Парень с тусовки.

Никита брёл по заснеженным улицам, пока холодный ветер щипал лицо, но он почти не замечал этого. Его мысли были заняты одним — тем, что сказал Артём перед тем, как они попрощались: «Придёт время, и я скажу». Эти слова никак не выходили из головы. Он снова и снова пытался осмыслить их, но ответ ускользал.

«Что за хрень он имел в виду?» — Никита бросил взгляд на тёмное небо, словно оно могло дать ему ответы. Он чувствовал лёгкое раздражение от того, что Артём оставил его в этом подвешенном состоянии. Почему нельзя было сказать прямо?

Когда Никита вернулся домой, он сразу же стянул куртку и бросил её на стул. Он подошёл к окну, посмотрел на безлюдную улицу, освещённую редкими фонарями. В комнате было тихо, слишком тихо, и эта тишина только усиливала его мысли.

Он сел на край кровати, запустив пальцы в волосы, и снова мысленно вернулся к разговору. Артём был спокойным, даже слишком спокойным в тот момент. А Никита, напротив, сейчас не мог найти себе места.

«Чего он ждал? Почему не сказал прямо?» — думал он, ощущая лёгкую тревогу внутри.

Никита пытался вспомнить, как именно Артём это сказал, какой был тон, выражение лица. Он хотел понять, была ли в этих словах угроза или что-то другое — нечто важное, что он упустил. Но всё казалось запутанным, как паутина, в которой он застрял.

«Придёт время… Когда это время? И что, чёрт возьми, он собирается сказать?» — эти вопросы теперь преследовали его.

Никита чувствовал, что за этими словами кроется нечто большее, чем просто очередная загадка.

Взглянул на компьютер, который одиноко светился в темноте, его монитор отображал страницу «ВКонтакте». Он вздохнул, уселся перед компьютером и задумчиво провёл мышкой по столу, не решаясь открывать чат с Артёмом.

Слова «Придёт время, и я скажу» никак не выходили из головы. Артём специально оставил его в этом подвешенном состоянии. Почему нельзя было просто сказать всё сразу? Никита никогда не любил недосказанностей, они действовали ему на нервы. Он снова попытался прокрутить в голове весь разговор, и ничего не складывалось.

Открылась вкладка с личными сообщениями, и Никита тут же нашёл диалог с Артёмом. Последнее сообщение от него было ещё с прошлого вечера. Он хотел написать, но что? Спросить прямо? Да, так будет проще, но Никита чувствовал, что что-то его останавливает. Как будто внутренний голос говорил, что не стоит спешить, что нужно дождаться того самого «времени», о котором упомянул Артём.

Он машинально набрал сообщение: «Привет, как ты?» Но тут же стёр его, чувствуя, как внутри нарастает раздражение. Ему хотелось узнать правду, но не хотелось быть тем, кто ломает эту зыбкую границу.

Вместо этого Никита решил пролистать их старые сообщения. Он искал в них намёки, какие-то скрытые знаки, которые могли объяснить поведение Артёма. Но чем больше читал, тем больше убеждался, что Артём всегда был таким — загадочным, сдержанным, и никогда не говорил прямо, если этого можно было избежать.

Никита откинулся на спинку стула, глядя на монитор. Экран светился, как напоминание о том, что ответ мог быть прямо здесь, если он просто спросит. Но его что-то останавливало.

«Придёт время...» — снова вертелось в голове.

Он закрыл глаза, надеясь, что, может быть, с утра всё станет проще и яснее, но в глубине души понимал — этот вопрос не оставит его в покое, пока Артём не откроется.

Никита откинулся от компьютера, ощущая, как усталость нарастает, но вместо того чтобы лечь, его взгляд медленно упал на кухню. Ещё пару часов назад там всё было в полном порядке, а сейчас... Он нервно провёл рукой по лицу и встал. Белая вязкая жидкость растеклась по стенам, плитке, даже на пол попала. Ему предстояло серьёзно поработать, чтобы привести всё в порядок.

Он знал, что откладывать это не получится, и поэтому сразу направился к шкафчику под раковиной, достал тряпки и моющие средства. Вздохнув, Никита начал с самого очевидного — стен. Медленно, с раздражением протирал их, чувствуя, как тягучая жидкость размазывается под тряпкой, но не сдавался.

«Какого хера это вообще произошло?» — бормотал он себе под нос, сосредоточенно вычищая каждый сантиметр. В голове всё ещё крутились мысли о разговоре с Артёмом, но теперь они перемешивались с раздражением на весь этот беспорядок.

Вода из раковины шумела, белая пена стекала по рукам, но стены медленно возвращались к своему обычному виду. Никита заметил, что жидкость осела не только на стенах, но и на кухонных шкафах, и даже на плите. «Просто охренеть», — с досадой подумал он, начиная протирать и их.

Работа была утомительной, но, по крайней мере, это отвлекало от других мыслей.

Никита продолжал методично отмывать кухню, вытирая вязкую жидкость со стен и шкафов. Руки уже ныли от постоянного трения тряпки о поверхность, но он не мог позволить себе бросить всё на полпути. Белая пена стекала с тряпки, оставляя на полу мыльные разводы, которые тоже предстояло убрать.

"Чёрт, откуда это вообще взялось?" — пробормотал он, чувствуя, как внутри поднимается раздражение. С каждым движением, с каждой протёртой стеной, Никита всё больше злился — на себя, на Артёма, на то, как вечер превратился в чертову катастрофу.

Он опустился на колени, чтобы начать вычищать плитку на полу. Белые пятна липкой субстанции испачкали даже стулья. Никита нахмурился, вспоминая, как это всё началось. Возможно, они просто выпили не тот чай, возможно, это была чья-то глупая шутка, но сейчас ему было не до размышлений. Он хотел просто закончить уборку и забыть об этом.

Пальцы онемели от холодной воды, а время, казалось, замедлилось. Когда Никита дошёл до последней стены, он выпрямился и, опираясь на руки, перевёл дыхание. Весь этот абсурдный вечер прокручивался в голове, и каждое новое воспоминание только добавляло нервного напряжения.

Закончив с кухней, Никита ещё раз осмотрел помещение, убедившись, что не осталось ни следа от этой чёртовой жидкости. Он стянул с себя мокрую футболку и кинул её в угол, чувствуя, как его охватывает раздражение и усталость.

Никита облокотился на раковину, тяжело дыша, ощущая, как всё тело ныло от напряжения. Глядя на чистую кухню, он понял, что наконец-то закончил. Но это не приносило облегчения — скорее, наоборот, внутри оставалось раздражение и какая-то пустота. Вся эта ситуация напоминала ему, насколько хаотичным и непредсказуемым оказался этот вечер.

Он бросил взгляд на часы — время было уже за полночь. Никита присел на стул, чувствуя, как усталость накрывает его с головой. В голове снова всплыли мысли об Артёме, о его странных словах и недосказанностях. Что за «время» он имел в виду? Почему не сказал ничего прямо?

Никита нервно провёл рукой по волосам и прищурился, будто это могло помочь собраться с мыслями. «Зачем он всё это устроил?» — крутилось в голове, но ответа, как и раньше, не было. Всё больше вопросов, никаких решений.

Он встал со стула, подошёл к окну и посмотрел на тёмные улицы. Снег падал на фонари, придавая всему какой-то холодный, нереальный вид. Никита долго смотрел на этот вид, пытаясь найти успокоение в этом зимнем пейзаже, но внутри всё ещё бушевало.

«Чёрт с ним», — пробормотал он и вернулся к компьютеру. Открыл «ВКонтакте», хотя особо не надеялся на сообщения от Артёма. Но что-то тянуло его к этому чёртову чату, как будто ответ мог прийти в любой момент.

Экран зажёгся. Пустой диалог. Никита провёл мышкой по иконке Артёма, пальцы нервно дрожали. Он хотел написать что-то, спросить прямо, но в последний момент остановился. Внутри снова вспыхнуло раздражение.

— Да что за херня, — выругался он вслух, закрыл вкладку и откинулся на спинку стула.

Что бы ни скрывал Артём, Никита чувствовал, что этот разговор далеко не закончен.