полпятого.

море пенится, рана жжется, и мне, почему-то, смешно. мы заслужили немного счастья, всё, что было — уже ничто. — мне бы птицей стать, но не в клетке, а выходит наоборот. я стаю стёртой картой в домике на ребро. и ломаю, рушу, смываю, я горный быстрый мутный поток, боль пульсирует в глотке и попадает снова в висок. будто мишень я, маленькая игрушка — приз в забытом тире, за диваном оловянный солдатик в рваном мундире., а ты творишь чудо, ты творишь осень, и я ухожу, а ты просишь: — я устал прятаться и бороться, остановись надо мною надломанным солнцем, я такой, как и ты: мишень и боль в глотке, я тонущий средь озера в лодке. и мне почему-то смешно. я тоже тону, и моя рана жжется, а море всё пенится и кричит, что судьба моя, как черная кошка, за домом крадётся и перебегает мне вновь дорогу. — пожалуйста, дай мне поверить в тебя, будь моим богом.