Writober-2022

Они пьют всю ночь напролёт, отпуская все грехи миру и друг другу. Эмиль давно скинул дублет и остался в одной рубашке по примеру Рокэ, и расположился в кресле со всеми удобствами. У ночи привкус «Дурной крови», ночь уютно пахнет плавящимся воском, ночь звенит гитарными струнами и полнится разговорами, путаными, сбивчивыми — обо всём сразу и одновременно ни о чём. Эмиль не в настроении говорить. Сегодня он наблюдает — за неожиданно напряжённым близнецом, всё ещё застёгнутым на все пуговицы, за отчаянно весёлым Рокэ и — самое интересное — за молодым наследником Приддов. Рокэ открывает новую бутылку. — … необыкновенная женщина, — запальчиво шепчет Джастин, обнимая диванную подушку, — … она святая! И я вызову любого, кто посмеет! — Ты был прав, — тихо замечает Эмиль. — Он полон самоубийственных порывов. — Он совершенно не умеет пить, — с заметным сожалением в голосе отвечает Рокэ. — Впрочем, это поправимо. — Она не святая, — вдруг отчётливо и громко произносит Лионель, рассматривая дно своего бокала. Красная капля маслянисто перекатывается по хрустальным стенкам. — Вызовете меня, Юстиниан? Рокэ медленно ставит бутылку на стол. Эмиль плавно выпрямляется. Джастин вскидывает голову и смотрит на Лионеля недоуменно, словно только что заметил его присутствие. — Куда? — ровные, словно нарисованные брови, в недоумении сходятся у переносицы. Лионель поднимается из кресла слитным хищным движением и встаёт перед ним: — На линию? Джастин смотрит на него снизу вверх расширенными глазами. Облизывает губы. Но ответить не успевает. — Если ты хочешь провести время с кем-то, Ли, — насмешливо говорит Эмиль, снова откидываясь на кресло, — совсем необязательно напрашиваться на поединок.