Справочник цветовода

— Че­рез нес­коль­ко дней мы с Ши­ро от­пра­вим­ся в сва­деб­ное пу­тешес­твие, — Ал­лу­ра по­лива­ет цве­ты в гор­шках, бес­по­рядоч­но рас­став­ленные по уг­лам ма­гази­на, — вся от­ветс­твен­ность ос­та­ёт­ся на те­бе. И я уве­рена, ты спра­вишь­ся с де­лами. И спра­вишь­ся так хо­рошо, как ник­то дру­гой. Кит взды­ха­ет, он не уве­рен ни в чём. А с другой стороны, более интересную подработку на лето не найти. — Сом­не­ва­юсь. — Как нас­чёт над­бавки? — Ал­лу­ра ода­рива­ет его са­мой об­на­дёжи­ва­ющей улыб­кой, и Кит ин­ту­итив­но по­нима­ет, что у неё прос­то нет дру­гого вы­бора. Хо­тя нет, есть один — от­ме­нить сва­деб­ное пу­тешес­твие. Сквер­но, Ши­ро бу­дет расс­тро­ен. — Пять­де­сят дол­ла­ров? — при­киды­ва­ет он нав­скид­ку. Кив­нув, девушка ука­зыва­ет на тол­стую бро­шюру-спра­воч­ник: — Здесь есть вся ин­форма­ция, ко­торая мо­жет те­бе при­годить­ся. Это ложь. В спра­воч­ни­ке цве­тово­да мож­но най­ти лю­бую ин­форма­цию, кро­ме са­мой не­об­хо­димой — за­кон под­лости в дей­ствии. В об­щем-то, ни в од­ном спра­воч­ни­ке на све­те не ска­зано о том, как ре­аги­ровать на слиш­ком на­зой­ли­вого по­купа­теля, ко­торый в один из дней при­ходит за охап­кой цве­тов, а на сле­ду­ющий кра­дёт твоё сер­дце и твою ду­шу, улы­ба­ясь: Лэнс ока­зыва­ет­ся од­ним из та­ких. В пер­вый раз за цве­тами при­ходит один толь­ко Ханк, а двое его при­яте­лей — прос­то за ком­па­нию. От не­чего де­лать. И Кит не то что­бы про­тив. — Чу­вак, я тер­петь не мо­гу цве­ты, — жа­лу­ет­ся здо­ровя­ку Лэнс, нак­ло­ня­ясь к тюль­па­нам, — у ме­ня на них ал­лергия. Это от­личный по­вод, что­бы уй­ти от­сю­да. — Ник­то не про­сил те­бя ид­ти с на­ми, — от­дёрги­ва­ет его Пидж. Фыр­кнув, Лэнс скла­дыва­ет на гру­ди ру­ки: — Во­об­ще-то, без ме­ня вы ни за что не наш­ли бы этот ма­газин. У не­го вдруг де­ла­ет­ся нем­но­го оби­жен­ный вид, но всё от­хо­дит на вто­рой план, а по­том и вов­се рас­тво­ря­ет­ся, сто­ит Лэн­су за­метить на се­бе роб­кий, изу­ча­ющий взгляд; Кит за­дум­чи­во хму­рит­ся, ког­да их взгля­ды пе­ресе­ка­ют­ся, убе­га­ют друг от дру­га и сно­ва стал­ки­ва­ют­ся. От­че­го-то обо­им ста­новит­ся не­лов­ко. — Луч­ше я по­дож­ду сна­ружи, — об­ра­ща­ет­ся Лэнс к друзь­ям, — кста­ти, ког­да бу­дете хо­ронить ме­ня, уби­того ва­шим рав­но­души­ем — ни­каких цве­тов. — Да­же ис­кусс­твен­ных? И толь­ко по­том, от­дав Хан­ку бу­кет, про­водив взгля­дом эту шум­ную ком­па­нию, Кит воз­вра­ща­ет­ся к сво­им при­выч­ным де­лам. Он уве­рен, что боль­ше ни­ког­да их не уви­дит, а ес­ли уви­дит, то точ­но не тут, но Лэнс при­ходит и на сле­ду­ющий день то­же, толь­ко те­перь без ком­па­нии дру­зей. Ког­да угол­ки его губ нем­но­го при­под­ни­ма­ют­ся в оча­рова­тель­ной драз­ня­щей улыб­ке, Ки­ту ме­рещит­ся, что по­меще­ние за­тап­ли­ва­ет сол­нце, в лу­чах ко­торо­го све­тит­ся под­ня­тая по­сети­теля­ми пыль. — Мне ну­жен бу­кет для не­вес­ты. Я еду на свадь­бу тро­юрод­ной сес­тры и... — Лэнс чи­ха­ет. Трёт гла­за. — Это из-за пыль­цы. Кит по­нима­юще ки­ва­ет. Про­ходит ещё па­ру ми­нут, преж­де чем он про­тяги­ва­ет Лэн­су са­мые кра­сивые цве­ты из всех, зак­ру­чен­ные в прос­тую свет­ло-бе­жевую бу­магу. На се­кун­ду тот за­мира­ет, за­воро­жён­ный. Их ру­ки соп­ри­каса­ют­ся, и Кит ощу­ща­ет теп­ло­ту его ла­доней, паль­цев, ког­да Лэнс пе­ре­да­ёт день­ги, иг­но­ри­руя пред­наз­на­чен­ное под это блюд­це. — ...кра­сивый, чер­тов­ски кра­сивый. — Ага... — про­из­но­сит Кит прос­то. Он хо­чет ска­зать что-то ещё, но вмес­то это­го от­во­рачи­ва­ет­ся, чувс­твуя, как к ще­кам при­лива­ет кровь. Ду­рац­кая си­ту­ация. Ес­ли он всё пра­виль­но рас­слы­шал, то пе­ред «кра­сивый, чер­тов­ски кра­сивый» бы­ло «ты». Зве­нит ма­лень­кий ко­локоль­чик на вход­ной две­ри, со­об­щая, что Лэнс ушёл. Ког­да он при­ходит в сле­ду­ющий раз, — а он не­из­бежно при­ходит пе­ред са­мым зак­ры­ти­ем ма­гази­на, да­же при сквер­ной по­годе и жут­ком лив­не, — Ки­ту хо­чет­ся уз­нать его поб­ли­же. Хо­тя бы имя. Но преж­де, чем он ус­пе­ва­ет от­крыть рот, Лэнс нак­ло­ня­ет­ся впе­рёд и, об­ло­котив­шись ру­ками о стой­ку, вы­дыха­ет прямиком в губы: — Я ду­маю, мы мог­ли бы об­ме­нять­ся но­мера­ми те­лефо­нов до то­го, как я ум­ру от этой ду­рац­кой ал­лергии. А, мал­лет? У не­го мок­рые во­лосы, во­да сте­ка­ет за ши­ворот, про­питы­ва­ет нас­квозь вет­ровку. И он сно­ва чи­ха­ет. Кит сог­ласно хмы­ка­ет, идея ему нра­вит­ся. Он дик­ту­ет сотовый, не от­ры­вая взгля­да от глаз нап­ро­тив — сер­дце вы­бива­ет трель о рёб­ра, а вза­мен Лэнс ос­тавля­ет ему свой но­мер, пи­шет раз­ма­шис­тым по­чер­ком на об­ложке спра­воч­ни­ка. Кстати, о спра­воч­ни­ке... Кит не мо­жет сдер­жать ус­мешки: — Не ду­мал, что он ещё на что-ни­будь сго­дит­ся. На­гоняя от Ал­лу­ры не из­бе­жать.