Цветочная несправедливость

Я никогда ничего ей не говорила, предпочитая наслаждаться только этими наивными неаккуратными строчками, будто написанными за пять минут до отправления, но такими живыми и легкими- никто, кроме тебя так никогда не напишет — ты словно играного с бумагой и чернилами, как добрая фея рассыпая строчками животворящую пыльцу, из которой вырастают цветы, языком которых ты объясняешься мне в чувствах.Что ты хочешь мне сказать этим? Я никогда не пойму, не узнаю, мне нужно писать тебе только стихи, без единого местоимения, я не могу даже к тебе обратиться! Запрещено. Я страдаю — но по-другому нельзя. С ранних лет мы не слышали слов, кроме тех, что рифмуется, мы были обязаны читать поэзию и воспевать то, что написано в ее огромных фолиантах. О, если бы можно было придумать тот язык, который был бы непонятным никому, кроме нас, не писать эти вымученные, невинные строки, писать лишь то, что на душе! Вот вопрос, какой смысл в поэзии, если она выражает не те чувства, которые ты действительно испытываешь??? Я слышала, что раньше было по-другому. Люди имели свободу, излагали на бумаге все, что думают, и не обязательно в стихотворениях — писать можно было и прозу, и письма, и белые стихи. Мало ли, что было раньше! Мы знаем о том мире ничтожно мало, по сомнительным, затерявшимся архивам и неточным данным — а ещё тогда не все могли писать, у некоторых отсутствовал этот талант напрочь. Теперь каждый человек способен на это — разве это не лучше?! Из-под пера то и дело возникают вальсы, менуэты слов, кружатся в ритме и все это должно доставлять несказанное удовольствие! Но мне бы хоть слово сказать живым языком, мне надоело жить в театре и читать пускай и лучшие роли, но совершенно не мои! Я обращаюсь к ТЕБЕ. Пишу ТЕБЕ. Но я не могу это отразить, никак не могу! Я пытаюсь всплыть на воду, но незримая рука толкает меня, заставляет тонуть, задыхаться в этой бесконечной воде- она лишает меня последнего глотка воздуха, я это ненавижу, ненавижу то, что под водой кричать нельзя! Стучу по клавиатуре. «Ты» — робко вводят мои дрожащие кончики пальцев, глаза наливаются слезами. Так сложно выходить за границы дозволенного. Но как это придаёт тайной энергии, что-то загорается внутри тебя! Я писала всю жизнь только о белых акациях, но время и строчить собственной кровью о амброзиях, но я так боюсь, что ты кинешь в ответ букет бегоний, или пучок ароматного, но горького базилика — но хуже всего, если ты пришлёшь мне в ответ строки от васильках. Ты… Мне это несказанно нравится! Я закрываю глаза. Ответ не пришёл. Ты удалила мои сообщения и система сообщила мне, что я не могу больше тебе писать. О, неужели все из-за меня?! Отныне эти цветы будут прорастать внутри меня, я буду задыхаться, тихо крича о помощи, кашляя и падая в обморок от поглощающих меня лиан. Никто не придёт! Не услышит. И поделом мне!