Строчки на волнах

Ты стоишь в коридоре центра, держась за холодную, шершавую стену. Никто не удосужился провести тут нормальный ремонт. Зал оборудован и достаточно. Коридор, покачивается перед глазами, то сужаясь до овала с темными краями, то просто расплываясь серо-голубым пятном. Тянешь за ворот рубашки, но дышать от этого не легче… Несмотря на май в центре ужасно холодно. Настолько, что немеют пальцы. Жмуришься, прогоняя такую ненужную слабость. Тебе страшно, впервые как никогда. И ты даже не понимаешь, с чем именно это связано. С потерей связи, ранением Кота, или чем-то другим. О чем ты догадываешься, но боишься признаться. Даже себе. Даже сейчас. Ты сделала, то что должна была. То о чем думала, почему не легче. Пистолет со стуком падает на пол. Сглатываешь. Нужно взять себя в руки и продолжить курировать операцию. Недавнее нападение подозреваемого так резко вернула тебя в прошлое. Слишком резко, не дав опомниться, окунуло в бездну крови и смерти. Ты как будто вновь слышишь крики из той захваченной школы. Видишь своих одноклассников, лежащих на полу. Лицом вниз. Видишь черные берцы, тех, кто направляет на вас автоматы. И бесконечные всхлипы и рыдания. Они говорят на незнакомом для вас языке. Резкие, пронзающие слова. Ты не знаешь, что делать. Тебе всего шестнадцать, но видишь смерть. Буквально в шаге от себя, она нависла над вами черной тучей. Небольшой актовый зал заминирован, вы просто справляли свой выпускной, видимо, последний в этой жизни. В классе семь девочек. Одну за другой вас начинают хватать горячие мужские руки. Кто-то противится, а ты лишь молчишь. Даже чувствуя на себе его горячее и липкое от пота тело. Шершавые руки на спине, и разводы крови между твоих ног. Он смеется, от него пахнет табаком и кровью, еще чем-то до невозможности пряным. Ты смотришь на шрам, его левая щека обожжена и от того более уродлива. Он кончает в тебя, сперма растекается между бедер и пачкает юбку школьной формы. Ты остаешься лежать, на парте без сил, но тут тебя хватают за волосы чужие руки и вновь вталкивают в зал…, а дальше… Дальше как в тумане, оглушенная взрывом, тебя выносит кто-то из бойцов спецназа. Укрывает чем-то. Ты оглядываешь тела убитых террористов, но вот того со шрамом там нет. Сползаешь по стене. На грудь будто что-то давит, коридора перед глазами почти нет. — Багира?! — испуганный крик Булатова. — Рита, — он сжимает твои плечи. — Шумов, зови врача, Багире плохо! — его сильные руки подхватывают тебя. — Держись, маленькая, — он аккуратно опускает тебя на диванчик. Снимает китель, и пытается расстегнуть рубашку, чтобы не давила. — Нет! — в твоем голосе слишком много отчаянья. А у него слишком горячие руки, как у того. — Рит, что с тобой? Что случилось? — Я его убила, — тебя колотит. — Я его убила, Вань. У него был шрам. Тот самый шрам… — Скорая едет, нужна помощь? — Шумов врывается без стука. — Багира? — На Багиру напал подозреваемый, — Булатов говорит сухо. — Я застрелил его. Нужно оформить протокол происшествия. — Понял, — майор кивает. — Выполнять? — Выполняй. — Вань… Ты даже не спросил? — ты хватаешь его за ворот. — Знал? Скажи мне? Знал! Что он, что тогда! Откуда… — голос подводит. — Что он, не знал, — он садится рядом, голос с надрывом и хрипотцой. — Иначе сам убил бы. Все остальное… Рит, ты же не продавщицей в киоске работаешь. А нас всех проверяют «от» и «до». — Кто еще? — Адмирал. Петрович знал. Больше никто, и не узнает. Обещаю. Ты все сделала правильно. И не бойся, слышишь? Я рядом…