тихое место

Они ошибаются. Смерть никогда не стоит за углом, поджидая, выгадывая момент, никогда не сковывает холодом, не душит среди ночи. Она не врывается в дом внезапно незванной гостьей. Она приходит, когда истекает срок, она ступает мягко и тихо. Она пахнет виски и дешёвыми сигаретами. С ума сойти можно- каждый день думать о смерти, запивая какой то высокоградусной дрянью , что бы забыть. Забыть и забыться. Святость и Грех, Радость и Печаль, Жизнь и Смерть. Они идут бок о бок, не стоит забывать о том, что человек смертен. внезапно смертен. Поэтому от осознания того, что его чувства взаимны на душе ещё паршивей. Зачем он это сказал. Лучше бы оттолкнул, обозвал, отвернулся. Лучше б морду ему набил. Нет. Он блядь сказал это. Неужели не понимает с чем связался?! Хотя... А какой смысл? Всё равно думать об этом уже поздно, ведь ушёл, едва получив ответ. Даже не задумываясь над тем что творит выбежал из квартиры и вернулся сюда, в лес. Здесь было спокойней. Что бы не случалось, лес всегда понимал, принимал, выслушивал его бред... прям как Серёга. Лес всегда мог спрятать его от проблем, от внешнего мира, от самого себя. И сейчас, когда он сам наконец понял, когда внезапной трезвостью пришло осознание, он сбежал сюда. Пришёл в последний раз, спрятаться что б уже не найтись. Сколько там было раньше попыток? Вены, топь, петля, крыша... К чёрту. Слетела пробка с очередной бутылки горячительного, окурок выскользнул из рук, россыпь медикаментов сверкнула на ладони. Утром, когда Серёга Жилин отыщет наконец своего бешеного, тот будет холодным словно его излюбленное болото, крик милиционера отзовётся глухим "прости" и утонет в шуме листвы. Только где то рядом будет витать запах виски и дешёвых сигарет...