Он – моя свобода

      Самое обычное утро, ничем не отличающееся от ряда других таких же.       Я встал, посмотрел в окно, убедившись, что конец света ещё не настал и поводов для радости нет, и побрёл на кухню в поисках кофе. Запах этого прекрасного напитка – одно из немногих, что может чутка поднять мне настроение в тупое утро понедельника. Вот серьёзно, кто придумал понедельник? Стоит загуглить и внести этого человека в список ненавистных мне людей.       Пока пил кофе, промелькнула мысль, что мог вообще не просыпаться, но я с усердием её отогнал. Только сейчас мой взгляд упал на часы. Время на них было 9:46. — Успеваю на четвёртый урок, круто, — произнес я с толикой разочарования       Как бы это не было грустно, сегодня я проспал не всё. Придётся идти, раз уж встал.       На улице стояла осень. Нет, не та осень, которую так любил Пушкин – прекрасная, пестрящая яркими цветами опадающих листьев. Всё это слишком сказочно звучит для России. Осень – это комок грусти, печали, несбывшихся надежд и рухнувших планов. Ну а если описывать погоду, то тут всё крайне очевидно: затянутое чем-то недовольными облаками небо, солнце, спрятавшееся за ними, листья, купающиеся и уже тонущие в грязной воде луж, раскиданных то тут, то там. Это всё и есть настоящая осень во всей своей красе.       Пока шёл в школу, я не думал, что сказать Наталье Ивановне – нашей классной руководительнице. Меня давно перестали беспокоить такие мелочи. Опять сделает замечание и может вызовет родаков. Они ходят в школу с такой же частотой, что и я. Намного важнее для меня было что ляпнуть другу, который ноет о том, чтобы я прекращал вести такой образ жизни.       Школа встретила меня унылым и обшарпанным фасадом самого обычного серого здания. Таким же, как и все дома в городе.       «Это будет нудно», — подумал я и зашёл в это не сулящее ничего хорошего здание.

***

      Последний урок – алгебра. Спокойно подремав на последней парте, я проснулся от крайне настырного звонка. Одноклассники, весело болтая, собирались идти домой. Мой друг - Вадик, сидящий со мной, взглянул на меня и бросил фразу: — Завтра придёшь? — Посмотрим. — пробубнил я, сквозь ещё не отошедший сон       Он весёлый парень, беззаботный. Хотя, иногда эта его простота меня до жути бесила.       Я потянулся, размял шею и взглянул на учительницу. Конкретно она ко мне никогда не цеплялась, за что я был ей благодарен. К этому времени класс заметно опустел. Я подхватил рюкзак, в котором носил только ручку, блокнот, да наушники и направился к выходу.       Выйдя на улицу, я снова ощутил свободу. Снова это прекрасное чувство, окрыляющее людей на бездумные поступки. Я надел наушники и зашагал к другу.

***

     Друга звали Саша, мне привычнее было Саня. Парень 17 лет, достаточно высокий, с проколом уха и немного длинными, светлыми волосами, которые он любил заправлять за уши и собирать в хвост. Жил он с отцом в квартире, полной музыкальных инструментов. Комнаты были завешаны плакатами рок групп. Плакатов было огромное разнообразие: Король и Шут, Nirvana, Кино и другие легендарные группы.      Зашёл я без стука, всегда было открыто. Из комнаты с закрытой дверью была слышна музыка – Саня, видимо опять фигнёй страдал с гитарой в руках. Я скинул рюкзак, достал блокнот с ручкой и пошёл в ту комнату. Открыв дверь, на меня хлынул сигаретный дым. Я поспешил закрыть дверь, чтобы он не разошёлся по всей квартире. — Здаров, — пробубнил Саня с сигаретой в зубах и пристальным взглядом на гриф гитары — Ты бы хоть окно открыл. — сказал я в ответ, проигнорировав приветствие и спеша к окну      В комнату хлынул свежий воздух и Саня им поперхнулся. — Опять портишь мою атмосферу. — прокашлявшись, сказал он, наконец направив свой взгляд на меня — Ты когда-нибудь задохнёшься в этом дыму и сдохнешь. — без капли жалости ответил я, обогув его и направляясь к дивану — Соло¹ пишешь? - я наконец спросил его, удобно разместившись на старинном диване, времен СССР — Что-то типа, работаю над ним. А как с текстом дела? — Как всегда, прекрасно.      Мы были теми людьми, которые в поиске чего-то прекрасного решили создать его сами. Без группы, без чего-либо ещё. Просто от нечего делать, но оно нас увлекло. Сейчас мы иногда пишем песни. Песни, которые, пожалуй, никогда не услышат, никогда не будут подпевать и ассоциировать с какими-то событиями своей жизни.      Мы думали о создании группы, но для этого нам нужны как минимум ещё два человека - вокалист и барабанщик. Где найти этих людей я без малейшего понятия. Мы ждали, что судьба сама нас сведёт, но судьба штука крайне коварная. Именно поэтому мы сейчас сидим вдвоём в этой пропахшей сигаретами комнате и разговариваем о насущном, иногда углубляясь в какие-то интересные темы. Это всё – и есть моя жизнь на данный момент. Больше я ничем не занимаюсь, да и не желаю.      В потоке разговора мы не заметили, как с работы пришёл отец Сани. Дверь открылась, в комнату вошёл мужчина лет 40, худощавый, небритый, в общем, самый обычный среднестатистический гражданин России. Но было в нём что-то, чего нет в остальных нудных взрослых. Какая-то искра, что скрывалась в глубине души. Именно поэтому мы с ним общались так хорошо, как я не общался со своими родителями. — Привет, Марк. — произнес он как-то устало, обращаясь ко мне — Здравствуйте, дядя Витя. На работе завал был? Выглядите если честно, не очень — Да, но я ушёл, как только стукнуло шесть часов, пусть сами разбираются, мне за сверхурочные не доплачивают. Сейчас кофе заварю и присоединюсь к вам. — Принеси и нам по кружке. — наконец заговорил Саня      Дядя Витя удалился на кухню, а мы продолжили разговор. — Мне кажется, что второй куплет по ритму отличается от первого. — я докапывался до текста, который сам же написал — Можно тогда третий куплет вообще вычеркнуть и вставить вместо него бридж². — задумчиво сказал Саня, пытаясь разобраться в моих записях, всматриваясь в страницы блокнота — Но тогда сюжет оборвётся. Хм... Или можно ещё переписать второй куплет. Ладно, я попробую сделать так.      В этот момент раздался звонок телефона. Звонил мой телефон. И так настырно, будто отражая звонившего человека. Звонок был от матери и я нехотя ответил на него. — Ало? — произнёс я, ожидая чего угодно — Ты где? Забыл уже что мы идём на мероприятие? Быстро шагай домой, выходим через пол часа. — сказала она и скинула трубку      В гневе эта женщина была страшна и могла выкинуть что угодно, поэтому я поспешил домой, решив, что не хочу лишиться гитары, которая крайне красиво разлетается от удара об пол. Или ещё чего похуже. Выходя из комнаты, я столкнулся с дядей Витей, который нёс кофе. — Уже уходишь? — спросил он, немного нахмурившись — Да мать куда-то тащит. Типа семейное мероприятие. На самом деле опять будет сборище лицемерных людей, помешанных лишь на работе и деньгах. — Ну ладно, приходи завтра. — крикнул он уже из комнаты      Я, уже обуваясь, крикнул ему в ответ: — Обязательно! Вы же знаете, я тут скоро пропишусь.      Из комнаты послышался смех, после выглянул Саня и буркнул что-то вроде: — Этого мне ещё не хватало, вали давай.      Дверь закрылась, я вышел в подъезд и снова, оставшись в одиночку, столкнулся с суровой реальностью. Спускаясь, я понял, что забыл наушники, но возвращаться уже не стал. Идя по этим, пережившим многое, ступенькам обветшалого подъезда, который теряется в массе серых домов, я опять о чем-то задумался и не заметил, как оказалось, что уже иду по улице.      Оказавшись вне дома без наушников, я снова столкнулся с реальностью. Суровой, серой и отрезвляющей реальностью. Шагая по серому асфальту, ещё сырому от недавнего дождя, и глядя на людей, наверняка куда-то спешащих и полных своих проблем и забот, на меня постоянно накатывает какая-то тоска. Как-будто в момент осознаёшь всю монотонность жизни почти всех жителей этой страны...