Клуб игры на укулеле

Никита Марго смотрит на меня, как на идиота. В целом, этот взгляд не отличается от её обычного, только какой-то затяжной и тяжёлый на сей раз, вгоняющий в некомфортное состояние. — То есть я правильно понимаю, ты хочешь, чтобы я тусовалась с тобой и теми стрёмными чуваками, из-за которых ты меня кинул в прошлый раз? — Тс… Ну из твоих уст это звучит уже не так здорово, — я отвожу глаза, поджимаю под себя ногу, компактнее размещаясь на школьном подоконнике, и пялюсь куда-то во двор, лишь бы не на неё. Там по заросшему сорной травой и вымерзшему футбольному полю бегает свора бездомных псов — кота гоняют, не грызут, просто метелят туда-сюда, развлекаются. Я ведь просто хотел начать решать нашу проблему совместного времени. Сидящая рядом Марго спокойно жуёт сосиску в тесте, а я к своей ещё не притронулся, просто из руки в руку еложу, не лезет. — Нафиг ты вообще с ними дела какие-то имеешь? — она взмахивает руками, и мне в уголок глаза падает хлебная крошка. — Они ж дурные оба. Особенно Олег этот. — Ты даже не представляешь насколько, — не сдерживаю усмешки. — Этот без царя в голове совершенно. Между мозгом и ртом нет даже намёка на какой-то фильтр. Если какая-то идея в голову прилетит, так он всем черепа вынесет ею. Ума не приложу, почему с ним Ури общается, они ж абсолютно разные. Один болтает, второй молчит и кивает. Не знаю, держит ли его Олег в заложниках или… — Прекрати, — прерывает меня Марго. Замираю с раскрытым ртом и улыбкой на пол-лица, которая медленно сползает, её сменяют нахмуренные брови. Молча анализирую то, как выгляжу со стороны… Какой же дебилизм. С чего я так завёлся, как какой-нибудь дедов мотоцикл?… — Ладно, я поняла, — Марго что-то поняла. Я — нет. — И… что скажешь? — осторожно переспрашиваю, чтобы не показаться совсем уж дебилом. — Когда у вас там сходка секты? — она хмыкает, глядя на меня сверху вниз, как на дитя неразумное. — Э… завтра? Завтра после уроков, — отвечаю я растерянно. — В библиотеке, если я не путаю ничего. — Я своё укулеле притащу тогда. — Правда? — Нет, блять, действие. Я даже не знаю, что же мне по этому поводу чувствовать. Меня-то непонятно как в “клуб” затянули, а я, не успев погрузиться, тяну с собой девушку. А с другой стороны — разве это должно быть чем-то удивительным? Здесь у меня нет никого ближе Марго, и вполне естественно я хочу, чтобы она была рядом, раз уж я лезу в какую-то залупу! Чем ближе к “сходке секты”, тем внутри становится тревожнее. Для меня это непривычное чувство: даже перед мероприятиями я как танк, погружаюсь в материал и свои обязанности настолько, что на переживания просто не остаётся ресурсов. А тут — просто дурацкие посиделки с музыкальными инструментами. И клапаны в сердечной мышце въёбывают только так. Ловлю себя на мысли: хочу, чтобы Марго понравился этот театр абсурда. Она правда приносит укулеле. Я её гитарку замечал краем глаза пару раз, когда гостил у девушки. Стояла себе одиноко в углу комнаты, облачённая в мягкий чехол, и собирала пыль — ни разу не видел, чтобы Марго играла. Задаюсь вопросом: а это вообще реально с ногтями, на два сантиметра выступающими вперёд от кончиков пальцев? Отметаю сомнение сразу же. Эта девчонка — настоящая ведьма с волшебными дланями, что способны на многое. На о-очень многое… Мы приходим последними, и на четверых у нас оказывается три инструмента. Мальчишки смотрят на Марго, как на восьмое чудо света. — А-а-а, женщина! — Олег театрально тычет в неё пальцем, Ури хлопает глазами и тихо делает ему замечание, мол, так неприлично. Я еле сдерживаюсь, чтобы не рассмеяться, но Марго сама рассыпается, опираясь ладонями о свои колени. — А-а-а, мужчина! — ревёт она в ответ, вытягивая вперёд шею, и сама ногтем оставляет во лбу придурка вмятину в форме полумесяца. Того пробирает на ржач, и вот они уже угарают вдвоём, пока я и Ури недоумеваем и просто наблюдаем за непотребством перед нами. Они нашли общий язык меньше, чем за десять секунд. Как это, блять, понимать? — Блин, — отсмеявшись, Олег оглядывает собравшихся. — Я тут один с пустыми руками, как дурак. Слегка отойдя от цирка с конями, я усаживаюсь на стул, выдвинув его спинкой вперёд, и со вздохом протягиваю свой инструмент придурку. — Я не буду играть всё равно. На, развлекайся. — А принёс тогда зачем? — он усмехается, а я игнорирую вопрос. — Спасибо, что ли. Красивая… — А что играете? — интересуется Марго, которая уже успела включить телефонный тюнер и теперь лениво крутила колки. — “Сверчков” Сироткина, — отвечает Енотин. — Я уже умею её шустренько шестёркой бацать, только одновременно петь и играть ещё не научился. — Поэтому мы теперь тренируем мышечную память, — включается Ури. — Сперва мы обычно работаем над навыками Олега, а потом ищем аккорды под разные песни и поём что-нибудь вместе. Просто для души. — Я боем играть не умею, — Марго устраивается с инструментом поудобнее. — Зато умею перебором. — Ух ты, — Олеговы серо-голубые глаза загораются почти синим. — Ури тоже умеет! А покажи? С самодовольной ухмылкой, будто только этого и ждала, девушка принимается с грацией арфистки касаться струн кончиками ногтей. С каждой секундой мои зрачки шире. Я понятия не имел, что она так может. По помещению разливается мелодия столь плавная и мягкая, словно гребень, которым водная нимфа чешет свои волосы. — Что это? — тихо спрашиваю, когда укулеле замолкает. — Лампабикт, — Марго пожимает плечами, будто только что совершенно точно не творила ёбаную магию. — Люблю импровизировать под его песни. — Так ты ещё и импровизируешь? — с трепетом наклоняется вперёд Ури. — Боже, какая же ты классная… — А давайте, — Олег, буквально подпрыгивая на стуле от перевозбуждения, начинает тараторить, — давайте найдём что-нибудь и… короче, Ури будет играть боем, я — петь, а Марго на правах соло-гитары ебашить, а?… И начинается возня, и фальшивые ноты, и смех, и всё это постепенно сливается в стройную мелодию, и только я сижу, не издаю ни звука, даже дышать стараюсь потише, и чувствую что-то. Что-то чувствую к ним ко всем. Это “что-то” больно скребётся в диафрагму снизу — насилу не выпускаю. *** — Я не знал, что ты так хорошо играешь, — растерянно бормочу я, когда мы с Марго шагаем рядышком из школы по тротуару. — А ты спрашивал хоть раз? Вообще о чём-нибудь? — хихикает она, но мне совсем не смешно.