Written On The Skin

      Питу было двенадцать лет, когда его метка родственной души впервые появилась и запульсировала на поверхности его кожи.       Он вырос на историях о них. Конечно, когда это было практически обязательным условием, когда все остальные дети видели их на своих родителях и вокруг себя и так отчаянно хотели узнать больше. Став старше, Пит уже не мог вспомнить, что не знал о метках, о том, как они работали и что означали.       Они были почти у всех, будь то глубокий синий цвет платонической связи или теплый красный цвет романтической. Считалось, что они являлись даром, призванным облегчить боль, которую так часто приносила человеческая жизнь, и появлялись где-то между десятью и пятнадцатью годами, смещаясь и мерцая на коже человека в виде сверкающей полупрозрачной полосы. После этого они оставались в постоянном движении, ожидая того дня, когда одна половинка встретит другую, того момента единения, который вернет их к жизни. Затем они превращались из мерцающих полупрозрачных в твердые, усиливали цвет, а затем принимали свою окончательную форму, скрепляя связь, навсегда впечатывая имя суженого в кожу человека.       Питу всегда казалось, что это звучало слишком романтично и уж точно чересчур оптимистично, но он научился ничего не говорить.       Его бабушка часто прикасалась к своей руке, кончики ее иссохших пальцев легко и нежно перебирали слово, которое все еще обвивало ее руку чуть ниже локтя. Тусклый серый цвет иногда наводил на Пита тоску, но еще хуже, чем это зрелище и отсутствие движения, было тоскливое выражение, которое он иногда видел в ее глазах, слезы, которые блестели и иногда грозили упасть, прежде чем она быстро смаргивала их.       Смерть была единственной, способной притупить метку, но ничто не могло заставить ее исчезнуть полностью.       С возрастом до Пита дошли слухи о том, что существовали и другие виды меток, разные уровни связи, но он никогда не придавал им особого значения. Он знал, что в конце концов у него будет либо лучший друг, либо девушка, что еще ему нужно было знать? Он не задумывался об этом дальше, хотя иногда ему приходила в голову мысль, что друг был бы лучше. Чище и намного проще, не так сложно.       Потом наступила ночь, когда отец пришел домой пьяный, от него несло спиртным и он был полон воинственного гнева. Пит съежился в своей постели, натянул на голову одеяло, но ничто не могло заглушить протесты и мольбы, звук удара кулаком по плоти, за которым последовал звук рыданий матери.       Это была именно та ночь, когда вера Пита в то, что у него была хоть какая-то родственная душа, особенно романтическая, начала увядать и умирать.       С возрастом ему стало казаться, что наличие второй половинки было бы для него самым худшим в мире. Когда он узнал о существовании людей без души, то стал затаивать дыхание, лихорадочно надеясь, что он окажется среди них. Это того стоило бы, даже если бы люди смотрели на него с жалостью, когда им казалось, что он не обращает на них внимания. Он знал, что большинство людей его не поймет, но как он мог этого желать, когда знал, как мало все это значило? Это должно было быть плохо, потому что он не понимал, почему его мать осталась, несмотря на то, что отец делал с ней, на ту боль, которую он причинял.       Это даже не имело смысла, потому что все знали, что люди, у которых сложились романтические отношения, могли чувствовать эмоции другого человека по отношению к ним, могли чувствовать, когда им больно, когда с ними делали что-то, что причиняло им боль. Это было частью того, что делало связь такой сильной, такой особенной.       По крайней мере, так говорили люди. Пит перестал верить в «особенность», когда стал достаточно взрослым, чтобы глубже понять, что отец делал с матерью за закрытыми дверями, когда узнал, почему мать каждый день так долго сидела в ванной и делала макияж.       Если это правда, то он не был уверен, что хотел это знать, потому что, очевидно, в его семье что-то пошло иначе, не так ли? В его семье не было ничего похожего на те истории, которые заставляли других детей мечтательно оглядываться и тихим голосом рассказывать о своих надеждах на вторую половинку. Не было ничего особенного в том, как отец бил мать, как Пит задумывался, действительно ли он чувствовал последствия каждого удара, пощечины, пинка и оскорбления, которые наносил.       Это заставило Пита задуматься, не вдохновляло ли это его, не наслаждался ли он тем, что делал, чувствуя, как это возвращалось к нему через их связь. Его отец был настолько извращенным, что Пит находил это правдоподобным. Разврат был ужасен, и иногда Пит не был уверен, кого он ненавидел больше — отца за то, что он это делал, или мать за то, что она это допускала, за то, что она оставалась, за то, как он иногда заставал ее плачущей, когда она касалась пальцами светящейся отметины на лодыжке.       Каждый раз, когда он видел, как это происходило, это что-то делало с Питом, гася и притупляя его желание обрести свою половинку с каждым поднятым кулаком, с каждым ударом. Он не понимал этого, да и не хотел понимать. Он был просто удовлетворен, когда стал достаточно взрослым, чтобы отец начал обращать свою ярость на него, когда он стал достаточно взрослым, чтобы дать отпор, а не просто зажмуриться в страхе, беспомощно слушая.       Когда его отец умер от печеночной недостаточности, Питу было шестнадцать, и тот факт, что его мать казалась скорее расстроенной, чем обрадованной, заставил что-то в глубине души Пита окаменеть.       Когда через два года умерла и она — медленной смертью, постепенно угасая, — Пит спокойно подтвердил себе решение, которое он уже принял, и которое он намеревался сохранить, несмотря на то, что не получил желаемого результата, на который надеялся. Ему было все равно, что все считали, будто судьба или что-то еще решили, что в мире был кто-то, кому суждено быть рядом с ним, кто-то, кто каким-то образом станет его второй половинкой.       Иногда Питу хотелось рассмеяться от этой мысли. Насколько он мог судить, метка не была маяком судьбы, каким его считали люди, не была чем-то прекрасным и драгоценным, как им хотелось верить.       Вместо этого это был просто якорь, что-то, что удерживало тебя и пыталось не дать тебе уйти.       Тот день, когда появилась метка, был похож на любой другой, и даже по прошествии времени Пит отчетливо помнил это, моменты запечатлелись в его памяти, хотя первое появление было настолько незаметным, что поначалу он даже не заметил этого. Это сделала его бабушка, и у нее перехватило дыхание, когда она протянула руку, чтобы приподнять его подбородок.       — Ах, — пробормотала она, тихо посмеиваясь. — У меня было предчувствие, что у тебя она будет красной.       Пит застыл, глядя на нее, а потом бросился смотреть в зеркало, не зная, что думать, чего ожидать.       Но она там была — тонкая, но безошибочная, и позже Пит вспомнил, как у него встал комок в горле, как он просто смотрел на нее, отчаянно желая, чтобы это исчезло, погрузилось в его плоть и исчезло навсегда. Зачем, спрашивал он себя, оно там, обвиваясь по основанию его шеи, словно заявляя о себе всему миру? Красный цвет слегка поблескивал на его коже, когда на него падал свет, его волнистый алый оттенок никогда не оставался неподвижным, и он поймал себя на том, что чувствовал легкое головокружение, наблюдая за происходящим. При мысли о том, что там когда-нибудь будет чье-то имя, ему стало дурно, и он, спотыкаясь, подошел к шкафу, чтобы порыться в своей одежде и найти рубашку с высоким воротником, который бы это скрывал.       За ужином в тот вечер он проигнорировал обеспокоенное ворчание бабушки и с тех пор отказывался говорить об этом. Говорить вообще не о чем, сказал он ей однажды, а потом сделал вид, что не заметил печали в ее глазах.       Даже по прошествии времени, спустя пять лет после смерти матери, Пит так и не смог найти ничего, что могло бы убедить его изменить свое мнение.       Якорь без цепи — это просто кусок металла, ржавеющий на дне океана, который никогда ничего не удержит.       Насколько Пит понимал, родственной души не существовало и никогда не будет существовать. …       Вегасу было тринадцать лет, когда впервые появилась его метка родственной души.       При виде этого знака он застыл, уставившись на тыльную сторону запястья, где появилась и заплясала линия, изящно закручиваясь, пока в конце концов не превратилась в петлю, яркую и пунцовую на его коже. Вегас мог поклясться, что почувствовал покалывание кожи, странную пульсацию тепла, распространяющуюся по руке и вверх, и от нахлынувшего страха ему захотелось содрать кожу, скрыть все это, замаскировав кровью и шрамами.       От отца, разумеется, скрыть это было невозможно. Он ждал этого дня с тех пор, как Вегасу исполнилось десять лет. Каждое утро Вегаса вызывали к нему, заставляли раздеваться и медленно поворачиваться под его пристальным взглядом, заставляли терпеть, пока слуги подходили и обходили его, чтобы убедиться, что ничего не было упущено.       Когда наступило утро, комната озарилась рассветным сиянием нового дня, которое отражалось от каждого пунцового отблеска на его коже, и когда отец заметил это, он застыл на месте, а затем медленно улыбнулся.       — Очень хорошо, — пробормотал он, и Вегас уставился в пол, стараясь притвориться, что не слышал диких ноток в голосе отца. — У нас будет время подготовиться.       Вегас замолчал, когда его проводили обратно в комнату, и только присутствие слуг удержало его от того, чтобы разбить вдребезги ближайшее зеркало, чтобы использовать осколки для сдирания своей кожи. Он знал, что это не сработает, что метки найдут дорогу обратно, как только связь будет установлена, но если это будет скрыто, то, возможно, его отец не сможет узнать, когда наступит этот день.       И не сможет убить судьбу своего сына, лишь бы ничто не мешало ему.       В ту ночь лунный свет струился через окно в голубых сумерках, и Вегас поднял запястье, чтобы взглянуть на петлю, наблюдая, как линия закручивалась, собираясь вокруг кончика пальца, когда он касался ее, а затем снова сворачивалась, медленно кружась вокруг запястья, над его пульсом. В комнате было так темно, что цвет был приглушенным, и Вегас смотрел на нее, представляя, на что это было бы похоже, если бы она была голубой.       Что угодно, только не то, чем она была на самом деле. Красный — цвет романтики, цвет страсти.       Красный — любимый цвет его матери. Цвет темной, липкой крови, которая растеклась вокруг ее тела и спутала ее длинные блестящие волосы, крови, которая свернулась и просочилась в деревянный пол под ней, оставив несмываемое пятно ее существования. Слуги часами оттирали ее, но в итоге она оставалась еще долгое время после того, как был выполнен приказ отца, убившего мать двух его сыновей, чтобы он не беспокоился о своей уязвимости из-за связи.       На следующий день Вегас купил нарукавную повязку, подходящую по размеру и форме, чтобы надежно закрыть петлю и скрыть ее от посторонних глаз. Он не хотел действовать сразу, не хотел вызывать подозрения отца. Он надеялся, что ему повезет, и он окажется одним из тех, кому суждено скитаться по свету, так и не встретив свою половинку. Такое случалось редко, но случалось. В любом случае он уже решил, что если придется, то он сделает все, что угодно, лишь бы эта связь никогда не смогла сформироваться.       Насколько было известно Вегасу, родственной души не существовало и никогда не будет существовать.