Мой одиннадцатый

      — Фрэнк! Фрэнк, открой, слышишь?! Фрэнк!       С каждым ударом кулака в дверь надежды становилось все меньше.       Эта гребаная жизнь издевалась над ним, плевала ему в лицо и оставляла вне мира, где он должен был быть. Джерард слышал только свой голос и стук собственного сердца, и больше — ничего.       — Фрэнк, мать твою! Открой!       Кулаки успеха не приносили. Так что следующими в дело пошли ноги. Очевидно, это было полезнее: через несколько ударов дверь стала поддаваться. Джерард никогда не верил в Бога, но поклялся, что если он попадёт в квартиру, то уже завтра половину наличных отнесет в ближайший храм.       Как только замок жалобно звякнул и дверь слетела с петли, Джерард забыл и про Бога, и про храмы.       Судорожно оглядев квартиру, он ещё раз позвал Фрэнка. В уши ударила тишина. Джерард вошёл в комнату, но там оказалось пусто — как и на кухне. И лишь проходя мимо приоткрытой ванной комнаты, он решил мельком туда заглянуть.       Джерард нашёл того, кого искал. Только вот сейчас он не мог гарантировать, что этот "кто-то" не превратился в труп, лежащий в ванной, рядом с которой валялись пустые зип-пакетики и парочка бутылок алкоголя.       Ступор окутал Джерарда, но пока в голове крутилась тысяча вопросов и матов, дрожащие пальцы набирали номер скорой на блестящем смартфоне.