Дневник моего прошлого. Часть 1.

Страница выглядит ещё более изуродованной: чернила расплылись от пятен, которые могут быть слезами или чем-то более зловещим. На краях видны следы грязных пальцев, оставивших слабые отпечатки. Когда читаешь эту страницу, кажется, что она впитывает в себя всё отчаяние своего автора.

***

11 декабря. Время? Не знаю. Это больше не имеет значения. Сегодня всё вернулось. Как будто этот день повторяется снова и снова. Я думал, что время лечит. Я думал, что могу забыть. Но никто не говорит, что время только делает боль тише, но не убирает её совсем. Она всегда рядом, как острый нож, скрытый за спиной. Я не знаю, почему я это пишу. Может быть, потому что больше никто не услышит. Или потому что, если я не напишу это, я сойду с ума. Я был в парке. Всё началось так просто. Сначала это была тишина. Мягкая, спокойная, почти обманчивая. Люди ходили мимо, смеясь, разговаривая, живя своей нормальной жизнью. Но их голоса сливались в неразборчивый шум, который становился всё громче, пока не превратился в оглушительный гул в моей голове. Я закрыл глаза, но это не помогло. Всё внутри меня горело, как будто что-то пыталось вырваться наружу. И тогда я увидел его. Мужчину, который сидел на скамейке. Он читал газету, расслабленный, довольный. Я не знаю, почему это он. Может быть, его спокойствие раздражало меня. Может, он напомнил мне кого-то из прошлого. Может, это просто было неизбежно. Я подошёл ближе, мои шаги утопали в снежной каше под ногами. Он даже не заметил меня. Я сел рядом, и запах его парфюма заполнил мои лёгкие. Сладкий, с примесью табака. Это заставило меня вспомнить о детстве. О ночах, когда я лежал в своей комнате, стараясь не слышать звуков, доносившихся из гостиной. Я ненавидел этот запах. Ненавидел его так, как ненавидел себя. Я не знаю, что произошло дальше. Всё было как в тумане. Моё тело двигалось само по себе. Я почувствовал, как мои руки сомкнулись на его шее. Его кожа была тёплой, липкой от пота. Он начал дёргаться, издавать звуки — хриплые, пронзительные, почти нечеловеческие. Его глаза расширились, полные ужаса. Это был тот момент, когда он понял. Он понял, что никто не придёт его спасти. Мои пальцы сжимались сильнее. Я чувствовал, как его горло пульсирует под моими руками, как его дыхание становится рваным. Он пытался бороться, но его руки были слабыми, будто он уже сдался. Этот момент… этот миг, когда всё зависело только от меня… Я снова почувствовал себя Богом. Но это длилось недолго. Когда его тело обмякло, когда жизнь покинула его глаза, всё закончилось. И снова пришла тишина. Та же тишина, которая всегда следует за мной, куда бы я ни шёл. Я сидел там, на той скамейке, и смотрел на него. Его лицо стало серым, как снег вокруг. Я видел свои руки, испачканные его кровью. Это был момент, когда я понял, что ничего не изменилось. Я думал, что это даст мне облегчение. Но вместо этого всё, что я почувствовал, было пустотой. Люди продолжали ходить мимо. Никто не заметил. Никто не остановился. Мир продолжал вращаться, как будто ничего не случилось. А я сидел там, с его телом рядом, и думал о том, что, возможно, я тоже мёртв. Только внутри. Эта страница пахнет кровью. Она на моих пальцах, на бумаге, на мне. Я не могу её смыть. Она напоминает мне что я сделал, кем я стал. Но самое страшное — это не кровь. Самое страшное — это то, что я знаю: это не конец. Это никогда не конец. Сегодня я опять стал Богом. Но завтра… завтра я снова стану собой.