Сорви мои чувства

Саша не появляется в магазине уже неделю. Если сначала Пушкин облегчённо вздыхает, то ближе к вечеру воскресенья ловит себя на мысли, что скучает по нему. И даже по нелепым сочетаниям цветов. В конце концов, невозможно с восторженным энтузиазмом из месяца в месяц составлять одни и те же банальные "веники" из роз и тюльпанов. Книга про цветочный язык теперь всегда лежит на полке за прилавком. "Что за долбоклюй(ка) кружит около него?", - думает Костя, - "или любовная лодка уже разбилась о специфический вкус этой маленькой хтони?" - Здравствуйте, - Раковских поправляет "рвань" на своих джинсах. "О, помирились", - додумывает мужчина. - Пожалуйста, три белых хризантемы. - Вам для друга? - Ну...да... - парень мнётся и краснеет, как львиный зев вдали витрины. - Записочку вложить? - Давайте, - вздыхает длиноволосый, который сейчас в шаге от того, чтобы начать нервно жевать спутанные локоны. Этот букет означает "хочу уехать с тобой на край света" Помешанный на математике флорист пишет на аккуратной картонке "погнали". Но в двоичной системе. Пусть теперь Раковских помучается.