Семь дней

Я прижался губами к поп-фильтру, глаза закрылись. Мне нужно начать петь.       — Даня. Я должен петь.       — Открой глаза. Нет. Кто-то дотронулся до моего плеча, я сбросил чужую руку. Злость кипела во мне.       — Ты в порядке? — На меня смотрели яркие, голубые глаза.       — Не знаю, — в чужих глазах горел вопрос. — Я плохо себя чувствую, лучше пойду домой. Человек чье имя я не помню что-то говорил мне в спину, когда я уходил. Я даже не попрощался. Голова болела, в ней было слишком много ненужных мыслей и воспоминаний, от которых сердце больно сжималось. Руки сжали телефон. Я набрал чей-то номер.       — Ало? — Я попытался ей ответить, но ничего не вышло.       — Всё хорошо? — Голос Леры звучал как и обычно. Она уже всё поняла.       — Я.. Лер давай встретимся? Лера молчала несколько секунд. Я слышал то как прерывисто она дышала.       — Да, конечно. Ты где сейчас?       — Я сам к тебе приеду, — я точно слышал что Лера собиралась что-то ответить, но прервалась, — ты ведь дома?

***

Мы сидели у нее дома молча уже час. Лера ничего не спрашивала, знала что не нужно. Она просто налила коньяк и пила его со мной.       — Я когда-нибудь его забуду?       — Не знаю, — Лера провела пальцем по стенкам стакана, — тебе нужно поговорить с тем, кто на самом деле тебе сможет помочь. Я посмотрел прямо в глаза Леры, не скрывая злость в своем взгляде.       — Перестань.       — Я больше не буду «помогать» тебе каждый твой приступ, — она слишком долго на меня смотрела, — я не психиатор. Я не псих. Может она хотела ещё что-то сказать. Может, но я ушел. Оставил ее там, и ушел. Голова больше не болела из-за алкоголя, и воспоминания затуманились за пеленой других мыслей.