Loony together

       Боль отдает во всем теле, каждая клеточка словно обретает новую жизнь. А стены продолжают давить мрачной атмосферой. И вот журналист стоит перед лицом поднимающегося кулака Монарха. Глаза закрываются, возгласы охранников становятся всё громче, но секунда… две… и ничего? Абсолютная тишина. Глаза открываются от любопытства, и перед ним предстаёт спина неизвестного. Спаситель ловко увернулся, схватил нападающего за запястье и вывернул его. Проскользнув между ног громилы, он сбил его с ног, ударив в колени. И вот непобедимый до этого Монарх жалко валяется на полу, а незнакомец лишь слегка потрепан.       «Кто он, черт возьми, такой?!» — пронеслось в голове журналиста. Но думать долго у него нет времени. Паренек, удостоверившись, что громила в отключке, направился к нему. На этот раз всё было еще страшнее: пугал не внешний вид парня, а его действия. Парень выглядел на 17-22 года, шатен, в такой же белой рубахе, как и все пациенты. Небольшой шрамик на лице. Солнцезащитные очки закрывали глаза, больше в нем ничего не выделялось. Обычный парень, который сейчас грозно идет к подбитому журналисту, но только подойдя, сразу становится всё ясно.       — Возьмите меня, если хотите уйти отсюда! Я лучший мастер по закрытию окон снаружи! Без меня никому не научиться танцевать пылесосом! — предложения без какого-либо смыслового значения просто сыпались из его уст.       — Что ты несешь, парень? — надежды журналиста рухнули в прах. — Ты что, принимаешь? О боже…       — Я принимаю письма на свою микроволновую почту! А ты случайно не тот, кто не хочет, чтобы земля красилась в фиолетовый?       — Что? Откуда ты знаешь о фиолетовой земле? — слова сильно зацепили журналиста, но незнакомец лишь кивнул головой и продолжал нести чушь.       — Откуда знаю? «Вселенная всегда стремится к порядку!» И кстати, я единственный, кто знает, как научить русалок танцевать чечетку!       — Мужик, тебе реально стоит выпить таблеток. Их диалог мог бы продолжаться долго, если бы не ударивший по спасителю электрошокер. Тот сразу свалился в судорогах, очки сползли вниз. В глазах виднелись те самые желанные капли адекватности, которые так искал журналист.       — Мое имя — Лололошка, и мы еще обязательно встретимся, Егор Линч… — прошептал он, прежде чем погрузиться в бессознательный сон. Все вокруг словно окутано туманом. Всплывает перед глазами его взгляд — такой глубокий, совершенно не соответствующий его действиям. Глаза бездонные, абсолютно черные, как пустошь, но в них можно разглядеть тысячи звезд.