меня? Себя? Я не знал ответа.. ° конец повествования ° ° От лица Дарка ° Я шёл вперёд, стараясь не смотреть на него. Его шаги звучали тихо, но казалось, что они долбят мне по мозгу, вырывая меня из мыслей. Я сжимал кулаки, чувствуя, как ладони потеют. Руки дрожали, но это было не из-за страха. Нет, я боялся не его. Я не мог бояться того, кто даже не знал, что такое быть мной. Он был похож на него. На Избранного. Те же черты, тот же голос. Но глаза... глаза были мёртвыми, стеклянными. Пустота в них раздражала меня. Почему? Я не знал. Я пытался уйти от этого чувства. От воспоминаний. Но он напоминал слишком много. Слишком сильно. Внезапно я сорвался. Сам не понял, зачем. Может, это привычка — реагировать злостью на то, что рвёт тебя изнутри. Я развернулся, посмотрел в его глаза, и передо мной вспыхнуло прошлое. Обрыв. Оружие в руке. Его шея у меня в пальцах. Его глаза. Они смотрели на меня не с мольбой, не с отчаянием. Он не боялся смерти. Чоусен никогда её не боялся. Он боялся потерять то время, что у нас было. Страх в его взгляде был тихим, глубоким, отчаянным. И я ненавидел его за это. Я ненавидел его за всё. Чёртов Избранный. Он смотрел, как я умирал. Он ничего не сделал. Он даже не пытался сопротивляться. Рыжеволосый разрывал меня на части, а он просто стоял. Смотрел. Не вмешивался. Я умирал, а он просто молчал. Мы провели вместе восемь лет. Чертовы восемь лет. Мы были неразлучны. Мы были как единое целое. Он протянул мне руку, когда все отворачивались. Он показал мне, что есть другой мир, в котором можно быть... счастливым? Да, я думал, что был счастлив с ним. Но всё это было ложью. Он мог спасти меня. Мог остановить это. Но ему было плевать. Всё, что он говорил, что делал — ложь. Показная близость, жалкая имитация дружбы. Он бросил меня... Я сжал кулаки сильнее, чувствуя, как ногти врезаются в кожу. Эти мысли разрывали меня, заполняли яростью, которую я уже не мог контролировать. Я шёл вперёд, будто пытался убежать от своей ярости, от своих мыслей. Но она гнала меня быстрее. Пустота вокруг была безразлична к моей боли, к моему гневу. И это ещё больше выводило меня из себя. Тишина внезапно оборвалась его голосом: — Ты скрываешь свою боль под агрессией? Я замер. Его слова застряли в воздухе, как заноза. Голос был ровным, безжизненным. Это был просто звук, но он ударил по мне сильнее, чем любой крик. Я хотел ответить, хотел выгнать из себя всё это, но он продолжил: — Ты боишься показаться слабым. Но это ведь неправда. Я обернулся. Грудь сжалась. Гнев застрял в горле, комом, который я не мог ни проглотить, ни выдохнуть. Я смотрел на него, и ничего не понимал. Как? Как он смог увидеть это? Он не должен был видеть. Никто не видел. Меня всегда боялись. Меня уважали через страх. Меня обходили стороной, потому что я был... я был угрозой. Даже Чоусен, мой чёртов Чоусен, потратил годы, чтобы решиться подойти ближе. А этот... Он будто шагнул через всё это, как через прозрачную плёнку. Я стоял, чувствуя, как ярость медленно захлёстывает меня снова. Но теперь она была другой. Горькой. Тяжёлой. И я не знал, как с ней справиться. ..... "Что ты сказал?" — прошептал я, чувствуя, как внутри всё смешалось в одну бурю: гнев, злость, страх. Страх. Да как он смеет вытаскивать это наружу? Парень сделал ещё один шаг вперёд. Я отступил, чувствуя, как холод пробегает по позвоночнику. Его серые волосы падали на лицо, скрывая часть черт, но глаза... Эти ледяные, мертвенно-холодные глаза. Они будто прожигали меня насквозь, но в них читалось что-то большее. Понимание. — Бессмысленно скрывать это. Это не поможет. Это только разрушает тебя, — его голос звучал мягко, но каждое слово било, словно молот. — Я просто хочу понять... — продолжал он, делая ещё шаг вперёд. — Это предательство? Близкий человек, которому ты доверял? Эти слова ударили по нервам, как острое лезвие. Я не выдержал и отвернулся. Хотел спрятаться от его взгляда, от этой тьмы, которая теперь заполняла моё сознание. Но куда? Куда мне идти, если всё вокруг — пустота? — Как ты...? — мой голос дрожал. И тогда я почувствовал, как внутри что-то надломилось. Мои руки задрожали. Перед глазами вновь всплыл его образ. Избранного. Того, кого я считал своим другом. Я вспомнил, как он был рядом, как всегда поддерживал меня. Как его голос и взгляд наполняли мою жизнь светом. Но это всё в прошлом. Сейчас я снова чувствовал то, что пытался забыть. Я снова увидел себя в комнате, окружённого кодами и схемами. Снова программирую вироботов. Для чего? Для него. Я хотел отомстить Создателю. Хотел отомстить за страдания Избранного... Он рассказывал мне, как тот держал его в плену, как заставлял уничтожать ненужные файлы, как использовал, словно инструмент. Я работал днями и ночами. Создавал вирус, который должен был разрушить эту систему. Я делал это ради него. Но всё рухнуло в тот день. . . Он вошёл в комнату, и я обрадовался, увидев его. Я начал рассказывать, показывать, что сделал. Хотел, чтобы он гордился мной. Хотел, чтобы он понял, как много я готов ради него сделать. Но вместо благодарности я увидел в его глазах злость. . Он оттолкнул меня, едва взглянув на экран. — Ты не имеешь права! — кричал он. — Это не твоё дело! Ты вообще понимаешь, что делаешь? Я пытался объяснить, пытался сказать, что всё это ради него, но он меня не слушал. — Ты слишком далеко зашёл, Дарк! Ты думаешь, ты герой? Нет, ты чудовище! Эти слова обожгли меня, словно огонь. Это было концом нашей дружбы.. И теперь, в пустоте, я чувствовал это снова. Моё сердце сжималось, а дыхание стало рваным. Слеза скатилась по щеке. Первая слеза... И в этот момент я понял — это конец. Я застыл. Я никогда не позволял себе быть слабым. Никогда. Но сейчас эта проклятая слеза стала моим финалом. Словно я сам признал своё поражение. Мои ноги ослабли, и я рухнул на колени. "Он предал меня…" — мелькало в голове. — Ты слаб, — прошептал я самому себе, чувствуя, как ненависть к самому себе расползается по венам. Парень молчал. Он просто стоял и смотрел на меня. И я снова вспомнил его глаза. Не этого, нет. Глаза Избранного. Они были живыми. Теплыми. А потом — холодными. Как лёд. И я снова ненавидел его. Ненавидел за то, что он сделал со мной... Избранный.. я ненавижу тебя.. ° конец повествования ° ° от лица Жертвы° Я не знаю, что со мной произошло. Это было как вспышка. Отчаяние? Может, злость. Я смотрел на него и не мог понять — он выглядел таким… обычным. Сломанным, но не пустым. Как будто в нём всё ещё что-то осталось. А у меня? Я видел, как его плечи сжимаются, как дрожат руки. Его боль была почти осязаемой. И вдруг я понял: я чувствую её. Как будто она была моей. Словно эта тяжесть была уже давно со мной, но я просто игнорировал её. И тогда... слова вырвались сами. Они не были моими. Или, может, были, но я просто не хотел этого знать. Когда он опустился на колени, я застыл. Слеза покатилась по его лицу, и я не смог оторвать взгляд. Что-то оборвалось. Я видел не его. Я видел себя. Я вспомнил тот момент. Тот день. Когда всё рухнуло. Когда я, обессиленный, упал перед Создателем и просил, умолял остановить это. Я чувствовал каждую каплю боли. Она не отпускала. Она рвала меня на части. И всё, что я мог, — это молить. Эта слеза... она была моей. Моим криком в пустоту. Моей потерей. Моей яростью. В груди вдруг что-то вспыхнуло. Горькое, жгучее, как пламя. Оно сжало сердце, оставляя внутри только пустое место. Злость. Я не понимал, откуда она взялась. Почему я чувствовал её так остро. Я смотрел на него, а внутри всё горело. Сначала я думал, что злюсь на него. Но это было не так. Нет. Его боль — это просто зеркало. Моя ненависть была для другого. Для того, кто сделал это со мной. Кто забрал мою жизнь. Кто создал меня таким, каким я стал. Я чувствовал, как это чувство разрастается, заполняет меня до краёв. Создатель… Он сделал это. Он заставил меня страдать. Он смотрел, как я падал. Как умирал. Ему было всё равно. Он бросил меня, разрушил, а теперь сидел где-то вдали, наблюдая, как я распадаюсь на части. Я не мог это простить. Никогда… Пальцы сжались в кулаки. Ненависть накрыла меня с головой. Она била в виски, стучала в груди, казалось, ещё немного — и я взорвусь. Я хотел кричать, разорвать эту пустоту вокруг, но не мог. Только тяжело дышал, чувствуя, как пламя внутри сжигает всё остальное. Я посмотрел на него снова. Его лицо. Его дрожь. Он был как я. Я знал, что это значит. Он тоже был сломан. Создатель сделал это и с ним? Если он вообще создан им.. И я больше не мог это терпеть. Я сделал шаг вперёд, но замер. Я не знал, что делать. Моя злость рвалась наружу, но я не хотел обрушивать её на него. Он был просто частью этой игры. Но я знал, кто виноват. Создатель. Он не избежит этого. Он поплатится за то, что уничтожил меня.. ....... Создатель.   Он не избежит этого.   Эта мысль закрутилась в голове, как спираль. Она била током в каждом нерве, в каждом вздохе. Я чувствовал, как ярость заполняет меня, становится чем-то осязаемым. Я почти слышал, как она гремит внутри, требуя выхода.   Но потом я посмотрел на него.   Он дрожал. Его плечи поднялись, как у животного, загнанного в угол. Его слёзы не прекращались, и вдруг меня захлестнуло странное чувство. Оно остановило мой гнев, как будто кто-то потушил бушующее пламя.   Я понял, что сейчас не могу с этим бороться. Что сейчас важнее было не уничтожать, а… понять.   Я сделал глубокий вдох. Огонь внутри стал угасать, а его место заняла усталость. Тяжёлая, вязкая, почти парализующая. Но я позволил ей быть. Позволил себе это чувство, чтобы снова стать собой. Чтобы сделать шаг назад от этой ненависти, хотя бы на мгновение.   Я присел рядом с ним, чувствуя, как моё тело начинает дрожать от того, что ярость больше не держала меня в напряжении.   Он почти не заметил меня. Казалось, он весь был где-то далеко, погружённый в свою боль.   Я не знал, что делать. Никогда не знал, как утешать кого-то. Это всегда казалось чужим. Но сейчас я не мог просто уйти.   — Эй, — тихо сказал я, стараясь не напугать его.   Он не ответил. Но его дыхание чуть изменилось, стало менее рваным.   Я протянул руку, осторожно, медленно. Мой жест был почти неуверенным, но я всё-таки положил ладонь ему на плечо.   — Это не конец, — сказал я, и сам удивился своим словам. Они пришли откуда-то изнутри, но я не знал, верю ли я в них сам.   Он вздрогнул, но не отстранился. Только слегка повернул голову в мою сторону. Его взгляд был мутным, затуманенным болью, но я почувствовал, как в нём что-то меняется.   Мы сидели так долго. Я больше ничего не говорил. Просто был рядом... Хотя сам не верил своим словам, что мы выберемся... ° Время спустя ° Мы сидели рядом. Я больше не слышал его слёз, только слабое, неровное дыхание. Вокруг было тихо. Моя голова словно была в тумане — слишком много мыслей, слишком много вопросов. Всё смешалось. Я пытался отгородиться, смотрел в пустоту, но покоя не было. И вдруг он нарушил тишину. Голос был хриплым, слабым: — Меня… меня зовут Дарк. Я вздрогнул. Эти слова словно вытянули меня из моего хаоса. Я сначала даже не понял, что он сказал, но потом смысл дошёл. Я повернулся к нему. И впервые за долгое время на моём лице появилась улыбка. Настоящая, тёплая. — А меня зовут Жертва, — сказал я, протягивая руку. ...... ...... .. Он посмотрел на меня, и в его взгляде появилось что-то странное. Непонимание? Тревога? — Жертва? Почему... тебя так зовут? — прошептал он. Моя улыбка тут же исчезла. Вопрос застал меня врасплох. Я не знал. Никогда об этом не думал. Почему меня назвали так? Эта мысль вдруг заполнила всё. Руки задрожали, в груди стало тяжело. Почему? Создатель специально меня создал? Чтобы по играться мной? Чтобы бросить, когда я ему надоем? Сердце сжалось. Гнев и боль снова накрыли меня, но уже по-другому. Это был не тот огонь, который я чувствовал раньше, а что-то холодное, липкое. Я молчал. Не мог найти больше ответов... ...... ° Конец повествования ° Глаза Дарка медленно повернулись к Жертве. Он никак не мог понять, почему обычного парня назвали таким странным именем. Жертва? Это имя звучало странно, неправильно. Он не знал никого, кроме Избранного и... себя. Дети... Нет. Эти мысли нужно прогнать. Они были ошибкой. Нет смысла вспоминать их. Они виноваты в его поражении. Он помнил как , ударами за ударами он сражался с Избранным. Его ярость затмевала всё. Это началось из-за пустяка. Из-за ссоры. Дарк считал, что это было неизбежно. Но теперь, оглядываясь назад, он понимал: если бы был внимательнее, всё могло быть иначе. Он тронул рыжеволосого ребёнка. Он думал, что это всего лишь очередное создание Алана, незначительное, слабое. Дарк и представить не мог, что это будет роковой ошибкой. Тот ребёнок был волком в овечьей шкуре.. Создания Алана всегда были особенными. Дарк это знал. У каждого из них была сила. Сила, которую не сразу можно было увидеть. Он недооценил рыжеволосого. Дарк вспоминал его взгляд спокойный, почти невинный. Но за этим скрывалась угроза, которую он не заметил. И теперь... теперь этот момент преследовал его всегда.. Он убил того ребёнка. Дарк даже не понимал, что именно толкнуло его на это. Злость? Гордость? Или просто страх, который он прятал глубоко внутри? Страх... "Ты жалкий..." - пробормотал Дарк про себя, опуская голову. Он не хотел признавать, но всё это время прятал слабость за ненавистью. Дарк всегда думал, что ненависть делает его сильным. Но это была ложь. В глубине души он знал: он трус. Жалкий, сломленный трус, который боится показать свои страхи. Его враги были сильнее. Даже дети. Те самые дети, которых он считал незначительными. Рыжеволосый оказался не просто ребёнком. Он оказался сильнее, чем Дарк мог предположить. И всё это привело его сюда... ..... Тишину разорвал нервный смешок. Жертва, сидя рядом, тихо засмеялся. Это был странный, натянутый смех, полный тревоги. Дарк посмотрел на него, не понимая, что происходит. Жертва выглядел... странно. Его руки дрожали, словно он был наркоманом в ломке. Его лицо оставалось неподвижным, но глаза... В его глазах уже не было жизни. "И-извини... Какой сейчас год?" вдруг спросил он, его голос был слабым, едва слышным. Дарк нахмурился, пытаясь вспомнить. "2020-й, наверное. Конец января... Тогда я умер. Может, прошло чуть больше времени, не знаю," — пробормотал он, не придавая этому значения. Но Жертва замер. Его тело напряглось, руки задрожали ещё сильнее. "Что..." прошептал он. Его лицо побелело, словно кровь перестала поступать к коже. Прошло тринадцать лет...... Тринадцать долгих лет... Дарк почувствовал, как это осознание обрушилось на Жертву. Жертва выглядел так, словно в нем внутри,все сломалось. . "Тринадцать лет... Боже..." прохрипел он. Голос сорвался, и он судорожно вдохнул. На его лице появилась кривая, жалкая улыбка. Но это была не радость. Это был отчаянный жест, попытка скрыть, что внутри он разрушен. Он встал и посмотрел в пустоту. Его тело слегка тряслось, словно он был на грани полного истощения. Дарк не мог отвести взгляда. "Тринадцать лет..." — прошептал Жертва, снова обращаясь к себе. — "тринадцать лет, и всё это ради чего? Ради того, чтобы понять, что я обречён остаться здесь навсегда? Чтобы раствориться здесь, превратиться в ничто!?" Он замолчал. Его плечи опустились. Надежда, если она и была, полностью покинула его. Дарк отвёл взгляд. Он не знал, что сказать. И впервые за долгое время он ощутил, как тяжесть чужого отчаяния начинает давить и на него самого.. .... Это безумие! Как же так... тринадцать лет... или больше? Я... я даже не помню, когда появился. Всё будто в тумане. Может, 2006? Или 2007? Я не могу вспомнить. Чёрт! Это больше десятилетия! НЕНАВИЖУ! Ненавижу тебя, Алан! Ты... ты грёбаный урод, который рушит чужие жизни! Ты жалкий, ничтожный... надеюсь, ты сдохнешь в мучениях, слышишь? СДОХНИ! Я ощущал, как мысли вихрем проносились в моей голове. Я не видел ничего вокруг. Лишь этот голос в голове: "Это твоя вина. Всё твоя вина." Моё тело будто двигалось само. Я сделал шаг, другой. Ноги сами понесли меня вперёд. Позади я услышал голос — это Дарк. Он что-то кричал, пытаясь меня остановить. Он схватил меня за руку, что-то говорил, но я ничего не слышал. "Успокойся? УСПОКОИТЬСЯ?!" Его слова утонули в криках в моей голове. Перед глазами мелькало только одно — его лицо. Лицо создателя. Чёртова кукловода! Он игрался со мной, как с игрушкой. А потом... когда я стал не нужен, он выбросил меня. ВЫБРОСИЛ! Я бежал. Бежал вперёд, ничего не видя. Пол был холодным, гладким, а я всё бежал, как будто это что-то изменит. Конечно, нет. Это же чёртова пустота! Здесь нечего найти, нечего изменить. Но, может... может, я просто пытался убежать? Хах... как это жалко, правда? Люди, которые живут нормальной жизнью, бегут от проблем. Почему я должен быть исключением? Что вообще значит нормальная жизнь? Крыша над головой? Любовь? Близкие? Нет. Нет, это всё ложь. Настоящая жизнь — это свобода! Свобода, которой у меня никогда не было! Я НЕНАВИЖУ ТЕБЯ, СОЗДАТЕЛЬ! ... Удар... Я с размаху врезался во что-то твёрдое. Мой нос взорвался болью, а по лицу потекла кровь. Чёрт... я разбил себе нос? Я отшатнулся назад, зажмурился от боли, но... что это? Я сделал пару шагов назад и медленно открыл глаза. Передо мной была... стена. Стена? В пустоте? Она была белой, яркой, ослепляющей. Её свет будто прожигал мне глаза. Я зажмурился, пытаясь понять, что происходит. Это... это не может быть правдой. И вдруг меня озарило. Это не просто стена. Это выход. ВЫХОД! Я посмотрел на неё, и всё внутри меня кричало: "Это твой шанс! Это твоя свобода!" Я чувствовал, как сердце бешено колотится в груди. Я мог уйти. Прямо сейчас. Оставить всё позади. Оставить его.... Я обернулся, глядя в пустоту. Там, где остался Дарк. Дарк или свобода... Дарк или свобода... Я... я мог выбраться. Уйти и забыть всё это, почувствовать, что такое жизнь. Настоящая жизнь. Но если я уйду... если я оставлю его... смогу ли я жить с этим? Мои ноги застынули на месте. Я смотрел на яркий свет стены, который обещал свободу, и на тьму пустоты позади меня, где был он. Дарк или свобода... ... Мой выбор остался в тишине...