Крот

Вот он лежит, наш мистар Крот: Боэций русского суглинка, Подземных нор могучий Глинка, — И никого то не ебёт. Оскалил пасть, расставил лапы, Как для последнего объятья, — Он мог погибнуть от проклятья И не вкусить сыров Анапы… Пал, обчириканный лжецами, — С свиной котлетой, с голубцами Уж не лежать ему в одной стезе, И в школьной стенгазете уж не писать ему стихов об этом… А мог бы прыгать по планетам И танцевать с тунцами Под Never Gonna Give You Up, Да под Summoning дико флексить с куколдами тик-тока… Но… Будь проклята война на Украине! Так и погиб в расцвете сил наш мистар Крот Невинной жертвою кровавого разгула По воле полоумного Назгула, Который жаждет обратить весь мир в труху.