Поле, наполненное лавандой

      Прошло несколько месяцев. Время близилось к июню.       Каждую ночь я видел Шото во снах. Каждую ночь мы находились на том самом поле, где раньше росли кусты лаванды, а сейчас их заменили… кровавые гвоздики и несколько розовых тюльпанов поодаль. Ярко-ярко красные, словно капли крови, они были овеяны вокруг нас и создавали некий барьер, где мы чувствовали себя живыми, свободными. Вскоре это самое «мы» заменило мне солнце в небе.       Мы сидели под деревом цветущего миндаля, что символизировал наше обещание, что все обязательно наладится.       Мы пытались отыскать край, начало, конец всего поля, но в итоге все равно приходили к нашему дереву и садились под него. Замкнутый круг, но он нам вполне себе подходил.       Мы разговаривали о звездах, об айсбергах, о космосе, о любимой еде. Иногда мне правда казалось, что мы с ним живем в одной реальности, дышим одним воздухом, ходим по одной земле, живем одной жизнью. С Шото я забывал, что есть реальный мир. Мне хотелось оставаться в мире Морфея на все возможные и невозможные всегда, лишь бы слушать его спокойный голос, что как-то преобразовывался при рассказе интересных фактов о нашем мире. Мне хотелось слушать еще и еще, впитывать как можно больше информации. Мне хотелось ощущать тепло его тела более отчетливо, чем это есть на самом деле.       Если бы Шото существовал, были бы у него те же увлечения? Он также бы много знал? Также бы слегка улыбался, изредка посматривая на меня и думая, что я этого не замечу? Его тело… было бы таким же теплым и манящим? А эти бледные руки были бы такими же холодными, до дрожи во всем теле?       Если бы Шото существовал… встретились бы мы?       Но Шото не существует.       Об этом гласит даже обычное пробуждение по утрам. Шото нет рядом, а тоска одолевает меня с головы до ног, отчего мне не хочется вставать, не хочется идти на встречу с друзьями или в ту же самую академию. Первое, о чем я думаю — это Шото. Шото бывает разный. Иногда у него красные волосы, словно спелые наливные яблоки, а иногда и белые, подобно мягким облакам в небе. Шото с красными волосами или с белыми — это все равно мой Шото.       Шото!       Шото.       Шото…       Шото       Я влюбился в идеального человека из снов.       И это никому не исправить…       Однажды Шото захотел меня поцеловать. Обычный сон начинался так обыденно и до слез прекрасно: прекрасное поле кровавых гвоздик, Шото, что терпеливо ждет меня, сжимая в руках маргаритки… Нет. В тот день он сжимал также гвоздики. На мой вопрос: «почему гвоздики?», он лишь мягко улыбнулся, той самой теплой и такой родной приветливой улыбкой, какой встречает меня каждый день. Затем… он отдал мне в руки свои цветы. — Шото?       Он одобрительно кивнул, впервые опустив обе руки вниз. Впервые он давал мне цветы. Впервые он не ответил мне на мой зов. А запах был очень манящий, будто самые настоящие цветы разносили свои ароматы вокруг. Невольно рука вытащила из букета самую яркую и красивую алую гвоздику и поднесла к носу. Глубокий вздох, я прикрыл глаза, всем своим телом ощущая потрясающий аромат цветка. А потом… что-то шершавое надавило на губы, и я невольно взглянул на гетерохромные глаза, что в непозволительной близости смотрели прямо на меня.       Непрямой первый поцелуй через цветок…       И все равно, что это сон. Первый поцелуй все равно принадлежит Шото.       А потом я проснулся от громкого звонка моего телефона. Горечь наполнила рот и горло, и мне захотелось плакать, как никогда прежде… Я так и не ответил на поцелуй… Шото, наверно, обидится и больше не придет. Картина, где была изображена первая встреча с Шото, с неким укором поблекла прямо на глазах. Это было видно невооруженным глазом, ибо я рассмотрел ее со всех ракурсов за все те дни, когда не мог увидеться с Шото днем…       Звонила Урарака. Она радостным голосом взахлеб рассказывала о том, что в парке именно сегодня должны расцвести красные гвоздики, а я просто обязан взглянуть на них. Она знает, как я увлекся цветами тогда. Особенно гвоздиками.       Я прикусил обиду и ответил, что не пойду. У меня болит голова.       Но… как я мог не придти и не увидеть эти прекрасные цветы собственными глазами? Я пришел в парк уже после полудня, чтобы не встретить своих друзей. Людей было мало, а цветов такое разнообразие, отчего на глазах невольно выступили холодные капельки. Я подошел к клумбе с цветущими гвоздиками и вдохнул ее запах. Резкий, вкусный, успокаивающий и напоминающий о моем ничтожестве. Я — парень шестнадцати лет — влюбился в другого парня из собственных снов, словно какая-то маленькая девочка.       Это не есть хорошо. Это нужно лечить…       Но как вылечить болезнь под названием «любовь»? Как?..       Слезы ручьем скатывались по веснушчатым щекам, грудь туго сжималась, а зубы вгрызлись в дрожащие губы, чтобы не издать ни единого звука. Одна капля упала на прекрасный бутон кровавой гвоздики, и она невольно пригнулась под тяжестью инородного тела. Спустя несколько секунд я не выдержал и сорвал несчастный цветок. Да, запрещено. Да, незачем мне это. Да, идиот… Но в тот момент это было так нужно, так необходимо.       Подношу прекрасный цветок к губам и прикрываю глаза. Помню тяжесть этих лепестков от губ Шото. Слезы потекли сильнее, а я собрался уже уходить в свою обитель, а потом… — Из… Изуку?       Чертовски знакомый голос. Оборачиваюсь. Сквозь пелену слез вижу столь знакомые гетерохромные глаза, обследованный руками красноватый шрам на левом глазу и щеке, бледная тонкая полоска подрагивающих губ и… красно-белые волосы, ровно поделенные на макушке на две равные части.       Шото живет…       Он существует…       Он стоит сейчас прямо передо мной…       И…       Он знает мое имя…       Мое лицо…       Шото… — Привет, Шото, — улыбаюсь такой улыбкой, которой привык встречать его в каждом сне. Он слегка вздрогнул и сделал неумелый шаг ко мне, будто готовый упасть на землю в любой момент.       Мои ноги тоже подкашивались от странного чувства, разлившегося по всему телу, но перед тем как упасть, я хочу сделать кое-что.       Гвоздика в моих руках в быстром рывке встретилась с губами Шото, а я прижал ее своими. В точности, как сделал во сне он. Глазами слежу за всеми эмоциями в его глазах, отчего невольно чувствую сильное желание убрать этот цветок.       Но это будет потом, ведь теперь я точно знаю, что идеальный человек из сна существует. И он тоже искал меня — человека из собственных снов.       Возможно, это фантастика. Возможно, это лишь совпадение. Возможно… это судьба и язык цветов.

Так что же это, Шото?..