букет красивый, но ты красивее

В наушниках – её любимая песня, на языке всё, что скопилось за время их отношений, немного неприятное и досадное, но не от того, что ему больно или обидно, всё просто – гордость. Это не было любовью, желанием – да, но не настоящими чувствами. У неё было так всегда и со всеми – пара недель, если повезёт – месяц. Она – чистое увлечение, не больше, для всех не только для тебя. С ней были все и всё, но ей было мало, она расставалась и вновь находила человека красивее, что удовлетворял её подробности чаще и лучше, чем она делала намёки на очередные безделушки. Он знал, прекрасно видел истину на поверхности, что так трудно давалась другим и поэтому подпустил, чтобы было, что целовать, было, о чью миниатюрную грудь можно было бы греть руки, было бы кого катать на новом мотоцикле, на который ты так недавно получил заветные права, допустил, чтобы не быть одному, потому что друзья упиваются любовью, у кого-то она в другом городе, у кого-то прямо под боком, а у него – ничего. Не почувствовать ничего от трепещущих, неопытных губ той, самой первой девчушки или той, что готова была тебе отсосать в падике? Да. Ничего. Хотя многие, якобы «взрослые» люди, прочувствовавшие всю боль любви, разделённый или нет – неважно, говорят, что подростки не умеют любить по-настоящему. Это не так. Далеко. Они любят, по-своему легко, воодушевлённо, не думая о построении будущего с этой глупой девчонкой, что так заливисто смеётся над твоими шутками, хотя порой даже смысл ей тяжело уловить, ты просто влюбляешься в её смех, наивность и крупные веснушки на носу или с этим высоким, красивым на внешность, но пустым внутри, прочитавшим лишь надпись на упаковке от сигарет парне, что так красиво выдыхает клубы дыма, что ты просто влюбляешься в это выражение лица, расслабленное и немного по-глупому пафосное, но красивое. Не думаешь, потому что знаешь, что это – временно, когда-нибудь вы расстанетесь, не сожалея и вновь в скором времени находя замену. Подростки могут любить, но не все. Некоторые просто глупые и присваивают человеку что-то больше, чем просто симпатия. А у него даже привязанности ни к кому не было. Первый секс – не чувственный, просто животные инстинкты, чтобы удовлетворить себя, не её. Она нашла другого, сказав, что он – лучше, чувственне к ней, да так даже лучше, не придётся копаться в себе: «а почему так?» «почему она шепчет люблю, а ты просто киваешь, не смея ответить того же, потому что лжи о любви никто не заслужил, даже та, что так нагло врёт сейчас?» Почем она заслужила, но не расплачивается, а он слушает ложь и упивается ею? - К чёрту, - переключает песню, навевающую ему те самые мысли, убирая телефон глубже в карманы джинсов. Он бодро вышагивает вдоль бульвара, закуривая третью. В наушниках – то, что любит он, на языке пустота. - Молодой человек! – кричит кто-то сзади. Шаг, вдох, выдох, шаг, о чём болит моя душа? Не слышит, качая головой в ритм песне. - Молодой человек! – повторяется, только вот уже рука легонько дотягивается до высокого плеча. Блондин оборачивается. Глаза широко раскрыты, брови максимально заломаны, сигарета в уголке сухих губ яро тлеет, грозя осыпаться пеплом на низенького парня, что участливо вглядывается в глаза прохожего. - Что? – немного грубо и шепеляво из-за зажатой меж губ сигареты. - Не хотели бы купить своей девушке прекрасный букетик? – красиво улыбается, щуря карие глаза, смотря снизу-вверх на веснушчатое лицо, обрамлённое низ спадающими светлыми, блондинистыми волосам. Паренёк низенький и милый, с длинной, отросшей, выцветшей, когда-то фиолетовой, чёлкой, горбинкой на носу и смешными бровями. - Не нуждаюсь, - отрезает, удивляясь своей же раздраженности и нервозности, хотя голос назойливого незнакомца приветливый и нераздражающий. - Может подарите той, кто вам нравится? – не унимается парень, семеня за парнем, что решительно двинулся по направлению, куда и следовал блондин. - Мне никто не нравится, - вынимает сигарету, выдыхая последний раз и кидая бычок метко в урну, стоящую в близь небольшого кафе. - Такого не бывает, - хмурится, сменяя быстрый шаг бегом. Блондин резко останавливается, настолько резко, что парень нелепо пробегает мимо него, неловко тормозя. - Ты чё приебался, блять, русского не понимаешь? Вроде разрез глаз на восприятие речи не влияет, - скалится, тихо чеканя каждое слово. А сам внутри ломается, потому что он не такой, он так с незнакомцами не разговаривает, тем более лицо мальчишки тускнеет, уголки губ опускаются, а ехидный, добрый по-своему прищур сменяется на растерянный. - Да, простите, - тушуется, притягивая к груди маленький беленький букетик ландышей и ромашек, - я, я, просто, - заикается, - простите ещё раз, думаю, мне пора, - голос немного осел, а нижнюю губу и вовсе поджимает. - Эй, - хватает, уже круто развернувшегося на пятках парня, за локоть, - эм, - запинается. Язык отказывается шевелиться, потому что зашуганные глаза напротив лишают всякой возможности говорить. Он не хотел. Парень милый и даже красивый, наверно. Испорченная умиротворённость от слияния с музыкой и поглощения противного, но от этого не менее любимого дыма выливается в поток оскорблений. - Я не хотел, - выдавливает из себя блондин. - Но сказал. - Я не со зла, просто, - запинается, не свойственно для него. - Я сам нарвался, сам получил, всё окей, чувак, - пытается отвернутся, вырывая руку, резко называя на «ты», да ещё и по-подростковому глупое «чувак». - Прости, я правда с горяча, - чешет затылок, всё же сумев остановить парня. - Окей, я тебя прощаю, это всё? Я могу идти? – немного раздраженно спрашивает юноша. - Куда ты так торопишься? - А куда торопился ты, когда огрызался на меня? - Нет, - вновь неловко, - я просто… - Мне надо поскорее продать последний букет, прежде, чем он завянет, иначе не видать мне моей головы и части зарплаты, - освобождает парень руку. - Сколько он стоит? – похлопывая себя по карману, спрашивает блондин. - Какая тебе разница? – бездушно спрашивает парень, поправляя листики одного из стебельков ландыша. - Сколько он стоит? - твёрдо чеканит парень, раскрывая бумажник. - Триста пятьдесят, - удивлённо смотрит юноша на руки, что усердно перебирают купюры в самом большом отделе бумажника, - держи, сдачи не надо, - и протягивает тысячерублёвую купюру в миниатюрные ручки, что так красиво смотрятся на перевязанных белой лентой стебельках. - Эээ, - парень в изумлении приоткрывает рот, не успевая опомниться, как из его рук выдёргивают букет, - спасибо, но я не могу принять это, - тянет купюру обратно, - я же видел. Что у тебя было без сдачи, - щурится пристально, - да и вообще, ты не должен был, просто потому, что сказал что-то по глупости, пусть лучше он достанется тому, у кого действительно есть любимый человек - Это тебе. Юноша смотрит на букет, среди которого воткнута купюра и обрывок от упаковки из-под сигарет.

89056111810, тэхён

Гласит надпись на обрывке. Парень исчез, оставляя после себя лишь смутные мысли, путающиеся в голове от непонимания. «Только бы позвонил» - закуривая четвёртую. «Только бы ответил» - ставя букетик в вазу.