Прогулка

      Свет бьёт в лицо. Человек дышит. Дышит воздухом, свежим, будто утренняя роса. Смотрит в голубое небо, безоблачное и невозможно прекрасное с шаром солнца около центра. Идёт по полю и касается пальцами высокой травы, цепляет веточки кустов и иногда рвёт цветы. Музыка льётся от земли: поют сверчки, поют травы, поют жуки. Идиллия окружает его, куда бы он ни бросил взгляд.       Только... Он. Он, и это слово бьётся в голове тревожным мотыльком. Бабочки порхают вокруг лица. Он взмахивает рукой, чтобы прогнать насекомых, и они разлетаются вокруг разноцветным фейерверком. Откуда он знает слово фейерверк? И откуда знает другие слова?       Несколько бабочек опускаются на плечи. Над головой приносится стайка пташек, их звонкая трель вливается в общую мелодию природы. Разве не очевидно, что он попросту вышел прогуляться в поле? Люди, живущие в деревнях, часто делают так, чтобы побыть наедине. Где его деревня?       Он запускает руку под тунику со спины и чешет лопатки. Что-то зудит там и колет, жжёт кожу и тело. Когда он перестаёт чесаться и достаёт руку обратно, пальцы оказываются липкими от крови. Ткань болезненно прилегает к спине. Он срывает тунику, рассматривает ярко-красное пятно. Оно расползлось по тунике, и теперь он чувствует, что спина горит, она мокрая от крови. Кажется, он сорвал корку, образовавшуюся на заживающих ранах. Но откуда они?       Стрекот сверчков становится громче. Человек старается идти быстрее, звук начинает раздражать, но полю не видно конца, а насекомые будто следуют по пятам. Где он? Ветерок, такой мягкий и приятный доселе, теперь тревожит разорванную кожу. После долгих поисков, человек находит острый камень. Разрывает с его помощью тунику на лоскуты, через боль обматывает себя импровизированными бинтами. Почему он знает, как это делать, но не знает, куда идти? — Помогите, пожалуйста. — Просит он и не знает, к кому обращается.       Поле качается, гнутся от ветра травы, цветы и кусты, птицы летают слишком низко над землёй, бабочки потеряли всякий страх и лезут в лицо, скапливаются живой массой на бинтах. Они хотят крови?       Он взмахивает руками, отряхивает себя, гонит прочь бабочек и настырных птиц, что мелькают прямо перед глазами. Солнце нагревает голову. Бежать отсюда, скорее скрыться от пугающей идиллии!       На бегу человек вдруг понимает, что не помнит свой дом. Затем подкрадывается вопрос о том, кто же его родители, семья? Как его зовут? Сколько ему лет? Он не может найти ответы. От этого становится страшнее. Как он оказался на этом поле? Когда оделся, откуда вышел и как шёл? Он бежит медленнее, спотыкается. Пот катится по телу. Он запускает пальцы в волосы, глаза бегают, сердце бьётся слишком быстро. Страх чувствуют все участники идиллии. Они подбираются ближе, поют громче, готовятся к прыжку. Это не обычное поле. Эти бабочки — кровопийцы. Эти цветы — разумные создания. Это солнце не любит чужаков.