Строчки на волнах

Осень уже не радовала яркими красками, а потихоньку примеряла темно-серый, тяжелый наряд. Воздух промозглый, свежий и бодрящий, но сегодня резко горький, обжигал. Адмирал поежился от порыва ветра. Снова могила, совсем рядом с прошлой. А столько таких в его жизни, порой, ему казалось, что он притягивает к друзьям смерть. А порой, что сам ею является. Еще минус один в их списке. Список, он теперь сузился настолько, что все ближе мелькают фамилии самых… Звания… Руки в карманы, а пальцы ледяные. Усталость растекается болью в висках и медленно к затылку. Уже не страшно, давно не больно. Терять стало как-то привычно. Теперь уже нет содранных костяшек, жгучего и злого мата, нет метаний. Нет слез Багиры, дрожащих губ. Долгих ночных посиделок. Уже все выветрилось, а может замерзло. Бизон еще держится, но хватит ли его надолго. Они и сами не заметили, как оказались сломаны. Они выживали везде, чтобы умереть внутри. Так пусто. Встречать, провожать, хоронить. И лишь несколько имен, которые еще живут внутри. Еще заставляют дышать, а порой замирать в напряжении. — Я знала, что ты здесь, — нет, он не удивлен ее приходу. — Жаль Хазара, — она смотрит на небо, таким же взглядом как и он. Холодным и пустым. — Наверно зря я настояла, чтобы его перевели. — Винишь себя? — он смотрит искоса, пытаясь угадать ответ. Хотя, он предельно ясен. Она знает свою вину, но уже смирилась с этим. — Работа у нас такая, или судьба, — она подходит ближе. — Я устала, Вань, винить себя, пытаться что-то переделать. От судьбы не отстреливаются. Просто принять как факт и жить дальше, а там посмотрим. — Посмотрим. Как Аня? — Как и любая вдова, поплачет и пройдет. Они молчат, думая каждый о своем, чувствуя легкий озноб от холодного ветра. — Бать, ты таблетки выпил? — он чуть улыбается услышав отголосок знакомых нот. — Меня тошнит от них уже, — старость не шутка. — Долго еще? — Курс месяц, еще неделя и все. — Я отброшу копыта? — Рога… Не место здесь, пойдем? — Пошли.