Сорви мои чувства

Костя осознаёт, что был несправедлив к одержимому цветами студенту. На его веку мало кто так относился к мужчине. Навязывались - да, не без этого, даже номера телефонов и асек на купюрах писали, а на вопрос "вы букет на свадьбу выбираете?" отвечали "угу, на нашу с вами". Но творчески никто не подходил. И близко никто не подходил, как позволил себе Раковских. Саша тщетно пытается уснуть, потому что сознание играет с ним буквально в эники-бэники. Ну или ещё во что-то странное. Сознание: посмотри в окно. Саша: зачем? Сознание: ну надо. За тонкой занавеской мелькает что-то, что с одинаковой вероятностью может оказаться как камерой, так и совой. Раковских не выдерживает, встаёт и резко дёргает занавеску вбок. Кольца, на которых держится воздушная ткань, дружно звенят. Неопознанный объект напоминает фиолетовую кляксу, разросшуюся до размеров грозового облака. И продолжает увеличиваться, начиная походить на аметист, нарисованный акварелью. Парень пятится к кровати и чуть не ударяется копчиком. Сердце как будто подползает к горлу и неистово колотится. Саша ложится обратно, нервно закусывая угол подушки и сворачивается калачиком, сжимается в маленький и нервный комок истерики, едва преодолевая искушение посмотреть в оконное стекло ещё раз. Но чем сильнее длинноволосый зажмуривается, тем ярче перед его глазами встаёт наваждение. Он хнычет капризно и изумлённо, незаметно для себя переходя на такие частоты, которые не заглушить, даже зарывшись в подушку по самую шею. Хорошо бы на плач сбегались обитатели леса, сразу помогая решить все вопросы. Но прибегает только Костя. Хотя он стоит их всех. - Что случилось? - на ходу запахивая шикарный халат, непривычно громко спрашивает Пушкин. Саша выхныкивает что-то бессвязное, пока мужчина присаживается на постель. Не сдерживается и проводит рукой по лбу парня, поправляя сбившиеся волосы. - Болит где-то? - интересуется мягче, склоняясь над сашиным ухом. - Кость, там что-то в окне! - выпаливает студент, смахивая слезу. - Так давай зашторим... - мужчина пытается встать, но Раковских дёргает его за рукав. - Нет, нет, нет, пожалуйста! - кажется, ещё чуть-чуть, и длинноволосый перейдёт на ультразвук. - Ну тише, - рука Пушкина ложится на макушку, пробуждая полчища приятных мурашек. - Костя, - чуть ли не задыхаясь, зовёт тот, хотя флорист ближе к нему, как никогда, - полежи со мной, пожалуйста. Флорист опускается рядом с нервно бьющим ногой парнем, и Саша невольно отвлекается, изучая прекрасные ладони, которые сейчас находятся в нескольких сантиметрах от него и вдыхает запах древесного одеколона. Того самого, в облако которого Костя был одет, когда Саша впервые его увидел. Мужчина поворачивается на бок, и блестящая длинная чёлка падает на лицо, пряча новые очки в стильной оправе. Раковских зеркалит позу: - Костя... - шепчет он, вглядываясь в знакомые, но ещё не до боли, черты лица. - Да, Саш, - отвечает тот спокойно-бархатно, согревая дыханием, по температуре близким к фирменному утреннему пушкинскому кофе. - Костя... - повторяет отчаянно. - Ну-ну, что такое? - ладонь челкастого опускается на плечо. - Костик... - он не выдерживает и прижимается к губам Пушкина. Фантастически влажным и тёплым. И что-то вкачивает в мозг флориста, потому что тот льнёт к нему сильнее, придерживая за голову, расчёсывая длинными пальцами локоны, непослушные до злосчастности. - Прости, что не верил, - бормочет Костя сквозь поцелуи, - не замечал, - трётся носом, - не понимал. Саша смотрит удивлённо, по-детски сгребая мужчину в охапку, буквально виснет на нём, как детёныш коалы. Пушкин успокаивающе поглаживает парня по спине, растроганно глядя на раскрасневшиеся щёки и опущенные ресницы, с которых ещё пять минут назад падали слёзы. И переводит взгляд на окно. Теперь Костя тоже видит то же самое, странное и фиолетовое. Букетный период и не думает сходить на нет - утром Костя выбирается из крепкого кольца сашиных рук, чтобы сбегать в своё флористическое царство за агавой. На прикроватной тумбочке отныне красуется голубое колючее чудо, которое говорит: "я сохраню к тебе хорошее отношение, не смотря на твои шалости".