Петля и табуретка

Ночной берег пристани. На небе светят звёзды, тихое шуршание листьев успокаивает слух. Вы видите высокого парня с запутанными сальными волосами фиолетового цвета. Одет он в чёрную футболку и рваные джинсы. На руках черные перчатки чуть ниже локтя. Пиковый король смотрит на звёздное небо, сидя на сиденье своего мотоцикла. Ему нравится это место. Здесь тихо, никого нет. Здесь нет Вару, который днями действует всем на нервы, нет Феликса, который постоянно пристаёт со своей добротой, нет Габриэля, который постоянно чего-то не понимает, нет Ромео с его пропитанным насквозь пошлостями мозгом. Здесь нет тех, кто может хоть как-то его раздражать... Только он, прохладный весенний ветерок, шуршание листьев и тихие звуки воды. Ему ничего большего и не нужно... Это так приятно - иногда побыть одному. Тем более для человека с таким характером, как у Пика. Он ненавидит шум. Это его бесит.

Прошло полчаса...

Пик, всё ещё сидящий на мотоцикле и смотрящий на звёзды, вздохнул. Пора бы возвращаться домой. Он бы не хотел уснуть прямо здесь. Пик запрокинул ногу на другую сторону мотоцикла и, сняв шлем, висящий на ручке руля, надел его на голову. Заведя мотоцикл, Пик поехал домой. Это не займёт много времени - при сильном желании от дома до пристани можно дойти пешком где-то за сорок с лишним минут. Спустя несколько минут Пик уже подъехал к дому, ограждённому красивым железным забором. Вот он. Дом, милый дом... Пик достал из кармана джинс ключи и, открыв ворота, закатил мотоцикл внутрь, после чего закрыл ворота изнутри. Припарковав мотоцикл во дворе, Пик прошел внутрь дома. Оказавшись внутри просторной прихожей, Пика окутало тепло помещения. Повесив ключи на крючок, подписанный цифрой восемь, рядом с которым была ещё и запылившаяся цифра девять, он прошёл мимо кухни и начал подниматься по лестнице на второй этаж. На втором этаже было пять дверей. Самая ближайшая - подписанная цифрой пять. Вся изрисована зелёной краской и надписями, привозносящими Вару. Следующая, с цифрой шесть, почти ничем не выделяется. Разве что рисунками облаков, висящих на ней. А следующая, с цифрой семь, вся обклеена валентинками, на ней вырезаны сердечки. Пик прошёл мимо всех этих дверей, даже не окинув их взглядом. Подошёл он к четвертой двери на этаже. К двери под цифрой восемь. Сразу видно, чья эта дверь. Куча табличек, отзывающих заходить в комнату, наклейки черепов и восклицательных знаков. Но перед тем, как открыть дверь, Пик остановился. Он перевел взгляд на самую дальнюю дверь. Дверь под цифрой девять. Она... В принципе выглядит страннее остальных. Из-под неё светит разноцветный свет, на ней множество рисунков глаз. Дверь заколочена. На этом настоял Пик, после чего сам это и сделал. Пик, смотря на дверь, нахмурился. Была бы его воля, он вообще бы заделал её кирпичами и забыл бы раз и навсегда. Всё равно в неё войти не получается никому кроме её припизднутого владельца, которого выпнули по причине того, что тот не в себе. Одному лишь дьяволу известно, что творится в этой треклятой комнате. Ладно. К чёрту эти мысли! Пику сейчас не до этого. Только мыслей об этом сумасшедшем ему перед сном не хватало... Сейчас важно лишь отбросить все мысли о ненужных людях и постараться спокойно уснуть. Хотя не факт, что у Пика это выйдет. И зачем он только про него вспомнил?... Ночь будет неспокойной...