Зависимости

Я видела её в тот вечер. Она была счастлива. Зелёные глаза искрились, как и положено той, которая отмечает помолвку с любимым человеком. Он рядом. Статный и в костюме. Одно вытекает из другого. Я уже исполнила предписанный ритуал поздравления: отдала претенциозную охапку мёртвых цветов и произнесла парочку банальностей. Она не была мне другом, чтобы я могла расщедриться на искренность. Она была королевой этого грёбаного мира. Для меня мир ограничивался кругом общения и средой обитания. У неё идеальные отношения с подающим большие надежды баскетболистом. Я всегда мечтала о таких, каждый раз с трудом скрывала противное ощущение внутри, когда он нежно обнимал её на паре, а она прижималась к нему как к единственному родному существу на земле. Только что он заправил выбившуюся прядь ей за ухо. Она идеальна, но не скучной искусственностью штампованных кукол, а утончённостью. Она была прекрасной спутницей, достоянием любого, кому бы позволила находиться рядом. Вы не сможете отвести от неё взгляд, потому что её движения исключительно изящны и плавны, словно смотришь на ожившее произведение искусства. Я взяла бокал с подноса, проносящегося мимо. Сделала глоток и перевела взгляд – а вот и подружка. Интересно, на чём строится их дружба, ведь ничего общего. Суперсилой блондинки была непосредственность. Я давно выяснила, что насколько ох*ой ты бы не была, насколько правильный образ жизни не вела бы, твой парень (по совместительству её бывший) будет возвращаться к ней, безостановочно выдыхающей дым, в слегка нетрезвом состоянии и, скорее всего, имеющей какое-то психическое расстройство, хотя сам сотни раз повторял, что его девушка ни при каких обстоятельствах не должна иметь вредных привычек. Парадокс. Я допила шампанское.